Granada toma Madrid

Apura la semana laboral su fin. Esta tarde toca ir a la FNAC y acaparar lecturas para los próximos liblogs. Por delante un fin de semana de cumple. Mi pequeñaja llega a su primer trienio. Cómo va esto de rápido. Este fin de semana, los granadinos nos haremos sentir en la capital. Por esa misma razón, la música escogida para esta entrada -sielito, te la debo-, se queda en Granada. Se trata de dos mis grupos fetiche.
Empezamos con unos clásicos, y qué clásicos. Ellos son, sin ir más lejos, los 091 (los cero), y hoy me traen ese pedazo de Granada que es la Torre de la Vela. Esta va por mi Jaci.



Después de ese acceso de melancolía musical, toca dejar aquí pinceladas de otro gran grupo de mi tierra por los que tengo un especial cariño. Los Niños Mutantes. Artistas íntegros y músicos más grandes que la Puerta de la Justicia. Va por Dani.



Que paséis un fin de semana de lujo.
Mandemos buenas vibraciones al gran Rigo, a ver si se nos pone bueno.
Bomarzo..
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Sam se hartó de que se la tocaran

Escribir desde el rencor, desde la herida mal curada, incluso desde el odio, está contravenido por cualquier médico que se precie de serlo. Produce cangrena en la palabra y pudre el entorno del texto. Consecuencia: sólo queda la cisterna para albergar un pensamiento que huele mal.

Si al gremio periodístico le va como le va es porque es incapaz de hacer algo a una. Se le da muy bien el navajeo, la puñalada trapera, la zancadilla, el quítate tú que me pongo yo, el jódete porque ya sabes lo que sufrí, en lugar de toma mi mano y luchemos juntos. Al margen de gremial, es muy granadino.

La blogosfera se ha hecho eco, lógicamente, de las intenciones que tiene el ayuntamiento de mi ciudad -Granada- de comprar un canal de televisión local -TeleIdeal- en el que pasé mis dos últimos años de carrera profesional. Allí jamás nadie me dijo cómo y qué tenía que decir. La noticia de las negociaciones, como es obvio, levanta comentarios de toda índole. Los hay que están a favor. Los hay que están en contra y los hay que pudren su entorno con zafios comentarios que, en lugar de quedarse en la crítica empresarial, conducen su mala bilis a desacreditar a unos profesionales que viven con inquietud, con mucha inquietud su futuro. Son gente mediocre, incapaz de sacar la cabeza de su cisterna particular, donde bufonean a modo de terapia para evacuar mala leche.

Acusan de agradecimientos, de falta de profesionalidad. Imagino que saben perfectamente de lo que hablan. Ya se sabe que el ladrón... Quizás porque los hay que la única opinión que crean en la ciudad se queda en la mera pronunciación de un nombre. Pero yerran el tiro dirigido hacia un colectivo de trabajadores que lo único que han hecho es, al igual que sus defendidos, dejarse tiempo, vida, ganas e ilusión en sacar un proyecto adelante, con la mejor de sus intenciones y, casi siempre, el peor de los pagos.

Si se hacían saraos, procesiones y oficios en directo es porque se podía, que no sé si otros podrán decir lo mismo y, bueno, sin decir que unos son mejores que otros, eso se queda para sabios sanedrines de cisternas y opiniones escatológicas, ahí se está lo hecho y cómo se ha hecho. Para otros se queda eso de ser como los documentales de la 2, los que todo el mundo dice ver y luego no ve ni perri. Uy, perdón. Se me escapó. No pasa nada. Ahora tiro de la cisterna y se va el comentario.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo desde lo personal.

Pd.- Para que se vea hasta dónde se puede llegar porque lo que se compra es lo de mi vecino y no lo mío, pinchar aquí, hoy tendrá 10 ó 15 visitas... más.

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Sólo acerté a ver tus ojos

Hacía algún tiempo que no dejaba por aquí un puñaíco de versos, una jarra de pensamientos, un vaso de palabras frescas. Imaginaos que véis unos ojos. Sólo unos ojos. Y esos ojos os miran. Un segundo. Un instante. Yo imaginé que eso pasó. Después salió esto.

Sólo acerté a ver tus ojos.
Miraban en color oscuro.
Querían confundir al tiempo,
al espacio, al aire, a lo básico,
a la esencia misma de cada palabra
presa contra el cielo de mi boca.

Sólo acerté a ver tus ojos,
y pude imaginar tus manos, tus labios,
tu piel, tus besos,
incluso el color de la ropa
con la que no sé si te vestías.

Sólo acerté a ver tus ojos
Y fue como si el perfume que no sé si usas
atrapara entre sus brazos
un camino de tiempo inabarcable,
dos puntos en el espacio con la meta de unirse
en un desenlace eterno, efímero, inconsciente…
Sólo mío. Sólo soñado.

Y eso que sólo acerté a ver tus ojos.
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El Bataracio Amarillo cumple 15 años

La provincia de Granada está de enhorabuena, una de las publicaciones que tiene allí su sede cumple 15 años. Como ellos mismos dicen, han llegado a la edad del pavo. "El Batracio Amarillo" está de enhorabuena. La clave del éxito, quizás resida en que no se hace en Granada, sino en Motril, lo cual ayuda a sobrevivir. Pero también en su ausencia de compromiso con una sigla y en la función crítica que ejercen que les lleva a ser "odiados" por todos los políticos locales. Y eso es un marchamo.

En estos tiempos de medianía política, en la que el cago público sólo se preocupa de que nadie le toque el sillón, donde la disciplina de partido acaba con la iniciativa individual y hace del sectarismo una herramienta vulgar, soez e insultante, que un político se cabree con una publicación de humor significa que las cosas se hacen bien, que se está en la senda correcta.

Todos recordamos los sucesos de "El Jueves" y el affaire con los Príncipes de Asturias. "El Batracio" se ha visto también en alguna de esas y siempre ha sobrevivido. Ha sido escuela de humoristas gráficos, de dibujantes que han encontrado allí su casa para exponer su obra. Y así, quince años.

Felicidades a la gente amarilla de Motril que mantener la puerta abierta a la polémica, al aire fresco, a la libertad y, sobre todo, a tomarse la vida con un poco de humor, que ya hay bastantes cabreados por el mundo.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo amarillo

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Cho Vito

Complicado no hacer demagogia con este tema. Empezaré entonces por decir que, si son ilegales, se derriben. Me refiero a las viviendas canarias del poblado de Cho Vito, reducto de casas de pescadores que están siendo devoradas por las máquinas, ante la indignación de sus moradores. Insisto, si son ilegales, que se derriben.

Pero a pesar de ello, no puedo por más que pensar en lo fácil que es derribar las viviendas de Cho Vito. Gente humilde y trabajadora que han dejado su vida en manos de los hechos consumados, atados por la ignorancia, quizás por el engaño, y que se quedan en la calle, literalmente. Mi pregunta es por qué es tan fácil hacer lo de Cho Vito y no El Algarrobico, en pleno Cabo de Gata? o en Marbella? Por qué se dice que derribar todo lo que en España se ha levantado de forma irregular, con comisiones ilegales, con corrupción demostrada, es muy difícil? Qué diferencia hay entre los habitantes del Cho Vito y los otras zonas? Su cartera? Su capacidad administrativa? Es una cuestión de votos? Por qué no se tira la urbanización de Paco el Pocero, en Seseña (Toledo)?

En este país siempre da la sensación de que hay dos justicias. Una para el pobre y otra para el menos pobre. No digo que suceda, pero es una sensación terrible de la que no se puede desprender la ciega dama.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo en Cho vito .
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En busca de José Antonio

Hablo de libros. Después de devorar el escrito por Gibson sobre el hombre que detuvo a Federico García Lorca, sigo con páginas escritas por este irlandés, que ya no se sabe si es más español que "irish". Lo hago ahora con un trabajo que fue de los primeros que hizo a su llegada a nuestro país. Analiza la figura, creo que muy desconocida, de José Antonio Primo de Rivera.

Me acerco a este libro, no puedo negarlo, con algunos prejuicios hacia el personaje, aunque intento acceder a él de una forma pura, limpia, consciente de que no me va a convencer de nada, pero con la curiosidad de saber lo que pensaba aquel hombre que vivió una época muy interesante de la historia de España, que en parte la protagonizó y que, posteriormente, sus enemigos más cercanos se han encargado de desvirtuar hasta unos límites exagerados.

El padre del fascismo español, según Gibson, ni fue su padre ni su fascismo tuvo tanta importancia como él mismo creía. El fascismo llegó de la mano de otros. Su papel fue accidental, accesorio, de mera vanguardia, de puro choque, pero nada más o nada menos, según se vea. Fácilmente neutralizable, todos, el gobierno republicano y las propias derechas, anularon su posible fuerza con cierta facilidad. Su historia, da la sensación, fue un querer y no poder.

No sé qué hubiera pasado si José Antonio está en libertad en el momento del Golpe de Estado, para el cual tanto trabajó, pero una vez los militares en la calle, la Falange quedó inmediatamente difuminada, escondida en el paisaje que el franquismo dibujó y para el que decidió un papel de mero figurante. El sindicalismo, el obrerismo de derechas, al que tanto se acercó, por ejemplo Ramón Ruiz Alonso, no convenció a unos jerarcas que usaron a los falangistas como fachada, como imagen, como herramienta sin que jamás -afortundamente- pudieran desplegar sus teorías, tan cercanas al fascismo italiano.

Os recomiendo este libro a todos los que estáis interesados en conocer la verdadera dimensión de un personaje, alejada de hagiografos y exagerados propagandistas.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo librero.

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Italia da miedo

Que en Europa no van bien las cosas es algo que no se le escapa a nadie. La Economía se tuerce, la Unión Política se diluye y, además, algunos siniestros personajes han alcanzado la máxima responsabilidad de gobierno en sus Estados, algo que, a tenor de lo que trasluce fuera de sus fronteras, es un auténtico incordio.

Todos hemos tragado saliva cuando hemos visto que en Austria ha vuelto a subir -y de qué manera- la ultraderecha, algo que en Italia pasó mucho antes, pero que al estar encarnada por Berlusconi, como que nos hace más gracia. Pues maldita la que me hace a mí comprobar cómo ese tipo, de aspecto tan desagradable, machista redomado y caradura recalcitrante, pretende hacer de Italia un feudo radical de derechas. Ejemplos, como las meigas, haylos.

Este fin de semana leía en El País que la violencia racista y los ataques xenófobos protagonizados por grupos ultras se han multiplicado en todo el Estado. Se podría decir que quien siembra vientos recoge tempestades. Pero con el empleo de ese aforismo no se hace justicia con lo que puede estar pasando o puede llegar a pasar en realidad. Y no sólo en Italia, sino en el resto del continente, tan propenso a culpar a los que llegan de fuera de los problemas que él mismo ocasiona y crea o, lo que es peor, no puede o no quiere impedir.

La Unió Europea debe tener los ojos bien abiertos y no tolerar ningún exceso racista de ninguno de los gobiernos europeos, mucho menos si es socio de la Unión. Declaraciones trasalpinas como las que acusan a España de ser permisiva con la inmigración, no sólo ocultan la realidad, sino que buscan enfrentamientos que sirvan de cortina de humo que desvíen la atención y oculten que en Italia ser extranjero y pobre es una credencial que permite agesiones, insultos o, incluso, posibles deportaciones o negación dederechos que no se veían desde los años 40. Olvidamos que un inmigrante es, sobre todo un ser humano con problemas, que no ha salido de su país para hacer turismo y que sólo busca la oportunidad que se le niega en su casa.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo pestiñazo del lunes.

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Música para olvidar, música para denunciar

Sigo sin Internet en casa. Espero que la semana que viene todo solventado. Hay cosas que no dependen de uno mismo. Así que, consciente de todo lo que pierdo durante estos dos días (el fin de semana pasado el nivel subió miles de enteros al ya de por sí elevado nivel), os dejo con la música que durante esots dos días os regalo. Para que luego nadie diga, esta vez es movidita.
Empezamos por una canción de denuncia. La protagoniza Macaco y en el tema colaboran un montón de rostros conocidos (entre ellos una pseudo granadina, Amparanoia), unidos al mensaje del cantante. Porque siempre hay utopías, porque con muy poco se puede hacer mucho, por metas por las que luchar: Madre tierra:



La segunda de las canciones nos deja con uno de los grupos que está haciendo cosas más interesantes en este país. Suenan a rock del viejo, del puro, a garaje. A música de verdad. Y de las letras poco que añadir a su contundencia, a su verdad, a su trabajo, a su mensaje. Os apetece un poco de Fito y Fitipaldis?



Buen fin de semana, hermanos.
Bomarzo de descanso
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Crisis con humor inglés

Con la anuencia de Alfa, espero se me permita introducir un toque de humor a la crisis, a través de una visión muy cercana a mis pensamientos. Cortesía de Baco, que le llegó cortesía de Barrera. Espero que te rías.

The Last Laugh - George Parr - Subprime - subtitulos
Cargado por erioluk

Un saludo from my garden.
Bomarzo.
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Cosas que pasan

Termina por fin esta maldita semana. El viernes se abre ante mí con la esperanza de un fin de semana, siempre corto, en el que espero desconectar de una serie de historias que me han comido la cabeza durante cinco días y que ayer me llevaron a explotar. En el padre de este jardín ya escribí que me sentía como un novillero al que al darle la gran oportunidad, después de sortear con dignidad festejos menores, no sabe cómo situarse ante un toro que le da revolcón tras revolcón, a la espera de la cornada mortal. Como José Tomás, torero y absurdamente suicida, me levantaba hasta que ayer la herida me llévó a la enfermería.

Y como no hay mal que cien años dure ni cuerpo que lo resista, mi cuerpo dijo basta y terminé derrumbado ante un problema no superado. Qué le vamos hacer. Las cosas hay que tomarlas como vienen y el madurar o crecer lleva consigo el tener que pasar forzosamente experiencias de lo más incómodas que ayudan a crecer. Al menos eso dicen los que saben de esas cosas y, sin duda, lo diría Alfa.

Tarde o temprano debía pasar algo así y, seguro, debí estar más preparado. El caso es que, insisto, llega un fin de semana en el que me pienso comer el tiempo, la vida, para llegar el lunes con la sensación de que todo fue un maldito sueño.

Hoy me hubiera gustado escribir sobre algo que os hubiera interesado más y que levantara áridos debates. Pero simplemente quería compartir con vosotros lo que, sin duda ha sido una mala, muy mala semana.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo en terapia.

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