Cosas que pasan

Termina por fin esta maldita semana. El viernes se abre ante mí con la esperanza de un fin de semana, siempre corto, en el que espero desconectar de una serie de historias que me han comido la cabeza durante cinco días y que ayer me llevaron a explotar. En el padre de este jardín ya escribí que me sentía como un novillero al que al darle la gran oportunidad, después de sortear con dignidad festejos menores, no sabe cómo situarse ante un toro que le da revolcón tras revolcón, a la espera de la cornada mortal. Como José Tomás, torero y absurdamente suicida, me levantaba hasta que ayer la herida me llévó a la enfermería.

Y como no hay mal que cien años dure ni cuerpo que lo resista, mi cuerpo dijo basta y terminé derrumbado ante un problema no superado. Qué le vamos hacer. Las cosas hay que tomarlas como vienen y el madurar o crecer lleva consigo el tener que pasar forzosamente experiencias de lo más incómodas que ayudan a crecer. Al menos eso dicen los que saben de esas cosas y, sin duda, lo diría Alfa.

Tarde o temprano debía pasar algo así y, seguro, debí estar más preparado. El caso es que, insisto, llega un fin de semana en el que me pienso comer el tiempo, la vida, para llegar el lunes con la sensación de que todo fue un maldito sueño.

Hoy me hubiera gustado escribir sobre algo que os hubiera interesado más y que levantara áridos debates. Pero simplemente quería compartir con vosotros lo que, sin duda ha sido una mala, muy mala semana.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo en terapia.