Hola. Hoy es mi cumple. Y me parece una extraordinaria casualidad que los Cuaversos y mi cumpleaños coincidan. Será casualidad igualmente, pero los versos de hoy me han gustado como hace mucho que no lo hacía algo que escribíera yo. Veremos qué te parecen a ti.
Cuando mis huesos,
aquéllos que antaño sostuvieron
mis inseguridades,
mi miopía y mi zurdez,
no sean más que fósiles hallados
en excavaciones futuras.
Cuando mi calavera
corone el pedestal de un museo de Historia Natural.
Cuando mi fémur sea un eslabón
estudiado en el marco
de un insignificante paréntesis
del paso del hombre por la tierra,
mi corazón, espero,
dará información veraz
de aquello, ya extinto,
que nuestra especie llamó Amor.
El arqueólogo en cuestión,
tal vez ya no sea humano,
verá en esa víscera arcana,
conservada en formol,
los estratos que en ella dejaron
inmisericordes,
nombres de mujer.
Su bisturí curioso,
firme, con mano firme
separará las capas entrelazadas
por susurros lanzados en una noche de verano,
consolidadas por la percepción de unicidad,
diseñadas por promesas que alimentaron sueños,
imposibles de cumplir.
Aunque en ese instante
tú o yo o ambos ignorábamos
vonscientemente ese hecho.
El estudioso de aquello que se llamó Amor
barrerá de la superficie yerta y obscura
de lo que fue mi vida,
el limo espolvoreado por tu risa
con el que construías
tu castillo de insomnio, baluarte inexpugnable
en el que escondías
tu nada aparente fragilidad.
Así, en nombre de la ciencia,
un seco golpe dado por la campana de una mano,
la serenidad eclesiástica
del badajo de una brocha
-construida quizás con lo que fue tu pelo-
esparce en mil partículas
lo que un día sostuvo mi vida,
mucho antes incluso de saber
la hora exacta de mi muerte.
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