Mar

La osadía de hoy os dejará con sal en la boca y yodo en la piel.


Encierras todo tu azul cielo, mar,
en el círculo cerrado de un cristalino
ocular.


Mientras, en la cercanía oscura de tu pupila, mar,
se halla el rompeolas de barro y queja
lunar.


Y cuando llega la noche a tu orilla, mar,
es como si el cielo parpadease.
Cerrar.


A veces parece que llorarses, mar,
y el agua salpica en tu iris marino.
Tropezar.


Sólo si se encuetra con algún alga de pestaña,
desubicada, ajena, perdida.
Llorar.


Hoy veo que encierras un azul cristalino
en el universo salado de una mirada cercana.
Mar.



Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo marinero.
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Pongo mi fe

Ya sabéis de mi gusto por compartir mis osadías con vosotros. Si me lo permitís, os dejo con una de ellas.


Pongo mi fe
en la magia de un pronombre
pronunciado en su instante de vida.


Pongo mi fe
en la coincidencia de nuestros labios
donde se sientan los mismos sintagmas.


Pongo mi fe
en un paseo de palabras
al aire en la soledad de un río.


Pongo mi fe
en la primera esquina que vea
donde sepa que tu verbo me traspasa.


Pongo mi fe
en la quietud de una mirada serena,
en la verdad de los cuerpos que afirman.



Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo el osado.
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Argentina o cuando la justicia se hace a medias

A nadie escapa que la dictadura argentina fue una de las más crueles de toda la América hispana. Las desapariciones, el tráfico de niños, los asesinatos masivos eran el pan nuestro de un pueblo subyugado por los militares. Dice un amigo mío argentino que hay pocas cosas peores en Argentina que, por ejemplo, ser hijo de general. Las leyes de punto y final fueron como fuego en la herida que lejos de curar avivó más la indignación que producía ver la impunidad con la que unos asesinos se movían por el país al que torturaron, violaron, mancillaron.

Hoy, y después de haber conseguido la revocación de aquellas infamias, los asesinos van recibiendo parte de su medicina.Y es una verdadera pena que sólo reciban una parte de ella. Me explico. Ayer, dos de esos generales, Luciano Menéndez y Antonio Bussy, (en la foto) fueron condenados a cadena perpetua por sus crímenes durante la dictadura. Dos venerables abuelitos, uno de ellos muy enfermo, -con el síndrome Pinochet, creo, que es aquél que da a los asesinos cuando están punto de pagar por sus fechorías-, frágiles, casi indefensos, tenían que escuchar delante de las familias de sus víctimas que la poquita vida que les queda la van a vivir carentes de libertad. Hasta ahí todo correcto. Sin embargo, el Tribunal, en un ejercicio de hipocresía humillante para los muertos de esos verdugos, permitirá a la dulce parejita cumplir esa condena en su casa, pagada a costa de tanta muerte, con la soldada del asesinato.

A pesar de ser un buen día, la felicidad no puede ser completa y, tal y como le sucedió a Franco o al propio Pinochet, estos asesinos terminan por morir en sus camas. Así, la Justicia es menos Justicia y parece menos ciega.

Os dejo con una canción de Ismael Serrano dedicada a las Madres -ya Abuelas- de la Plaza de Mayo.


Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo argentino.

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Lorca y su fusilamiento, de nuevo a debate.

Lo ha destacado Ideal en su edición digital de hoy, a última hora de la tarde. La familia de uno de los fusilados junto a Lorca, Dióscoro Galindo, quiere que Baltasar Garzón investigue su paredero.

Maestro de izquierdas, fusilado aquella noche del 18 de agosto del 36 en Víznar, su memoria grita a través de la voz de su nieta (en la imagen). La Ley para la Recuperación de la Memoria Histórica se hizo para eso, para que gentes como Nieves saquen del oprobio y el olvido a quienes fueron asesinados.

De todas formas, el gesto de esta mujer no es uno más entre los muchos o pocos, desconozco el dato, que al abrigo de la norma se están produciendo en este país. La familia García Lorca, incomprensiblemente para el común de los mortales, siempre se ha mostrado reacia que se excarve en su fosa o se extraigan los restos del universal poeta. Esa circunstancia ha alimentado teorías de lo más disparatadas sobre el paradero de Lorca, de las que gentes, como el hispanista Ian Gibson , se han hecho eco en sus trabajos bibliográficos.

Ahora qué pasará con la familia. No pueden negarse a que, llegado el caso, el juez quiera abrir la fosa en la que está Dióscoro, un par de banderilleros y un poeta. ¿Y si no está allí Federico? ¿Y si sí reposa en ese lugar? ¿Qué pasará con la mitología en torno al de Fuentevaqueros? ¿Se acabará ese halo de misterio que envolvió su asesinato? Polémica habemus, seguro.

Desde este jardín sólo me queda animar, no sólo a Nieves, sino a todos aquellos que quieran recuperar la dignidad de sus muertos y sacarlos de las cunetas en los que que yacen con el orgullo agujereado, amedrentado por un tiro en la nuca. Su memoria es la nuestra. Su olvido es nuestra penitencia. Su recuperación nuestra redención.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo por la Memoria Histórica.

PD.- Cuánto tiempo dirán los de siempre y el resto de la ciudadanía granadina, conservadora y amedrentada, hipócrita y farisea, aquéllo de "dejad a los muertos descansar en paz. A ellos les diría si dejaría a sus muertos tirados en una cuneta o intentarían dignificar su muerte.

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Carril bici, querer es poder

Tengo familia en Barcelona que me cuenta, entre otras cosas, la decidida apuesta que en la ciudad condal se ha hecho por el uso de la bicicleta. Hay carriles bici, de los de verdad, no como los de Granada que se tienen que compartir con autobuses, lo que hace al ciclista, no un ser comprometido con el clima y el uso de energías no contaminantes, sino un osado, un suicida. Gracias a ayuntamiento de Granada, hacer ciclismo en la ciudad es un deporte de riesgo.

Barcelona también cuenta con un sistema de alquiler de bicicletas que permite la movilidad de estos vehículos. Lo que demuestra la capital catalana es que, querer es poder. Algo que deberían aprender en otras ciudades, como Granada.

Recuerdo que el actual alcalde de la ciudad, Pepe Torres, se cargó el mal planteado carril bici del Zaidín porque iba a construir una red de carriles que iba a ser la envidia de todos. Y, claro, como la envidia no es algo como para presumir, supongo que el resto de los envidiosos no dicen ni mú. O es eso o que Granada ha dilapidado ese tiempo en construir aparcamientos en el centro para meter más coches. Sies años después de aquella tontería, sólo hay menos de un kilómetro de carril bus/bici en la calle poeta Manuel de Góngora (en la imagen). La Avedida de Andalucía se va a sumar a la tropelía de meter bicicletas y buses en el mismo espacio. Será en breve. Pero nada más.

No creo que en Granada haya mucha gente que usara la bici, pero tampoco lo sabremos nunca si no se dan las facilidades para ello. Está claro que este equipo de gobierno apuesta de manera decidida por la gasolina, la polución, el uso de vehículos. Esas cosas de la sostenibilidad y la reducción del tráfico rodado, sobre todo en el centro urbano, son pérdidas de tiempo, rojerías de ecologistas alejados de la realidad que, lo único que pretenden es que reducir la calidad del visitante a nuestra ciudad. Con lo bien que se va en coche, puñetas, que ni se suda ni nada.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo.

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Leticia, su nariz y la operación. Todo un filón.

Ahora comprendo a mi compi Rocío. A mí, Letizia también me ha disparado el blog. Impresionante. La entrada de la nariz, la operación y la princesa tuvo la nada despreciable cantidad de 220 páginas vistas, algo nunca visto por este jardinero en su etapa bloguera, ni en Ideal ni, más recientemente en Blogger. 152 de esas visitas me han entrado directamente por Google. Para flipar. Da a AMPLIAR ENTRADA

Ya lo decían los romanos: “pane et circus”. Pan y Circo. Con esos dos ingredientes el pueblo se siente satisfecho y ya le puedes decir lo que quieras. Los españoles hemos encontrado en doña Leti un filón. Entre lo que unos cuantos vividores dicen de ella y lo que ella se presta al asunto dando todo el juego que puede, tenemos pan y circo a raudales.

No sé si será casualidad, pero al día siguiente de haber publicado el post, los lugares de España que han visitado mi jardín se han triplicado. Pero, de igual modo, desde el extranjero han entrado a mansalva en el blog. Y yo con estos pelos.

Sinceramente, mi ego me pide que siga tirando de la veta y me ponga a hablar de Paquirrín, de Jaime Ostos y demás desgracias. Pero no, salvo que alguien pague, que en ese caso podemos negociar a cuánto está el kilo de escrúpulo.

Sirva esta entrada de homenaje póstumo a un hecho que no por divertido, deja de sorprenderme.

Ah! Una cosa más. Si alguno de los que me visitó en aquella entrada o vuelve hacerlo al reclamo de las palabras “nariz”, “operación” y “Letizia”, y le ha gustado este jardín, puede seguir por aquí. Será un placer para el jardinero.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo lo flipa.

Pd. Mañana dejaré un resumen de los datos de la entrada relacionada con los libros y colgada al día siguiente. Veremos.

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Todo está en los libros

Dentro de la sección de empaquetamiento en la que pretendo meter la vida de mis últimos seis años en cajas de cartón, he llegado al triste momento de subir a mi torreón y guardar todos y cada uno de mis libros. Llevo cinco cajas y todavía me faltan más de la mitad. No soy un gran lector, mucho menos desde que mi hija nació y, ahora, desde que estudio inglés por las noche. Lo mío va en otro sentido. Se podría definir como bibliofilia. Me encanta guardar libros, tenerlos, cuidarlos, sentirlos y mimarlos. Lógicamente, también leerlos, pero el mero hecho de tenerlos ya me produce un estado de felicidad.

Quizás por ello, tener que meterlos en cajas sea como encerrarlos, condenarlos a una ausencia de libertad que no sé cuánto tiempo durará. De todas formas no han sido todos. Alrededor de 25 han sido indultados. Soy afortunado al verme acompañado por esos libros en mi nueva aventura. Que nadie dude que ha sido bastante complicado elegir. Odio hacerlo. Es un verbo que odio: elegir. Mis manos, mis ojos querían acaparar más, pero la caja era pequeña y la orden de Mayte, tajante y razonada. Me conoce demasiado bien.

Al final me he decidido por unos cuantos que, considero imprescindibles. El primero ha sido BOMARZO. Por razones obvias, el libro que más ha influído en mi vida no puede faltar cuando empiezo a escribir un capítulo importante en ella. Se trata de la edición que me regalaron Susana y Gonzalo, a quienes siempre les estaré agradecido.

Llevo dos de Pérez Galdós, MIAU y TORMENTO, ambientados en el Madrid que será mi casa desde ya.

Mi tema favorito también se viene. La guerra civil y sus consecuencias cuenta con una amplia representación: VERANO DEL 36 EN GRANADA, de Manuel Titos, y los diarios de AZAÑA, conocerán mundo.

Josep Plá y Max Aub, se han colado en la maleta. Junto a ellos, Gibson y sus POETAS EN GUERRA y José María Ridao, un tipo al que admiro mucho. De él me llevo EL PASAJERO DE MONTAUBAN y ELOGIO DE LA IMPERFECCIÓN.

La poesía también se va de viaje. Una antología de Miguel Hernández y las obras completas de Antonio Machado, estarán siempre en mi mesita de noche.

Granada estará representada también por Irving y sus CUENTOS DE LA ALHAMBRA, mientras que novelas han caído LA COLUMNA DE HIERRO y EL CLUB DANTE.

Por último, de Joseph Pérez he tirado de LOS COMUNEROS, para releer cómo España casi se adelanta 200 años a los ideales de la Revolución Francesa.

En fin, pocos pero intensos. Escogidos a conciencia. Espero haber acertado.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo bibliofilo.

No olvidéis darle a ampliar entrada.

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La nariz de Letizia. Una operación muy real.

Los que me conocéis sabéis de mi condición de republicano. Es una condición trabajada. El resultado de una evolución. Un convencimiento adquirido con el paso del tiempo. Una toma de conciencia sobre el hecho de que en democracia no es lo más democrático que la genética determine quién es el Jefe de un Estado. De todas formas, creo que, como alguien escribió alguna vez, nuestra monarquía parlamentaria es lo más parecido a una República que este país se podía permitir.

De todas formas, mi republicanismo no me conduce a ningún extremo. No soy antinada. Me parece absurdo malgastar tiempo y esfuerzo en colocarte frente a algo por el mero hecho de pensar lo contrario. No obstante eso no me exime de mi derecho a la crítica.

Toda esta introducción viene a cuento de Letizia y su nariz. Mi compañera de IDEAL, Rocío Mendoza escribió esto en su blog, 24 horas antes de que se diera a conocer la noticia. No hay nada que se le escape a una mujer. Mucho menos si son varias las que maquinan.

La Casa Real pretende que nos creamos que la nariz de la asturiana princesa de Asturias ha tenido que repararse porque el aire real no circulaba realmente bien por sus reales. Y eso qué tiene que ver para que la suya ya no sea una nariz aguileña? Pero vayamos más allá. Qué le ha pasado con la barbilla? Que al tirar para arriba de la nariz ha descompuesto el resto de la cara?

Cuidado con estas cosas porque a la gente no termina de entrarle en la cabeza según que tonterías. Bastante que ya tengamos que mantener con nuestros impuestos la "estresada" vida de la familia como para que ahora, con mi dinero le paguemos caprichos estéticos a una señora que no se siente bien con su cara. Por ahí sí que no paso. Vamos, que como diría Ozores: "¡No hijo, no!".

Al final tendrán razón aquelos que baticinaron que Letizia traería la III República. Como siga en ese camino la traerá, pero por la peor de las vías.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo un tanto irritado.

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Historia de una despedida

Al salir de allí no pude aguantar más. Mientras me alejaba con la moto y los veía a todos aplaudirme se me cayeron todas las fuerzas de repente. No podía seguir disimulando. Uno a uno me fue deseando suerte y en cada abrazo intenté llevarme un trozo del alma que durante dos años fuí compartiendo con ellos. Se cerró un capítulo, duro y hermoso, en el que sé que me hecho mejor profesional y en el que un grupo de extraordinarios compañeros me han ayudado a ser mejor persona.

A lo largo de esos dos años han sido muchos los que han pasado por allí y todos, en mayor o menor medida, han dejado una huella en mí. Pero, es obvio reconocer que los hay cuya marca será indeleble y, a lo largo de toda mi vida, la notaré, como la vieja cicatriz que gusta acariciar y que hace esbozar una sonrisa con su simple tacto.

Algunas de esas personas las podéis ver en la foto, la última foto que me he hecho en TeleIdeal como trabajador de esa empresa. Los Rafas. Cada uno a su manera. El Lamelas, todo futuro, todo presente, con un criterio sólido y una humanidad fuera de toda duda. Cuánto me he fijado en él.

El Ávila, mi bastón, mi apoyo, mi cómplice, mi amigo...

Pedro Pablo, todo un talento al servicio de un irónico sentido del humor. Sarcástico, cáustico, maquiavélico, excelente... Un currante, un Crac. Qué tranquilidad sabiendo que andas cerca -que no detrás-.

Pero no están todos. Falta David, mi David. Un mago, sin duda. Un curandero, un gurú, un ser que se hace imprescindible, una eterna sonrisa, un resignado puteo, un poner siempre la otra mejilla, un ejemplo. Imposible estar a su altura.

Fata Tellechea, mi Tellechea. Cuánto queda para estar a su altura. Falta Israel, qué arte. Falta Jara, ojito derecho. Falta Belén y su increible bipolaridad. Falta el caballero de Olmedo... Faltan, sin duda. Pero esas fotos y esos nombres son ya historia, mi Historia. Joder, y qué Historia.

Por eso, cuando me subí en la moto y emprendí el camino que a diario que llevaba a mi casa, no pude evitar que unas lágrimas se me cayeran. Subí la visera del casco para que el aire las secara. Pero fue imposible.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo, incapaz de daros las gracias como os merecéis.

No olvidéis lo de AMPLIAR ENTRADA.

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Goodbye my lover

Es domingo desde hace poco menos de una hora. Es el último domingo que estaré en Granada. Hoy me he dado cuenta de eso y se me ha caído encima toda la ciudad.
Supongo que por eso tengo ganas de decirle adiós de una forma especial. James Blunt me ayuda.



Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo.
Tantos años queriendo dejarte y qué trabajo que cuesta irme.
Ya sabéis, dad a AMPLIAR ENTRADA.
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Fue sin querer

Inauguramos los fines de semana de este jadín espejo, cada vez más jardín, cada vez menos espejo, con una de las canciones más bellas, cantada a dúo por Serrat y una de las voces más bellas. Los que me conocéis sabéis de mi gusto por escriir sobre casualidades que te pueden cambiar la vida.



Esta canción es eso precisamente, una enorme casualidad que pone los bellos de punta y que, cada vez que la oigo, me transporta a la calle de cualquier ciudad, parado en un semáforo, cobijado en mi coche, mientras mi mirada se cruza con otra. El resto, lo cantan mejor ellos.
Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo conturrón.
No olvidéis darle a AMPLIAR ENTRADA.
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La culpa de todo la tiene Yoko Ono

Ya tocaba. Llevábamos demasiado tiempo sin echarle la culpa a la prensa, que como siempre, es responsable de todo lo malo. Sitúo. Carrera de 800 metros. Pekín. Un atleta español, Manuel Olmedo, no pasa a la final. El periodista se acerca y le pregunta que en qué ha fallado para no colarse en esa prueba. La respuesta del hombre, supongo que carente de oxígeno por el esfuerzo, no tiene desperdicio: la culpa la tiene el periodista que anda diciendo que no hay buen ambiente en la Villa. Añade que su táctica ha sido perfecta (?????), que lo que ha fallado es que hay otros que han corrido más que él. Coño, pues viva la perfección.

Y digo yo, en qué se parece la velocidad con el tocino, salvo que lancemos a un cerdo cuesta abajo. No fue la prensa, sino Odriozola, Presidente de la Española de este deporte, quien definió al equipo de atletismo que ha acudido a Pekín como el mejor de la historia. Pronosticó que conseguiríamos cuatro metales, igualando el mejor registro, el de Barcelona'92. Hasta ahora el atletismo nos ha dejado cero patatero.

Os voy a dejar con el enlace del vídeo, que no tiene desperdicio, para que vosottros mismos juzguéis. Y es que hay gente con muy mal perder. Pinchad aquí.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo culpable de todo.

No olvidéis darle a AMPLIAR ENTRADA.

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Poema sin título

Un beso varado
en la dársena seca de tu puerto.
Un rayo fulminado
en el páramo desierto de tu eco.
Un pulso detenido
en el corazón eterno de un te quiero.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo, el osado.
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Carpe diem

El día es de esos que te deja un amargor en la boca que no se quita con facilidad. Las imágenes de las decenas de ambulancias campo a través dirigiéndose hacia una columna de humo en la que se quemaban los cuerpos de más de 150 personas, permanecerán en nuestro imaginario colectivo para siempre. 150 personas. 150 familias destrozadas por una azar inmisericorde que ha decidido poner punto y final a sus trayectorias vitales.

Antes, por la mañana, un joven de 20 años perdía la vida a caer desde una altura de 10 metros en Albolote. Trabajaba -era su primer día- en la instalación eléctrica de unas placas solares sin arnés, sin protección, sin tener que estar allí. Está claro que hoy, el azar, ha tenido tiempo libre.

Hoy era muy difícil contar cosas en un informativo. Hoy era un día muy duro para ser periodista. Qué decir. Qué contar cuando todos estábamos en Barajas, abrazando a las familias destrozadas.

Al terminar mi trabajo, he salido para casa. Quería ver a mi hija. Ella no tenía entre sus planes estar con su padre. Al menos le he dado un beso.

Como dice Gonsaulo en su blog, es lo único que nos queda, el recurso de vivir la vida a tope. Sin mañana, con un ayer muerto. Lo único que importa es hoy. La vida empieza y acaba en este día. Sepamos aprovecharlo. Sepamos vivirla.

Un saludo solidario con las víctimas y sus familias desde mi jardín.

Bomarzo destrozado.

No olvidéis dar a AMPLIAR LA ENTRADA.

Fotos: www.elpais.com

PD.- Acaba de salir publicada la lista de pasajeros del vuelo maldito. Iban familias enteras en el aparato.

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La blogosfera oscura

Que "El caballero Oscuro" no deja indiferente al que la ve es algo que parece obvio. Para alabarla o denostarla, el espectador busca huecos para soltar todo lo que la cinta le ha metido durante las dos horas que debe durar. La blogosfera, fiel reflejo de esa sociedad a la que pertenece y a la que observa con mucho detenimiento, es un ejemplo de ello. Miles de blogs hablan de la peli de Nolan y de las virtudes y defectos de todos sus personajes. Un ejemplo de ello lo he podido vivir en primera persona con cuatro blogs de personas muy cercanas que, a la vez, casi como inspirados, no sé si por el Joker o por la atormentada vida del murciélago, han sentido la necesidad de volcar negro sobre blanco lo que han vivido al ver la peli.
Ellos son: David Rodríguez, alias el Mago; Raffa Ávila, alias el Niño de las Kulturas; Rafa Lamelas, alias Arrigo; y el maestro Jesús Lens, alias Jesús Lens. Pinchad sobre sus nombres para asomaros a sus bitácoras. Merece la pena. Y fijaos la escasa diferencia temporal entre sus distintas entradas. Haciendo eso ayudará a empaparnos mejor de la historia.
Visto lo visto, no queda más remedio que verla.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo consciente de sus limitaciones.

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18 de agosto

Ayer se cumplía el 72 Aniversario del asesinato de Federico García Lorca, y el banderillero, y el maestro, y... todos los que cayeron de manera denigrante en las cunetas de Alfacar. Como cada año, la Diputación de Granada organiza un homenaje, no sólo al poeta, sino a todos los fusilados, perdón, asesinados, en aquellos años. Flores, música y poemas.
Este año, el verso elegido fue de Celaya. Una serie de poemas inéditos y que editó la insitución provincial en una obra presentada hace poquitos días. La voz de esos versos fue la imponente del actor Manuel Galiana. La música llegó de la mano de un piano y del Romancero Gitano.
Os dejo con un vídeo que emitimos ayer en TeleIdeal Noticias y que está facturado por mi compañero y amigo Raffa Ávila.



Un lorquiano saludo desde mi jardín.
Bomarzo.
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Putas, mafia y democracia

El pasado viernes, la prensa italiana denunciaba a través de una fotografía el trato recibido por una prostituta en una celda de la ciudad de Parma. No es bueno, ni aconsejable elaborar un elemento de juicio a tenor de unos datos tomados todos de oídas, pero si unimos esa fotografía a lo de la identificación dactilar de los gitanos, a la deportación masiva de rumanos, a la muerte de de unas niñas en una playa, ahogadas, mientras todos asistían impasibles, la situación es, cuando menos preocupante en el país transalpino.

En Italia están pasando cosas, cosas muy graves que, en algunos casos recuerdan a la parte más tétrica de la Historia europea. La Comunidad Internacional está presionando al régimen de Berlusconi para que no rebase ciertos límites, pero me temo que poco se puede hacer. Este hombre y su gobierno es feliz en esa cuerda floja que separa que lo separa de la primera página de la prensa internacional y la más flagrante ilegalidad.

Las prostitutas son uno de los objetivos. La mano del ultracatolicismo está detrás. Nadie se engañe. Es mucho mejor culpar a una puta que atacar al cliente. Eso significaría autoimputarse, algo impensble en esas sociedades de doble moral.

Malos tiempo para la lírica, también para la libertad, también para la democracia.

Un saludo desde mi jardin.

Bomarzo preocupado.

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Lunes con Fran y Fede

Hace casi dos horas que empezó este lunes que será el último que trabajaré en Granada. Técnicamente me quedan cinco telediarios. Mis pulmones guardan olores a sierra, a romero, a almendro que se seca. Colores verdes en un suelo que se abre partido por la sed se han quedado en mis retinas de forma muy especial.

Este fin de semana ha sido, entre otras cosas, el del reencuentro con la música de dos personas a las que aprecio y que tienen a bien regalarnos, con escaso eco mediático, pero con una calidad fuera de toda duda. Se trata de Fran Fernández y Fede Comín (los de la foto). No sólo tienen en común la letra F de sus nombres. Además están unidos por una sensibilidad especial para contarnos sus historias. Es obvio que cuando uno lee o escucha lo que un par de tipos de esta calaña son capaces de escribir y cantar, es más consciente de sus limitaciones, de sus escasas luces cuando escribe y cuelga osadías de nula viabilidad para ser compartidas con sus amigos.

He buscado música de los dos. Sólo he encontrado algo de calidad de Fran. Es curioso lo que me pasa con este chaval. Creo que un hilo melancólico nostálgico me une a sus letras. Pinchad en este enlace: http://www.franfernandez.com/ y dejaos llevar por su música, echa en Granada por un granadino genial. De Fede os dejo con su web: http://www.fedecomin.es/ y este enlace en el que, si funciona le escucharéis con Ana Belén: http://pegaso.sci.uma.es/mda/yo-te-vi-primero.mp3

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo de lunes.

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Un unicornio azul pretende olvidarte

Estamos ya en un largo fin de semana. El jardinero desaparecerá unos días en la quietud festiva de un pueblo alpujarreño. Fiel a mi costumbre os dejo con la música, elemento más hermoso que se puede compartir en una noche como ésta, con una luna casi llena y un silencio imponente.
Ya que los días serán bastantes os dejaré con dos canciones. La primera de ellas nos dejará en Cuba donde un tal Silvio anda buscando un unicornio azul:



La segunda es casi un reflejo de la anterior. Se trata de una voz tan distinta a la anterior, pero hermanada por la fuerza de las ideas, de la poesía, del compromiso. En esta ocasión tiene aromas filipinos. Allí nació un tal Aute que nos dice que de alguna manera tendrá que olvidarnos:



Pasad un buen fin de semana.
Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo festivo.
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Hablando de tangos

A Jesús Lens Espinosa de los Monteros

El alma patea callada
una calle en Buenos Aires
al abrigo del calor austral
y un bandoneón travieso.

En mi mano tu mano descansa
y en mi boca el beso con sabor a tango
y tabaco y pecado, goza
en un arrabal de silencios porteños,
acentos en plata, palabras ajenas
simples, llanas como una hoja.

El tacón de tu zapato
excavó un hueco profundo
en el suelo de mi mirada,
tanto que se oía la música extraviada
que grabamos a fuerza de sonoros roces
en aquel portal oscuro donde un día bailamos.
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Aromas a despedida

Me asomo de puntillas a esa Granada abierta que comienza a despedirse de mí. Hay cierta nostalgia. Tengo la sensación de que los sitios que miro los veo por última vez. Pienso que la próxima vez que esté por aquí lo haré como un turista, como alguien que venga de visita a una tierra que siempre ha sido suya.

Es curioso. Nunca he sentido afectos patrióticos. Conceptos como patria o país nunca me han excitado demasiado. La patria de uno está donde esté su trabajo o su familia. Pero no puedo evitar mirar a esta Granada que tanto tiene y que tan poco aprovecha con las pupilas algo humedecidas. Consciente de que nunca cambiará, de que con ella viajarán sus medianías y potencias, sus miserias y sus glorias, su eterna y paulatina decadencia, su ensimismamiento constante, su conservadurismo recalcitrante, pongo punto y aparte a mi relación con ella. Desde el próximo día 1 mantendremos un contacto a distancia. Ya sabemos que esas relaciones no suelen funcionar, pero mantienen una visión idealizada que, quizás es lo que me falte de mi ciudad. Conocerla tanto me ha hecho verla tal y como es, tal vez con excesiva crudeza, la misma que otorga el desapego de lo cotidiano.

Le escribiré de vez en cuando. Me alegraré de sus éxitos, siempre rogados. Lloraré con sus fracasos. Vendré a verla algunos fines de semana para hacer el amor con ella y marcharme de nuevo con pocas despedidas y menos reproches para vivir mi vida en otra tierra de la que espero tanto y a la que siempre mediré con la regla que me enseñó esta tierra tan castellana incrustada en pleno sur.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo de Granada

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Ahora se llama Osetia. Ayer, Bagdad

Quedo impresionado por la galería de imágenes que, sobre la guerra ruso-georgiana, nos ha invitado a ver Patón. Duras imágenes que reflejan la crudeza de un mundo descontrolado, dominado por los de siempre. Se preguntaba Foces, precisamente en la misma entrada, qué ideales mueven hoy las guerras, qué justifica una intervención armada.

Lejos quedan las excusas retorcidas de forma maniquea de la libertad, la democracia. Intereses económicos y geoestratégicos para justificar el movimiento de una ficha en este inmenso tablero de ajedrez en el que comerse un peón implica ocasionar miles de muertos entre la población civil.

Ahí tenemos de nuevo a los dos bloques, Rusia y Estados Unidos, reeditando un pasado miserable, aquél en el que jugaban a las guerra en países pobres para demostrarse lo bien puestos que tenían sus respectivos paquetes testiculares. Qué importa Georgia cuando lo fundamental es provocar al hijo de Putin. Osetia, o como quiera que se llame, es un pretexto. Y luego vendrán más, porque a los supuestos movimientos independentistas los empujan los rusos, mientras que a los pobres georgianos los impulsa en tonto de la galleta, mientras todos se ríen en los Juegos Olímpicos viendo una nueva medalla de Phelps.

En un mundo en el que el aleteo de una mariposa puede provocar huracanes terroríficos en la otra esquina del planeta, llevamos demasiado tiempo jugando con fuego, incluso quemándonos con él, sin aprender absolutamente nada.

Y mientras, la comparsa de la Unión Europea pidiendo un alto el fuego. Papelazo.

Una mierda de saludo desde mi jardín.

Bomarzo asqueado.

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Huesos

Tenía ganas de colocar en mi galería de música alguna canción de Pedro Guerra. Había candidatas, pero no me había decidido por ninguna todavía. Sin embargo, porque la música es así, este fin de semana la canción vino a mí, como exigiéndome que volara como una flor más en mi jardín. No sé lo que pasa esta noche con los blogs de IDEAL, pero no puedo entrar, así que, por el momento, la dejo aquí. Seguro que no encuentra tanto eco, pero, quizás de ese modo, se puede escuchar mucho mejor. Tal vez lo haya querido así la propia canción.

Con todos vosotros (pocos, pero bien avenidos): Huesos.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo.

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Debilidad

Debilidad, la mía, la que se ruboriza al girar esa esquina,
la misma que giras con esa debilidad
tatuada a fuego hiriente, con lazos de plata, en los dedos de tus huesos.
Cruz a la que me abrazo hasta ser el mismo leño,
tan desasistido que un solo beso me basta
para gritar tu nombre tantas veces ahogado en el oscuro cajón de lo oculto.
Debilidad, la mía, la que se viste con sus mejores susurros para dejarlos dormir
en tus oídos.
Mis bolsillos secuestraron parte de una sonrisa efímera
y ahora la acaricio entre mis manos, pequeñas, de niña,
tan desnudas como la debilidad que preside el instante en que te nombro.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo
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La retiró la gerencia

Ayer, el gerente de Emucesa, empresa pública que gestiona el cementerio de Granada, reconocío ante las cámaras de TeleIdeal que él fue quien ordenó la retirada de la efímera placa que pretendía homenajear a los fusilados –asesinados- durante el franquismo (alrededor de 3.000 personas). Dijo que lo hizo en cumplimiento de la normativa reglamentaria y tras distintos acuerdos del Consejo de Administración en ese sentido. Así da gusto la verdad. Esos son los funcionarios que gusta tener al servicio de la Administración. Uno se queda tranquilo al ver el celo con el que se vigila la aplicación de la Ley en una sociedad en la que la norma hace Imperio. Impagable. Propongo que lo hagan empleado del mes, o del año.

Sin embargo, es una pena que no todos sigan el ejemplo del gerente. Es más, es una pena que el gerente sólo tenga ese celo a ratos. La foto que me manda Foces y que, junto al vídeo, ilustra esta entrada, muestra el patio de los caídos por Dios y por España. Hace mucho tiempo, tras un entierro, me di un paso por el camposanto y me topé con ese patio. Las lápidas están plagadas de reseñas bélicas, propias de la época, pero que hoy son ofensivas e intolerables. Mucho más desde la entrada en vigor de la Ley de la Memoria Histórica que exige la retirada de los símbolos del franquismo de las vías y recintos públicos. Por cierto, que en Granada tenemos, en pleno centro de la ciudad, el monumento a José Antonio Primo de Rivera, del que nadie dice nada y al que habrá que ir poniendo fecha de caducidad de una vez por todas. Y no es la única muestra. A ver si el ímpetu ocasional del gerente se traslada por todos los estamentos municipales y la pesadilla franquista deja de estar presente para ofender a las víctimas de la represión dictatorial tras la subversión de un régimen democrático y constitucional.

La información del vídeo es de Pura Raya.

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¿Libertad de expresión o sólo deporte?

Inauguramos la sección de encuestas en el ya nutrido menú de la columna de la derecha. La de hoy hace referencia a la petición que ha realizado el Comité Olípico Español (COE), a la que se ha sumado el Gobierno, prohibiendo a nuestros deportistas hablar de política durante la celebración de los Juegos en Pekín.
Desde fuera es fácil decir y yo, ni soy deportista, ni soy olímpico ni he visitado nunca una dictadira. De todas formas, nunca entiendo las coacciones a la libertad de expresión y si alguien, aprovechando su relevancia o un hecho puntual quiere hacer una denuncia, la hará porque siempre tendrá su ocasión de hacerlo.
En fin. Te animo a que participes en la encuesta y que dejes tu opinión aquí para que podamos abrir un, espero, interesante e intenso debate al respecto.
Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo preguntón
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Memoria que incomoda

Os dejo con una de las noticias que ayer dimos en los Servicios Informativos de TeleIdeal. Hace referencia al robo de la placa en memoria de los fusilados durante la guerra y el franquismo, colocada el pasado 19 de julio en la tapia del cementerio donde eran asesinados. La Asociación por la Recuperación de la Memoria Histórica acusa directamente al ayuntamiento de Granada, el cual no ha sido nunca sensible con este aspecto desde que lo preside José Torres Hurtado. La información es de Pura Raya.


Juzguen ustedes mismos.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo por la memoria

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Porque tontos hay en todos sitios

Interrumpo momentáneamente mi clase de inglés porque acabo de ver una noticia en El País digital que me ha dejado estupefacto. Lo peor que tiene un tonto es dar con otro tonto y al tonto que pidió que se adoptaran niños extremeños le ha salido el tonto que afirma que los extremeños son unos “mal nacidos” que no saben agradecer las bondades de los catalanes y su solidaridad más excelsa. Lo dicho. Que entre tontos anda el juego de la política. Ambos ya han tenido su minuto de gloria y persiguen, además de una merecida fama de tontos, que se siga hablando y mal de esa cacareada solidaridad catalana que, a fuerza de ser restregada en la cara de los demás empieza a ser rasgo de soberbia.

Dice el señor –perdón por lo de señor- Puig que los extremeños deben agradecer. Hombre, si se trata de agradecer, quizás los catalanes deban ser los primeros en pronunciar un gracias muy sonoro pues merced, de forma fundamental a extremeños y andaluces, hoy día pueden restregar su solidaridad. También podrían agradecer a la familia Franco todo lo que, para callar sus bocas y frenar sopores regionalistas, daba por doquier en detrimento de regiones que, como Andalucía, sólo estaban para la pandereta y el flamenco, y para que el resto de España, catalanes incluidos, pudieran descansar y pasarlo bien con el carácter de esas gentes tan simpáticas.

Al señor Puig, como al resto de los nacionalistas miopes, le falta un poco de conciencia histórica y le sobra una cara dura como una roca de Cadafell o de Port Bou.

Más respeto, si es tan amable, y deje de alimentar por el extremo opuesto el discurso anticatalán que a todos los ciudadanos que pretendemos conocer un poco de esta piel de toro de la que Catalunya forma parte nos ha tocado las pelotas durante la legislatura anterior.

Una cosa más, señor Puig, si quiere se pasea por Extremadura o por Andalucía y le explicamos qué significa ser mal nacido.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo contra los tontos.

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A modo de presentación.

A modo de presentación simplemente decir que este blog es el reflejo de otro que anda por la blogosfera. No deja de ser su trasunto. Una especia de otro yo que refleja lo mismo que ve, o no. Quién sabe. Nace este blog con vocación de diario. Se abren puertas tras recibir el impulso de las que se cierran. Se deja una ciudad para entrar de lleno en otra que no sé lo que me depara. Sin embargo no dejo de sonreir, con una pizca de nervios, pero que hacen de sal para mis insípidos días.
Un saludo a todos.
Bomarzo.
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Placas que se caen por el peso de la Historia

Supongo que debía ser demasiado estridente para una tapia con tanto glamur como la del cementerio. A lo mejor algún nostálgico quiso llevársela de recuerdo. He de reconocer que el sistema de la silicona no era el mejor soporte, pero a nadie, al menos eso pensaba yo, podía molestar su presencia. Simplemente decía "En homenaje a los fusilados...". No hacía mención si quiera a que esos fusilados eran represaliados, asesinados. No. Hablaba de fusilados. Pero es evidente que, más de 70 años después, esas cosas siguen escociendo y es complicado de entender pues contaron con el favor divino, ya que salvaron a España en una cruzada que la convirtió en la vigía de occidente, y, ya que Dios estaba con ellos, cómo les molesta tanto que se recuerde...
Sin embargo a alguien no le gustó que allí, el lugar donde fueron acribillados miles de paisanos, se levantara un modesto, modestísimo recuerdo a su memoria.
Ya saben, las cosas de Granada.
Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo con memoria.
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