Una Reina nada "reinona"

Vicino Orsini nos deja. El objetivo se fija para la próxima cita de los "Liblogs", que será el 27 de noviembre y que nos llevará a un cortijo alpujarreño de la mano de un guiri muy especial. Ahora toca volver a nuestras rutinas, a nuestros debates, a nuestras reflexiones. Nos topamos con la realidad cotidiana que, sin duda, y sin negar el correspondiente impulso mediático, tiene como protagonista a Sofía, que ha salido de su mundo para hacerse carne mortal y mostrarse como ser pensante.

¿Sorprende a alguien que Sofía sea tan conservadora en sus postulados? Por educación y por función social no le queda más remedio que ser de derechas. Representa a la institución más conservadora, menos evolucionada, más arcaica de la Historia, que se basa en el Derecho Natural y la genética divina. No podemos esperar más. Quizás lo que más pueda sorprender es que con su fama de discreción -siempre se ha rodeado de ella-, con su "profesionalidad", a estas alturas de película le dé por decir lo que piensa.

Utilizando un lenguaje tan claro como inofensivo, lo que piense Sofía me da igual. No tanto lo que piense la mujer del Jefe del Estado, a quien la Constitución y el sentido común, además de la naturaleza del propio sistema monárquico parlamentario, le exige prudencia, neutralidad y discrección.

A falta de justificación financiera de sus gastos, no está mal.

Sin embargo, a sus 70 otoños, Sofía dice que no está bien eso de sentirse orgulloso de ser gay, que estos se pueden casar, pero que que no le llamen matrimonio, que el aborto es una barbaridad... Ella solita ha abierto la cajita de Pandora. Que se prepare pues, porque le van a dar estopa. Luego vendrán las denuncias por ofensas a la Casa Real, pero ¿quién denuncia a la Casa Real por las ofensas salidas de Zarzuela? Nadie. Sencillamente, no se puede.

Sea como fuere, a los colectivos que se sentirán -que se sienten- ya dolidos por las declaraciones de Sofía decirles que no ofende quien quiere, sino quien puede y ya estamos curados de espantos para montar numeritos de indignación. Todos tenemos derecho a opinar y, afortunadamente, Sofía no gobierna. Son otros los que lo hacen y han garantizado más derechos para los gays y las lesbianas, semántica al margen, y permiten que los homosexuales en España se puedan casar, contraigan matrimonio. Y ante eso, la realeza acata.

La que de verdad gana con todo esto es la escritora Pilar Urbano que verá crecer exponencialmente las ventas de un libro que, en circunstancias normales hubiera interesado a los lectores de Hola y poco más.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo cada más orgulloso de ser republicano .

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Bomarzo

Querido amigo. Querido desconocido.

Nevegando por los cursos de la Hitoria me topo con la feliz noticia de hacerte llamar como mi querido feudo, el mismo en el que duermen mis deseos de inmortalidad. No puedo negarte que la primera intención al ver tu firma fue de ira, de completa rabia y sentí el deseo infinito de buscar tu hacienda y arrasarla después de exigirte explicaciones y renuncias en tu condición de plebeyo. Pero las cosas ya no son así.

Quizás mi hermano Girolamo, tal vez mi padre, incapaces de ser conscientes de que nuestros pasos serán medidos con crudeza por el tiempo, seguirían reaccionando así. Hoy es imposible. Yo sé que el mundo ha cambiado, no tanto en el fondo como en las formas, la verdad.

Después, como pasa siempre, la tempestad de la rabia fue sustituída por la calma del conocimiento. Quise comprenderte. Me detuve a tu lado para conocerte. Las distintas vidas que he vivido han hecho esconder mi jiba y otros de los defectos que atesoraba mi cuerpo y con los que aprendí a vivir durante siglos. No me quedó más remedio. Por eso no me viste jamás.

Hoy, años después de saber de tu existencia contemplo que mi jardín, que mi vida ha servido de inspiración a una ilustrada corte que empieza a hablar de mi controvertida figura, atraídos todos por mi doble faz, en un intento maquiavélico de huir de lo que verdaderamente les atrae de mi figura, que no es otra cosa que mi propia condición humana, tan cercana a la de todos aqu´llos que se miran hacia dentro a través de los ojos de la verdad.

Me tocó vivir, quizás, la mejor época del mundo en el Estado más interesante del orden viejo. Sin embargo fueron los ojos de un hombre del mundo nuevo los que me condujeron a la luz pública y en él, con él, viví una segunda vida en la que mi jardín resucitó todos sus fantasmas, todos sus gigantes, todos sus miedos. Hoy, gracias a él, y en parte gracias a todos los que habéis hablado de mí, se ha logrado por fin que mi inmortalidad sea tan real como la muerte de mis hermanos, los excesos cometidos, mi odio a los Colonna, mis escapadas por Bomarzo para mancillar, violar, dar rienda suelta a mi sadismo.

Jamás me sentí con fuerza para coger una espada, pero fue el papel, por contra, quien me dio fama. Quién se acuerda hoy del maldito de mi padre, del muerto de mi hermano... Hoy, el jibado Orsini, eso sí, con la humildad de la que siempre careció, Pier Franceso Orsini, no sólo es capaz de nublar la vista del alma a quien por mis historia pide perdón a su madre por deudas nunca pagadas, sino que se encarama a lo alto de la Historia para recordar a todos que, pese a su miseria logró vestirse de ser inmortal en la gloria de la literatura.

Poco más te puedo añadir, amigo, aunque podría contarte tanto... Déjame sólo recordarte que siempre andaré cerca de ti pues tú y yo, no somos tan distintos.

Un saludo.
Pier Franceso Orssini, Bomarzo. >span>

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Una sola raza

Hemos conocido en las últimas fechas dos noticias relacionadas con el racismo que me llevan a pensar por qué el ser humano es capaz de lo mejor y de lo peor con una diferencia de décimas de segundo.

Se detiene a dos chavales en Estados Unidos que planeaban, no sólo asesinar al senador Obama, sino realizar una matanza de negros en Mississipi (USA). El mismo día, la Guardia Civil tiene que dar escolta a un grupo de gitanos en Castellar (Jaén) para evitar un linchamiento o, como poco, un apedreamiento, eso sí, según la parte activa del hecho, sin tinte racista alguno.

La raza blanca, los caucásianos, siempre con ese complejo de superioridad que le lleva a despreciar aquello que sea de otro color.

Millones de años de evolución humana para que alguien siga, no sólo manteniendo la superioridad de una raza sobre otras o sobre todas, sino que, además, mantenga la creencia, con importantes connotaciones religiosas, de que las denominadas razas inferiores deben desaparecer.

A estas alturas de siglo sólo la incultura, la estulticia, puede alimentar doctrinas de ese calibre. Los chavales norteamericanos que planeaban la matanza son víctimas de su propio sistema, de un país en el que un negro puede ser Presidente y, a la vez, llegar a ser odiado por el simple color de su piel entre sus compatriotas que pueden desear verle muerto.

Pero qué pasa en España. Los problemas con los gitanos no son nuevos. Desgraciadamente Andalucía ha sido triste protagonista en más de una ocasión de enfrentamientos entre calós y payos. Quizás porque los gitanos son masa en esa región. De fondo subyacen muchos problemas de carácter social que los payos, que somos los que mandamos, no sólo hemos creado sino que nos mostramos algo insolventes a la hora de resolver. Guetos, poblaciones marginales, barrios en los que el payo siempre ha encerrado al gitano y lo ha apartado de su vista sin dotarale de la más mínima protección social, dejándolos a la interperie, usando el hipócrita argumento de que los gitanos no cambian, de que son como son y que, además así son felices. No queremos que se integren con nosotros y luego nos quejamos de su falta de integración. Los tiramos en la calle, les damos limosnas y pretendemos que nos lo agradezcan de por vida apartándose de nuestra vista.

A todos los que dicen que los gitanos deben cambiar, que no se integran porque no quieren, que son ellos los que empiezan conflictos que, de forma inmediata, como ha pasado en el caso de Castellar, carecen, claro, de connotaciones racistas, porque atacar a un gitano no es racismo, a todos esos, digo, les preguntaría sin en el comportamiento del payo no hay nada que criticar, si estamos por encima del bien y del mal, si nuestra actitud no debería ser igualmente reprobada.

Es muy probable que haya llegado el momento de preguntarnos si el camino de la integración habrá de recorrerse en los dos sentidos. Por qué el es gitano el que debe "castellanizarse"? Por qué no emprendemos una ruta que nos conduzca a un punto intermedio y allí nos damos la mano? Contaminemos nuestra esencia y mezclemos los cuerpos en pos de la creación de una sola raza: la humana. Sólo así nos haremos verdaderamente ricos, con una riqueza que jamás se verá sacudida por crisis financiera alguna.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo humano.

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Paliza equivocada

Tras la paliza literaria que recibió el gran Patón, dentro del proyecto "Novepol", y la posterior repercusión obtenida de algunos de los blogueros del grupo, me sumo modestamente a la iniciativa del maestro e intento justificar por qué le dieron tal somanta. Leed, leed malditos....

No me lo puedo creer. No salgo de mi asombro. Lo único que quería era darle un susto. Un callejón oscuro, nada de testigos, un par de hostias, una patada en los huevos y un recordatorio de que conmigo no se juega. Estoy verdaderamente harto de Jesse Lens, ese maldito madero, me tiene en su punto de mira y me ha rechazado unas vacaciones pagadas en un paraíso tropical. Se trataba ahora de cambiar el espacio vacacional. No quisiste playa y tendrás hospital, aunque nada serio. Estaba todo muy claro y los muy gilipollas que contrato le dan de palos a otro tipo que, imagino, a estas alturas se estará preguntando a qué vino esa lluvia de hostias. Estar en el sitio equivocado y parecerse demasiado al mierda ese de Lens. Eso es lo que le pasó. Y lo peor de todo es que hoy se me planta Jessi, sin una sola hostia en su cuerpo de dos metros, para amenazarme, otra vez, con cerrar mis negocios y llevarme ante un juez que, seguramente yo tenga en nómina.
Pues si no hay paliza habrá susto, lo habrá. El poli ese no sabe a quién le está tocando hoy las pelotas.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo Corleone
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El tiempo como limpiador

Todo vale. Cualquier argumento es legítimo si justifica el pim, pam, pum, al enemigo de la causa. Qué más da si lo esgrimido es un puñado de sal en una herida que no se cierra. Así plantea el diario El Mundo esta noticia en la que lo fundamental es desacreditar el auto de Garzón que persigue a viejos criminales de guerra.



Porque para El Mundo la edad es una eximente completa de cualquier fechoría que haya dado con los huesos en la fosa de cualquier ser humano, previamente detenido de forma ilegal. Lo que pasa es que hay un doble rasero que, sin duda, es muy peligroso y deja en evidencia al que pretende denunciar.


A mi juicio un asesino es un asesino con independecia de su edad. El asesino de la niña Mariluz lo sería menos por haber pasado 20 años desde que la matara y se le pillara en ese momento?

El Mundo pretende convencernos de que los venerables ancianos a los que entrevista han perdido cualquier viso de culpabilidad tras su aspecto frágil, de abuelo en el mejor sentido de la expresión, por el mero hecho del inexorable paso del tiempo. Sin embargo, si el detenido era un nazi, heptagenario, octogenario, todos debíamos alegrarnos pues caía un representante de lo peor que el género humano ha legado a la Historia. Para los que escriben en el artículo de referencia, imagino, no se puede comparar la muerte de millones de personas en campos de concentración, con el asesinato de cientos de miles de rojos que lo único que pretendían es sovietizar a la sacrosanta España, a quien, por mor de esa santidad, tiene sus cunetas repletas de muertos a los que dio la espalda, a los que sigue negando pan y sal.

A los que piensan que esos respetables abuelos no merecen castigo alguno, aunque sea una reprobación moral y pública de una conducta asesina, les pido que se acerquen a algún familiar de asesinado o represaliado y les diga, a los ojos, que la edad es un factor que limpia conciencias, una edad que, por cierto, arrebataron a sus víctimas con un tiro en la nuca.





Un saludo desde mi jardín.


Bomarzo con memoria
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Conferencias varias

La política internacional está llena de sorpresas. Los vericuetos por los que se conduce son, como se decía de los designios divinos, inescrutables. Que la solución al desaguisado económico montado por la política neocón de Bush pretenda arreglarse en la casa y bajo la presidencia del que ha provocado esto. Es para mear y no echar gota.

Pero la locura no se queda ahí. Se pretende organizar una conferencia mundial al que no asiste el país (8º PIB mundial) cuyo sistema financiero está funcionando mejor que el de sus vecinos, simplemente porque a Bush le duele que ZP haya sido el único "aliado" dispuesto a no comer de su mano.

Y todavía hay un elemento más que provoca aún más recelos: la conferencia la va a presidir, no sólo el culpable de todo, sino un hombre que ya sólo será Presidente de Estados Unidos de hecho, pues de derecho lo será otro, elegido en las elecciones del 4 de noviembre y que, de ser Obama, trae otros postulados en materia económica.

Sinceramente, alguien piensa que, en función de los postulados 1 y 3, puede salir algo bueno de esa Conferencia?

Sobre el postulado 2, solamente añadir que soy de los que piensa que la política exterior de este gobierno no es su faceta más brillante. Hay muchos ejemplos, pero éste en concreto, no. La oposición debería, en lugar de frotarse las manos por la ausencia española, arrimar el hombro para conseguir que la voz de España se oiga en todos los foros, pero no porque sea una voz mejor afinada que algunas de las que cantan en el coro mundial, sino porque ha demostrado que su sistema financiero está mejor preparado que otros.

El pasado sábado, un colega italiano me decía que era una pena que España estuviera tan aislada en el contexto internacional. El mundo ha girado a la derecha, le dije, y nuestro país se ha quedado como único referente de la izquierda europea, que mira a nuestro país con no poca envidia.

En cualquier caso, estemos o no en esa conferencia, he de decir que me siento muy orgulloso de no haberme sentado con Bush ni una sola vez en cinco años, de no haber hablado en tejano y no haber puesto los pies en niguna mesa. Bien mirado, salvo para invadir un país y hacer el rídículo universal, de poco les sirvió a otros tratar de tú a tú a Nerón, salvo para colocarse en una Universidad, ver cómo ardía Roma en primera fila y hablar inglés... en la intimidad claro.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo.
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A disfrutar con la música

Esta semana se me ha pasado rápido, la verdad. Los próximos días serán importantes, de reencuentro con la familia, con los amigos. Os dejo con la música que, puntual a su cita acude al jardín.

Emepcemos con un clásico reinterpretado. No soy muy amigo de las versiones, pero ésta, la que os dejo, le salió redonda. Se trata de Noah y el tema de Alan Parson Project, Eye in the Sky:

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La segunda es una dedicatoria. Va para Nefer, a la que hemos tenido chof estos días. Para ella su admirado Miguelito, quien fuera el Rey del Pop, nos deja con una chica muy sucia:



Que paséis un extraordinario fin de semana.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo.
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Fuego en un cajero

Tres chavales salen a dar una vuelta por su ciudad. Seguro que se fuman algún cigarro, beben algo, se ríen. Pasean exhibiéndose como pavos reales para que alguna chica se fije en ellos. Se empujan. Se abrazan. Siguen al dedillo todo el ritual del cortejo, de demarcarción del terreno que dicta la naturaleza. Sus papis les dan todo lo que piden. No les falta un billete de 20 euros en la cartera. Hasta ahí, todo normal. Es lo que harían, es lo que hacen muchos adolescentes.

Sin embargo, estos tres chavales pasan cerca de un cajero y ven a una indigente durmiendo en él. Se acercan. Abren la puerta. "¡Uf. Qué mal huele, coño!" Dice uno de ellos. "A que no hay huevos de despertarla y echarla de aquí", dice otro.

A partir de ese momento desmuestran su varonía, su masculinidad, sus cojones a fin de cuentas, tirando cosas a una mujer cuyo único delito es vivir en la calle, cuya suerte, muy mala, es cruzarse con estos chicos, en apariencia normales y cuyos padres disculparán al enterarse de lo sucedido.

Como de lo que se trata es de cojones, la escalada de insultos, de agresiones, de humillaciones va subiendo en función de lo alto que deja el listón el anterior insulto, la anterior agresión. Así hasta que uno de ellos, el más tío, el más gracioso, el más valiente, el más hombre, decide por su cuenta y riesgo asustarla de verdad, como lo hacen los hombres sin miedo y se acerca con un poco de fuego. La cosa se descontrola. El resultado ya se sabe. La mujer, muerta.

Hoy, durante el juicio, dos de esos tres chavales tan valientes, tan educados, tan arrepenidos culpan al único que es menor de edad de todo lo ocurrido, tachando a todos los que hemos visto las imágenes de idiotas. Hoy, esos chavales tan arrepentidos llaman señora a la "guarra vagabunda" que olía tanta peste la noche de su muerte. Hoy, esos chavales tan educados le dan diginidad cuando Rosario ya está muerta porque ellos la mataron. Hoy, piden perdón, como si eso les pudiera servir para borrar de sus conciencias un hecho que evidencia la brutal carencia de valores que tienen los jóvenes de nuestros días, para los que todo vale, los mismos que consiguen todo cuanto desean, aunque sea matar a una persona.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo
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Moncloa

Intercambiador de Moncloa.

La gente aparece por todas partes. Gente que corre, que sólo piensa en el destino de sus pasos.

Siempre me han dado miedo las estaciones, miedo a ser atropellado, a perderme.

El ruido de los trenes, el olor a monóxido de cárbono actúan de sedantes y, al igual que el resto, corres, andas sin pensar más allá de la meta de tus pies. Actúas de forma automática.



El subsuelo es otro mundo. No conozco el Metro de Madrid. Me pierdo. Me siento un pardillo. Busco mapas, planos que me digan la dirección que debo tomar. Llevo dos meses dando rodeos de forma continua, creando mis propias líneas rectas que para nada son la distancia más corta entre dos puntos.

Mientras busco un lugar en el que huir de la vorágine, mientras aparto la mirada de las decenas de personas que cada segundo se cruzan en mi campo de visión en cualquier dirección, una mujer, como si de un predicador se tratara, quiere captarme para el Círculo de Lectores. Me dice: "tienes pinta de ser lector, ¿te interesa el Círculo?" Miro mi mano. Llevo un libro atado a ella. Se ha convertido en mi salvavidas en esa tormenta humana del intercambiador de Moncloa. Le miento y le digo que ya soy socio, que llega tarde. Intento ser amable. Me deja en seguida y acude a por otra víctima potencial con el mismo argumento. Debe funcionarle o anda escasa de imaginación.

Casi sin darme cuenta ya estoy en el andén a punto de subirme en un tren atestado de más personas. En ese espacio tan reducido es donde la soledad humana de las grandes ciudades se hace más patente. Un ser humano aislado en unos auriculares, con la mirada perdida en un libro -yo he desatado el mío, de Josep Pla. Otros leen a Follet o a Ruiz-Zafón. Hay quien se dedica al papel couché-. Eso es el Metro. Casi nadie habla. Ojos al suelo. Los míos buscan cruzarse con otros para detectar si hay vida detrás de un viaje en Metro. Los que lo hacen son fríos, parecen perdidos, tal vez sigan hipnotizados. El resto se aísla.

"Próxima Estación Horaleza". Nos habla el tren. Estoy a punto de salir a la superficie después de una hora entre túneles y sonidos eléctricos. Salgo expectante, como si, quién sabe, el paisaje que me reciba en el exterior me anunciara algo desconocido, incluso terrible. Y es Madrid, otro Madrid distinto, pero Madrid al fin quien me saluda.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo
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Camino

Un artículo en la guía del ocio que publica la edición madrileña de El País despertó mi curiosidad. Después sólo tuve que escribr "Alexia" en Google y la información fluyó de tal manera que, consecuentemente, el siguiente paso era el de ir a ver "Camino". Cooperó en el asunto la entrevista que leí el pasado domingo en el mismo periódico. Y eso fue lo que hice anoche.

No puedo negarlo. No acudí limpio de prejuicios y, la verdad que lo intenté. Conozco a mucha gente del Opus, incluso gente con la que he mantenido o mantengo un cierto grado de amistad. En mi época de estudiante intentaron captarme, pero no interesé demasiado.

Me senté en mi butaca. Fuí solo. Nadie quiso acompañarme. Una amiga me dijo que la historia de Alexia la traumatizó de niña. Comprendí por qué. A Mayte tampoco le ponía la historia. Así que me tuve que enfrentar solo a esta película.

"Camino" cuenta la historia de una niña normal. Quizás más sensible que el resto de sus compañeras. Un historia que relata en toda su crudeza el dolor que sufrió con su enfermedad y el peligroso influjo que los padres podemos llegar a ejercer hacia nuestros hijos. Como diría Serrat, a menudo se nos parecen. Somos tan irresponsables que, entre otras cosas, les cargamos con nuestras creencias, nuestras supersticiones. Les soltamos sobre sus hombros nuestra fe, más o menos arraigada. Convertimos nuestros miedos en las peores de sus pesadillas.

Camino es eso, una niña atenazada por la radical creencia de una madre cercana al integrismo. No dudo de que la cinta proyecta de forma exagerada algunos rasgo de la conducta del Opus que pudieran resultar no reales, pero hay otros que son tal y como lo reflejan y eso me indigna sobremanera.

Me dice Carrasqueño en una entrada anterior que soy un tanto anticlerical. No lo dudo. Es posible, pero ese anticlericalismo está basado en razón, en observación, en experiencias propias que me conducen del anticlericalismo a una crítica cerrada de una Iglesia radical y bastante peligrosa.

Camino es una niña normal, a lo mejor con una formación religiosa más afianzada, pero apresada por un miedo atávico a la imaginería transmitida por una madre que entiende que Dios, su Dios nos quiere hacer santos a través de la aceptación gozosa del sufrimiento más inhumano.
La propia familia de la niña Alexia, en la que se inspira esta cinta, dice que el final de la película ridiculiza sus creencias. Quizás. Llevo horas masticándolo. Pero, en cualquier caso, esas creencias que pueden rozar el ridículo en la peli, se ridiculizan por sí mismas en aspectos que son muy difíciles de entender, como el diálogo que mantienen a tres bandas una efermera, la niña y su madre en la que, mientras radiaban a la pequeña, con las consecuentes quejas de la menor, la mamá le pedía que aceptara con resignación cristiana lo que Dios le había mandado y que al quejarse le ofendía. La enfermera, por lo bajini y con cara de asombro, exigía a Camino esa queja que le sirviera de desahogo.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo indignado.

PD.- Nada más llegar a casa no pude hacer otra cosa que besar a mi hija.

PD.- Pinchad los enlaces, sobre todo el de Alexia. Merece la pena.

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Calle Princesa

Calle Princesa.

Cielo extrañamente azulado.

Dicen que es otoño. Me sobra mi chaqueta de pana. Una suave brisa se quiere llevar el tíket que me recuerda lo que cuesta una menta poleo en esta ciudad.

Madrid es constantemente penetrada por un ir y venir de ruído en forma de coches, autobuses, obras y tacones que sobrevivien a la estridencia de un motor diesel.

Hago tiempo para llegar a una reunión sentado en la terraza de un bar y escribo.

Un viejo actor pasa delante de mí. Conozco su rostro anónimo en este Madrid que todo lo devora. Nuestras miradas se cruzan. Sabe que su cara me ha sonado. No conozco su nombre. Sin embargo su imagen permanece unida a mis recuerdos en blanco y negro de aquel Estudio 2 de Televisión Española.

No conozco su nombre. Sin embargo sería capaz de reconocer el regusto de su veterana voz radiofónica, vieja como las tablas de un teatro.

Ha llegado pronto. Mira su reloj. Se introduce en una cafetería de esas que en nada invitan ni a la charla ni a la tertulia ni a la lectura ni a nada. Quizás sólo a esperar.

Viste una estrambótica camisa a cuadros, con cuello tipo años 70 que descansa sobre una cazadora azul. Está muy delgado. La tele le beneficia. De todas formas hace mucho tiempo que la tele le dió la espalda. Se jubiló. Lo jubilaron. El tiempo lo ha jubilado.

La memoria, caprichosa mujer, coloca su voz, su imagen aún poderosa y joven, en una historia que, creo recordar, se titulaba "Las leyendas de Esopo". No sé si alguna vez llegué a ver algo que así se titulara.




Sea como fuere, ese viejo actor merece mis disculpas y si pudiera verme, si llegara a saber que, más allá del instante en el que su vida y la mía se han cruzado en esta plaza de los Cubos, a través de una mirada fugaz, contemplaría mi sonrojo por la ignorancia y le daría el aplauso firme, enorme y rocoso de sus tiempos gloriosos de teatro, en los que tras la bajada del telón dejaba que su vanidad, crecida a base de trabajo, bien cultivada, recibiera su merecida dosis de gloria, después de ser Esopo, un hidalgo castellano o un unamuniano sacerdote gruñón.

Llega el momento de volver al trabajo. Madrid es así. Sin tregua.

La calle Princesa sigue más o menos igual. Quizás haya algún niño más, perfectamente uniformado. Eso y algo menos de luz. Dicen que es otoño y el día es más vago. Decide marcharse ante dejando todo a medio hacer.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo aburrido e intimista.

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Nacido para salvar

He leído durante este fin de semana muchas cosas sobre el niño seleccionado genéticamente para salvar a su hermano y que ha puesto a la sanidad andaluza -paradójicamente pensarán algunos- en vanguardia nacional en el tema de las células madre. Es una noticia compleja, con muchas aristas. Foces me puso en la pista. Entiendo que la simplificación entre el blanco y el negro implica no aceptar todos los matices que un avance científico de estas características encierra.

Sin embargo una cosa está clara. Bueno, dos. La primera de ellas es que, tal y como dice el equipo médico del hospital sevillano encargado de llevar a cabo todo el proceso, existe una ley que, desde hace dos años ampara y protege la realización de estas prácticas, ajustando las fronteras en las que el trabajo científico debe desarrollarse y sin que permita, al menos a simple vista, rendija alguna por la que se pueda colar alguna teoría eugenésica o selectiva que permita eso que denominan de "embarazos a la carta".

La segunda viene de la mano de la Santa Madre Iglesia, quien a pesar de ese nombre dado por la Historia -el de madre- tiene tan poco de ella. Quizás se acerca más a una madrastra de cuento, de esas que dan manzanas envenenadas o maltratan la hijastras pobres en beneficio de las naturales y ricas. Para el señor Rouco, siniestro personaje tan dado a extremismos variados, la vida de un embrión, es decir la de un óvulo fecundado, es tan importante o más que la de un ser humano. Para que nadie me acuse de demagogo matizo que para la Doctrina Católica, un embrión es ya un ser humano, pero como sólo es ella, la Doctrina la que piensa así, yo, que no lo hago, sí incluyo la matización.

Rouco critica que para que haya nacido Javier han tenido que "morir" muchos hijos. Insisto, esa teoría, torticera y alejada de la realidad, implica que para la Jerarquía eclesiástica, un embrión vale más que la propia vida del hermano de Javier, condenado a vivir a una diálisis de por vida, condenado a morir con 40 años, condenado a un sufrimiento constante de sus padres. Si Javier va a curar a su hermano, qué más da. Eso es contravenir el deseo de Dios que mandó al niño a esta tierra para que sufriera. Como decía un filósofo italiano en El País este fin de semana, qué clase de Dios de amor -que es el que nos venden- permite que una criatura sufra hasta el extremo y muera en pleno dolor.

La ciencia avanza - es lo que el Papa llama "jugar a Dios"- y permite que la calidad de vida de los hombres y mujeres mejore, que se luche contra las enfermedades, que se le gane la partida al dolor. Habrá quien me acuse de ser excesivamente hedonista. Bueno, parafraseando al manipulado Jesús, quien esté libre de pecado que tire la primera piedra. Mientras me llega, aplaudo la valiente decisión de los padres de Javier y me alegro por su hermano que se va a poder curar y por todos aquellos que, agarrados a la esperanza de las células madre ganarán en calidad de vida, aunque ello les aleje de la santidad a través del sufrimiento.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo hedonista.

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Música a la orilla izquierda de la vida

Mis anticuerpos y yo nos vamos de fin de semana. La música que os dejo para estos días tiene un claro marchamo ideológico y social. Por eso quiero dedicarles estas coplas a Sielito y a Rigoletto. Por eso y porque me apetece. Va por ellos.

Esta semana perpetré un poema llamado "Niño Patera". Quise tomar como referencia, espero que se me disculpe, el poema de Hernández "Niño Yuntero", pues sigue habiendo personas destinadas a morir de miseria y, quizás, las yuntas de ayer son las pateras de hoy. Nuestro mundo no termina de mejorar. Sólo hacemos crecer nuestro entorno y en cuanto tocamos el oro olvidamos en seguida el hambre que tuvimos y el hambre que otros tienen hoy. El de Orihuela lo reflejó como pocos. Serrat lo cantó como nadie. Eso sí fue un poema.



La segunda de las canciones vien a confirmar, más o menos, lo que he comentado antes. La belleza, de Aute, habla de lo olvidado mientras conseguimos nuestras metas. Se trata de una canción con un perfecto acomodo en la actualidad.



En fin, esta semana ha sido muy importante para mí en cuanto al compromiso ideológico, en lo de mojarse, en lo de situarse en vanguardia de la lucha. Esta semana he dado un paso firme, sopesado, muy meditado, pero que me ha hecho feliz. Quizás por ello estas canciones. Es necesario no olvidar nunca que este mundo siempre permite trabajo para mejorarlo.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo social
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Mis anticuerpos y yo

Perdón por el retraso. Acudo impuntual a mi cita bloguera con una cantidad incontable de anticuerpos en mi cuerpo, perdón por la redundancia. Sinceramente eso no sé qué significa. Perdón por la ignorancia. Sólo sé que hay virus de la fierbre amarilla haciendo botellón en mis venas. El tétanos, las fiebres tifoideas y hepatitis a y b le acompañan en una fiesta que me dejará la resaca a mí. Qué jodíos.

Hoy me he vacunado. El hospital Carlos III y su Unidad para el Viajero me ha inoculado tal cantidad de bichos. Ya estoy preparado para conocer el mundo que me espera. Cuatro pinchazos, cuatro que, con permiso de la autoridad y la anuencia climatológica, han dejado un "bello" recuerdo en cada una de mis extremidades, las superiores y las inferiores.

Sé lo que va a pasar. Mi compañera Belén se vacunó hace dos días y seguiré todos y cada uno de sus pasos. Esta tarde empezará a dolerme el brazo derecho (ahí ha sido el tétanos). Mañana no podré moverlo. Al atardecer subirá la fiebre y mañana estaré más atontado de lo que es habitual.

Me han prohibido hacer deporte (qué graciosos. Como si lo hiciera) y beber alcohol en las próximas 24 horas. Durante las dos semanas siguientes me meterán más dosis de hepatitis. Todo sea por el curro, pero maldita la gracia que me hace tanto pinchazo, jodel.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo aseteado

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Luz a la memoria

Baltasar Garzón se ha declarado competente para conocer los fusilamientos y enterramientos que, primero la guerra civil y, posteriormente, el franquismo, agujereó el suelo herido de una España destrozada. El auto del juez ha pedido al ministerio correspondiente que, además identifique a los líderes de la Falange desde 1.936 hasta 1.951, a fin de determinar la responsabilidad a que hubiere lugar..

Para Garzón las detenciones arbitrarias, los interrogatorios secretos, los fusilamientos masivos fueron crímenes contra la humanidad y, destaca, que nunca han sido investigados por la Justicia española.

Es obvio que hoy no podemos esperar en la responsabilidad penal de nadie. Todos han muerto. La Dictadura fue demasiado larga. La transición nació con demasiados complejos. La preparación nacional para poder mirar de frente al pasado ha madurado demasiado lento. De todas formas a nadie se podrá negar ya, con el paso dado por Garzón, el resarcimiento moral por una muerte siempre injusta. La Historia de España, lejos de cerrar un capítulo con esta decisión, abre un capítulo de los más importantes: el de la justicia histórica, el de la liquidación de cuentas con una memoria histórica empujada por fuerza hacia una amnesia por fin mancillada.

Que el nombre de Lorca sea uno de los que, a partir de ahora resuene con fuerza en las investigaciones que desde hoy se abren, tal vez por encima de todos, no debe eclipsar un hecho fundamental: se dignificará la muerte de centenares de miles de personas que han vivido 70 años enterradas en la cuneta del oprobio, del desprecio, de la humillación más violenta, la de impedir el descanso en paz de un asesiando.

Hoy es un gran día para la memoria histórica. Pincha aquí.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo feliz.

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Niño Patera

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.
(Niño yuntero. Miguel Hernández)


Porque cero en el compromiso social. Porque creo que debemos gritar. Porque creo que debemos usar las armas que tenemos para que nuestra voz no sólo sea un amontone de palabras. Porque creo que hay que decir basta. Porque es obsceno que los ricos pidan ayuda y sigan muriendo de hambre los niños que han nacido en la orilla equivocada. Porque no es justo el mundo que tenemos. Porque es miserable que nazcan niños cuyo destino sea morir en una patera.

Aún no te contemplan dos lunas llenas
y tu rostro se confunde con la madera,
vieja, parasitada, de quilla gastada
de la patera que es tu casa.
Naciste tan pobre como el hambre,
con el hambre por niñera
y ya tu piel despedía olor a sal, arena y yodo.
Con la travesía pintada en tus manos
ya sin esperanza, recién nacido y casi recién muerto.
En las raíces mismas de tu vida
se contemplan los sueños, los anhelos
contraídos con engaños de un Dorado imaginario.
Naciste patera misma en la que tus padres
construyeron paraísos con cimientos de papel
que se mojan con las olas de levante,
martillos de miseria que golpean tu vientre.
Sin dientes con los que morder la rabia que ya tienes,
la mala suerte se ceba en tu desgracia
embarcada sin destino, sin rumbo, a la deriva
de los que miran al horizonte
sobre los muertos que descansan
vomitados por las aguas que fueron tu única casa.
Naciste pobre, pobre niño,
naciste en la orilla equivocada,
naciste en el trastero de un mundo
a quien no le importó dejarte morir en el agua.
Aún no te contemplan dos lunas llenas
y en mis ojos escuece el salitre de tu mirada.
Mirada de niño patera,
mirada muerta de niño sin esperanza.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo.

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El orgullo de ser andaluz

Llevo dos días viendo al maestro Gabilondo y, debo reconocer que me esoy enganchando, de la misma manera que quedé abducido por el Hoy por Hoy. En aquella época se me podía acusar de corporativista, pero hoy nada me une a Iñaki ni al grupo de empresas que representa, salvo el cariño y el reconocimiento profesional al grupo PRISA. Pues eso, que llevo dos días viendo a Gabilondo.

48 horas con Iñaki dan para mucho. Con su traytectoria y con su edad se puede permitir ciertos lujos. Cierto que siente una antipatía personal hacia ciertos elementos gaviotiles que le nublan la razón, pero quién no tiene sus manías. De todas formas, más allá de eso, sus informativos son geniales.

Como decía llevo dos días viendo a Iñaki y debo reconocer que ayer me sacó los colores. Al fin alguien hizo que Andalucía brillara con luz propia, no por sus ferias, ni por su arte, ni por su salero, ni por todo aquello que Canal Sur se empeñan en vender de nuestro pueblo. Iñaki, todo un vasco mundial, dio la noticia del nacimiento ayer de un bebé en Sevilla concebido para curar a su hermano mayor como uno de los grandes logros de la sanidad española y que demuestran, dijo, el nivel alcanzado por el sistema sanitario andaluz, pionero en España en el trabajo con células madre desarrollado con el recién nacido.

Andalucía, siempre lo he dicho, es mucho más que la charanga, mucho más de lo que se dice de ella, y eso es algo que los andaluces nos debemos creer. Los trabajos que se desarrollan en Sevilla, el PTS de Granada, los bancos de células madre, el Reina Sofía de Córdoba... son sólo algunos ejemplos de lo que digo.

Nuestra tierra ha alcanzado por derecho propio cotas de desarrollo que la han situado al nivel de las regiones tradicioalmente ricas. Era tanto el retraso que aún quedan cosas por hacer. Esto no implica que nuestro SAS sea una maravilla y que no cometa errores. Pero piénsese dónde estábamos y miremos dónde estamos. Si nuestro gobierno autonómico vendiera mejor esa parte de nuestro crecimiento y se dedicara menos a ferias y mantener un ente autonómico pensado sólo para una mitad de Andalucía y que, además no refleja para nada la realidad de esta tierra sino que se dedica a dar pan y circo, nos haría un favor a todos. Debería hacer un esfuerzo para que esa otra realidad, la científica, la moderna, la de vanguardia, se conociera en el resto del Estado un poquito mejor y así evitar supersticiones malévolas y malintecionadas.

El andaluz debe sentirse orgulloso de su historia y de cómo es. También de sus ferias, de su cultura en definitiva, pero ha de alejar su gen de subdesarrollo, el mismo que le hace estar acomplejado ante todo lo que viene del norte de Despeñaperros y mirar cara a cara a todo aquel que lo prejuzga, pues en el fondo nos envidia, y decirle que nuestro pueblo es ahora parte del carro que tira de una España más moderna gracias a Andalucía, al esfuerzo andaluz.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo andaluz.

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La crisis o la excusa

Supongo que anestesiados como estamos por la cantidad de información que nos recuerda constantemente que estamos en crisis, que el sistema se hunde, que los bancos quiebran, que nuestros ahorros peligran, no nos estamos dando cuenta de una serie de cosas que están pasando por este loco mundo. O eso o realmente han conseguido crear a una poblacion dócil, sumisa, palurda, capaz de comulgar con ruedas de molino.

A nadie se le debe escapar que, bajo el árbol de la cacareada crisis algunos piden alegremente el recorte de nuestos derechos sociales. Otros, directamente han aprovechado la coyuntura para proceder a recortes de plantillas, despidos en masa que no hacen sino provocar una tragedia en decenas de miles de familias que, ahora sí, ven el verdadero rostro de ese drama. Además, doña Espe de los madriles, todo pundonor, todo tesón, anuncia recortes en las partidas presupuestarias destinadas a las universidades públicas de Madrid, que haberlas haylas, todavía. Parece que Esperanza "Yoloprivatizotodo" Aguirre se ha marcado ahora otro objetivo. Primero fueron los hospitales, después las guarderías. Ahora es el turno de la enseñanza superior.

Uno que no es tonto, al menos no tanto como otros pudieran presumir, empieza a sentir cierta mosca detrás de la oreja y escucha cómo de sus tripas sale un runrun con ciertas dosis de ira que le lleva a pensar, a mirar al gobierno central en estos casos. ¿No debería ser garante de los derechos fundamentales que a una parte de los residentes en este país se le están mermando? Ya no hablo del derecho a una vivienda digna que, fundamental como es, requiere otro tipo de protección jurídica. Me refiero al derecho a la salud, a la educación. Si cada vez que un nacionalista vasco saca la pata del banco se le amenaza con que algún día el Estado podría retirar la autonomía a Euskadi, ¿no sería hora ya de plantear que, si las cosas siguen así en Madrid, habría que retirar algunas competencias a unos gobernantes que ven negocio donde dice servicio público?

Al señor Rajoy, de los Rajoy de toda la vida, le diría que eso sí es poner en riesgo a España, que eso sí la puede descoser, que eso sí es un peligro para un sistema en el que la solidaridad y el libre acceso a los servicios públicos es tomado a chufla por unos cuantos de los suyos. Supongo que el coñazo de desfiles y reuniones le quitará tiempo para pensar en cosas realmente importantes.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo pregunta.

Hablando de coñazos, en la columna de la derecha he dejado una nueva encuesta al respecto. Anímate y vota.

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Un poema que te espera

Comienzo esta jornada con una de esas osadías que, a pesar del pudor, disfruto al compartir aquí con vosotros.

Cántame al oído
la verdad de tu mirada,
refugiada en la timidez esquiva
de un deseo impronunciable.

Se la saliva de tu verbo en el mío
o la mano tatuada en mi espalda
a un frío fuego de palabras,
de reporches aparcados en doble fila.

Disfrázate de mi reflejo
en el espejo ajado por el tiempo aquel
en que nunca supimos si mirarnos
o dejar que el viento moldeara nuestra ausencia.

Cubre con tus manos
una diáspora de besos,
de esos, robustos como un lunes,
exiliados por pensar en liberarte
una noche cualquiera de sábado.

Hoy, cuando mi mano tiene tanto de ti,
cuando este verso aparece
con el mismo color de tus ojos al dormir,
hoy, te digo, humilde y humillado,
mi deuda de voz contigo
es un poema inacabado
que sencillamente te espera.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo Osado.
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Justicia indignada

Los juzgados se paran. Uno de los tres poderes del Estado está indignado por la intervención ejecutiva en el caso de la niña Mariluz. El resto de los ciudadanos debemos aguantar estoicamente que una pequeña muera, simplemente porque el sistema falla. El resto de los ciudadanos debemos callar y asumir que la Justicia no funciona sin tacha, sin merma alguna de esos seres que están por encima del bien y del mal que son los jueces.

Podemos discutir sobre la idoneidad o no del castigo que ha recibido la secretaria del juzgado encargado de ejecutar la sentencia, cuyo error permitió que el presunto asesino estuviera en la calle; podemos discutir o no sobre la pantomima del Consejo General del Poder Judicial y lo que verdaderamente le importa, un error que provoca de forma directa una muerte, o la falta de higiene de un juez; podemos discutir o no si la sanción recibida por el juez Tirado está bien o es, simplemente indignante; podemos discutir sobre si la sanción del Ministerio a la secretaria es un paño caliente que pretende tapar los errores del sistema.

Discutamos sobre lo que queramos, pero hagámoslo también sobre el talante, la formación y la catadura de algunos jueces que tienen la responsabilidad de administrar justicia, sobre los que cae la administración de nuestra libertad y permítase también que puedan ser objeto de crítica, de sanción pues, aunque ellos mismos no sean conscientes, su humanidad les conduce inevitablemente a cometer errores. Lo que pasa es que sus errores son muy jodidos y una niña puede morir. Hoy la Justicia suspende su actividad. Se siente dolida. Y los demás, ¿qué podemos hacer cuando sus fallos nos hacen daño?

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo

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Granada toma Madrid

Apura la semana laboral su fin. Esta tarde toca ir a la FNAC y acaparar lecturas para los próximos liblogs. Por delante un fin de semana de cumple. Mi pequeñaja llega a su primer trienio. Cómo va esto de rápido. Este fin de semana, los granadinos nos haremos sentir en la capital. Por esa misma razón, la música escogida para esta entrada -sielito, te la debo-, se queda en Granada. Se trata de dos mis grupos fetiche.
Empezamos con unos clásicos, y qué clásicos. Ellos son, sin ir más lejos, los 091 (los cero), y hoy me traen ese pedazo de Granada que es la Torre de la Vela. Esta va por mi Jaci.



Después de ese acceso de melancolía musical, toca dejar aquí pinceladas de otro gran grupo de mi tierra por los que tengo un especial cariño. Los Niños Mutantes. Artistas íntegros y músicos más grandes que la Puerta de la Justicia. Va por Dani.



Que paséis un fin de semana de lujo.
Mandemos buenas vibraciones al gran Rigo, a ver si se nos pone bueno.
Bomarzo..
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Sam se hartó de que se la tocaran

Escribir desde el rencor, desde la herida mal curada, incluso desde el odio, está contravenido por cualquier médico que se precie de serlo. Produce cangrena en la palabra y pudre el entorno del texto. Consecuencia: sólo queda la cisterna para albergar un pensamiento que huele mal.

Si al gremio periodístico le va como le va es porque es incapaz de hacer algo a una. Se le da muy bien el navajeo, la puñalada trapera, la zancadilla, el quítate tú que me pongo yo, el jódete porque ya sabes lo que sufrí, en lugar de toma mi mano y luchemos juntos. Al margen de gremial, es muy granadino.

La blogosfera se ha hecho eco, lógicamente, de las intenciones que tiene el ayuntamiento de mi ciudad -Granada- de comprar un canal de televisión local -TeleIdeal- en el que pasé mis dos últimos años de carrera profesional. Allí jamás nadie me dijo cómo y qué tenía que decir. La noticia de las negociaciones, como es obvio, levanta comentarios de toda índole. Los hay que están a favor. Los hay que están en contra y los hay que pudren su entorno con zafios comentarios que, en lugar de quedarse en la crítica empresarial, conducen su mala bilis a desacreditar a unos profesionales que viven con inquietud, con mucha inquietud su futuro. Son gente mediocre, incapaz de sacar la cabeza de su cisterna particular, donde bufonean a modo de terapia para evacuar mala leche.

Acusan de agradecimientos, de falta de profesionalidad. Imagino que saben perfectamente de lo que hablan. Ya se sabe que el ladrón... Quizás porque los hay que la única opinión que crean en la ciudad se queda en la mera pronunciación de un nombre. Pero yerran el tiro dirigido hacia un colectivo de trabajadores que lo único que han hecho es, al igual que sus defendidos, dejarse tiempo, vida, ganas e ilusión en sacar un proyecto adelante, con la mejor de sus intenciones y, casi siempre, el peor de los pagos.

Si se hacían saraos, procesiones y oficios en directo es porque se podía, que no sé si otros podrán decir lo mismo y, bueno, sin decir que unos son mejores que otros, eso se queda para sabios sanedrines de cisternas y opiniones escatológicas, ahí se está lo hecho y cómo se ha hecho. Para otros se queda eso de ser como los documentales de la 2, los que todo el mundo dice ver y luego no ve ni perri. Uy, perdón. Se me escapó. No pasa nada. Ahora tiro de la cisterna y se va el comentario.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo desde lo personal.

Pd.- Para que se vea hasta dónde se puede llegar porque lo que se compra es lo de mi vecino y no lo mío, pinchar aquí, hoy tendrá 10 ó 15 visitas... más.

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Sólo acerté a ver tus ojos

Hacía algún tiempo que no dejaba por aquí un puñaíco de versos, una jarra de pensamientos, un vaso de palabras frescas. Imaginaos que véis unos ojos. Sólo unos ojos. Y esos ojos os miran. Un segundo. Un instante. Yo imaginé que eso pasó. Después salió esto.

Sólo acerté a ver tus ojos.
Miraban en color oscuro.
Querían confundir al tiempo,
al espacio, al aire, a lo básico,
a la esencia misma de cada palabra
presa contra el cielo de mi boca.

Sólo acerté a ver tus ojos,
y pude imaginar tus manos, tus labios,
tu piel, tus besos,
incluso el color de la ropa
con la que no sé si te vestías.

Sólo acerté a ver tus ojos
Y fue como si el perfume que no sé si usas
atrapara entre sus brazos
un camino de tiempo inabarcable,
dos puntos en el espacio con la meta de unirse
en un desenlace eterno, efímero, inconsciente…
Sólo mío. Sólo soñado.

Y eso que sólo acerté a ver tus ojos.
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El Bataracio Amarillo cumple 15 años

La provincia de Granada está de enhorabuena, una de las publicaciones que tiene allí su sede cumple 15 años. Como ellos mismos dicen, han llegado a la edad del pavo. "El Batracio Amarillo" está de enhorabuena. La clave del éxito, quizás resida en que no se hace en Granada, sino en Motril, lo cual ayuda a sobrevivir. Pero también en su ausencia de compromiso con una sigla y en la función crítica que ejercen que les lleva a ser "odiados" por todos los políticos locales. Y eso es un marchamo.

En estos tiempos de medianía política, en la que el cago público sólo se preocupa de que nadie le toque el sillón, donde la disciplina de partido acaba con la iniciativa individual y hace del sectarismo una herramienta vulgar, soez e insultante, que un político se cabree con una publicación de humor significa que las cosas se hacen bien, que se está en la senda correcta.

Todos recordamos los sucesos de "El Jueves" y el affaire con los Príncipes de Asturias. "El Batracio" se ha visto también en alguna de esas y siempre ha sobrevivido. Ha sido escuela de humoristas gráficos, de dibujantes que han encontrado allí su casa para exponer su obra. Y así, quince años.

Felicidades a la gente amarilla de Motril que mantener la puerta abierta a la polémica, al aire fresco, a la libertad y, sobre todo, a tomarse la vida con un poco de humor, que ya hay bastantes cabreados por el mundo.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo amarillo

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Cho Vito

Complicado no hacer demagogia con este tema. Empezaré entonces por decir que, si son ilegales, se derriben. Me refiero a las viviendas canarias del poblado de Cho Vito, reducto de casas de pescadores que están siendo devoradas por las máquinas, ante la indignación de sus moradores. Insisto, si son ilegales, que se derriben.

Pero a pesar de ello, no puedo por más que pensar en lo fácil que es derribar las viviendas de Cho Vito. Gente humilde y trabajadora que han dejado su vida en manos de los hechos consumados, atados por la ignorancia, quizás por el engaño, y que se quedan en la calle, literalmente. Mi pregunta es por qué es tan fácil hacer lo de Cho Vito y no El Algarrobico, en pleno Cabo de Gata? o en Marbella? Por qué se dice que derribar todo lo que en España se ha levantado de forma irregular, con comisiones ilegales, con corrupción demostrada, es muy difícil? Qué diferencia hay entre los habitantes del Cho Vito y los otras zonas? Su cartera? Su capacidad administrativa? Es una cuestión de votos? Por qué no se tira la urbanización de Paco el Pocero, en Seseña (Toledo)?

En este país siempre da la sensación de que hay dos justicias. Una para el pobre y otra para el menos pobre. No digo que suceda, pero es una sensación terrible de la que no se puede desprender la ciega dama.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo en Cho vito .
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En busca de José Antonio

Hablo de libros. Después de devorar el escrito por Gibson sobre el hombre que detuvo a Federico García Lorca, sigo con páginas escritas por este irlandés, que ya no se sabe si es más español que "irish". Lo hago ahora con un trabajo que fue de los primeros que hizo a su llegada a nuestro país. Analiza la figura, creo que muy desconocida, de José Antonio Primo de Rivera.

Me acerco a este libro, no puedo negarlo, con algunos prejuicios hacia el personaje, aunque intento acceder a él de una forma pura, limpia, consciente de que no me va a convencer de nada, pero con la curiosidad de saber lo que pensaba aquel hombre que vivió una época muy interesante de la historia de España, que en parte la protagonizó y que, posteriormente, sus enemigos más cercanos se han encargado de desvirtuar hasta unos límites exagerados.

El padre del fascismo español, según Gibson, ni fue su padre ni su fascismo tuvo tanta importancia como él mismo creía. El fascismo llegó de la mano de otros. Su papel fue accidental, accesorio, de mera vanguardia, de puro choque, pero nada más o nada menos, según se vea. Fácilmente neutralizable, todos, el gobierno republicano y las propias derechas, anularon su posible fuerza con cierta facilidad. Su historia, da la sensación, fue un querer y no poder.

No sé qué hubiera pasado si José Antonio está en libertad en el momento del Golpe de Estado, para el cual tanto trabajó, pero una vez los militares en la calle, la Falange quedó inmediatamente difuminada, escondida en el paisaje que el franquismo dibujó y para el que decidió un papel de mero figurante. El sindicalismo, el obrerismo de derechas, al que tanto se acercó, por ejemplo Ramón Ruiz Alonso, no convenció a unos jerarcas que usaron a los falangistas como fachada, como imagen, como herramienta sin que jamás -afortundamente- pudieran desplegar sus teorías, tan cercanas al fascismo italiano.

Os recomiendo este libro a todos los que estáis interesados en conocer la verdadera dimensión de un personaje, alejada de hagiografos y exagerados propagandistas.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo librero.

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Italia da miedo

Que en Europa no van bien las cosas es algo que no se le escapa a nadie. La Economía se tuerce, la Unión Política se diluye y, además, algunos siniestros personajes han alcanzado la máxima responsabilidad de gobierno en sus Estados, algo que, a tenor de lo que trasluce fuera de sus fronteras, es un auténtico incordio.

Todos hemos tragado saliva cuando hemos visto que en Austria ha vuelto a subir -y de qué manera- la ultraderecha, algo que en Italia pasó mucho antes, pero que al estar encarnada por Berlusconi, como que nos hace más gracia. Pues maldita la que me hace a mí comprobar cómo ese tipo, de aspecto tan desagradable, machista redomado y caradura recalcitrante, pretende hacer de Italia un feudo radical de derechas. Ejemplos, como las meigas, haylos.

Este fin de semana leía en El País que la violencia racista y los ataques xenófobos protagonizados por grupos ultras se han multiplicado en todo el Estado. Se podría decir que quien siembra vientos recoge tempestades. Pero con el empleo de ese aforismo no se hace justicia con lo que puede estar pasando o puede llegar a pasar en realidad. Y no sólo en Italia, sino en el resto del continente, tan propenso a culpar a los que llegan de fuera de los problemas que él mismo ocasiona y crea o, lo que es peor, no puede o no quiere impedir.

La Unió Europea debe tener los ojos bien abiertos y no tolerar ningún exceso racista de ninguno de los gobiernos europeos, mucho menos si es socio de la Unión. Declaraciones trasalpinas como las que acusan a España de ser permisiva con la inmigración, no sólo ocultan la realidad, sino que buscan enfrentamientos que sirvan de cortina de humo que desvíen la atención y oculten que en Italia ser extranjero y pobre es una credencial que permite agesiones, insultos o, incluso, posibles deportaciones o negación dederechos que no se veían desde los años 40. Olvidamos que un inmigrante es, sobre todo un ser humano con problemas, que no ha salido de su país para hacer turismo y que sólo busca la oportunidad que se le niega en su casa.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo pestiñazo del lunes.

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Música para olvidar, música para denunciar

Sigo sin Internet en casa. Espero que la semana que viene todo solventado. Hay cosas que no dependen de uno mismo. Así que, consciente de todo lo que pierdo durante estos dos días (el fin de semana pasado el nivel subió miles de enteros al ya de por sí elevado nivel), os dejo con la música que durante esots dos días os regalo. Para que luego nadie diga, esta vez es movidita.
Empezamos por una canción de denuncia. La protagoniza Macaco y en el tema colaboran un montón de rostros conocidos (entre ellos una pseudo granadina, Amparanoia), unidos al mensaje del cantante. Porque siempre hay utopías, porque con muy poco se puede hacer mucho, por metas por las que luchar: Madre tierra:



La segunda de las canciones nos deja con uno de los grupos que está haciendo cosas más interesantes en este país. Suenan a rock del viejo, del puro, a garaje. A música de verdad. Y de las letras poco que añadir a su contundencia, a su verdad, a su trabajo, a su mensaje. Os apetece un poco de Fito y Fitipaldis?



Buen fin de semana, hermanos.
Bomarzo de descanso
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Crisis con humor inglés

Con la anuencia de Alfa, espero se me permita introducir un toque de humor a la crisis, a través de una visión muy cercana a mis pensamientos. Cortesía de Baco, que le llegó cortesía de Barrera. Espero que te rías.

The Last Laugh - George Parr - Subprime - subtitulos
Cargado por erioluk

Un saludo from my garden.
Bomarzo.
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Cosas que pasan

Termina por fin esta maldita semana. El viernes se abre ante mí con la esperanza de un fin de semana, siempre corto, en el que espero desconectar de una serie de historias que me han comido la cabeza durante cinco días y que ayer me llevaron a explotar. En el padre de este jardín ya escribí que me sentía como un novillero al que al darle la gran oportunidad, después de sortear con dignidad festejos menores, no sabe cómo situarse ante un toro que le da revolcón tras revolcón, a la espera de la cornada mortal. Como José Tomás, torero y absurdamente suicida, me levantaba hasta que ayer la herida me llévó a la enfermería.

Y como no hay mal que cien años dure ni cuerpo que lo resista, mi cuerpo dijo basta y terminé derrumbado ante un problema no superado. Qué le vamos hacer. Las cosas hay que tomarlas como vienen y el madurar o crecer lleva consigo el tener que pasar forzosamente experiencias de lo más incómodas que ayudan a crecer. Al menos eso dicen los que saben de esas cosas y, sin duda, lo diría Alfa.

Tarde o temprano debía pasar algo así y, seguro, debí estar más preparado. El caso es que, insisto, llega un fin de semana en el que me pienso comer el tiempo, la vida, para llegar el lunes con la sensación de que todo fue un maldito sueño.

Hoy me hubiera gustado escribir sobre algo que os hubiera interesado más y que levantara áridos debates. Pero simplemente quería compartir con vosotros lo que, sin duda ha sido una mala, muy mala semana.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo en terapia.

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