Tiempo para la música

Fin de semana. Señoras y señores, tiempo para la música. Empezamos con un tipo que, al margen de su look ochentero que hará las delicias de Favelis, nos regala un temazo: Delicate.

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En segundo lugar os regalo una canción que, sin su permiso, le robo a Amelie, una bloguera de lo más interesante y con la que meune una casual vida paralela. Son love of lesvian y nos hablan de universos extraños:



El lunes voy a empezar una experiencia en mi blog. He preparado un relato que he dividido en cinco partes y que saldrá cada día de la semana a las 16.00 horas. Se tiitula "Muerte de un poeta" y espero que sea de vuestro agrado, tanto el texto como el leerlo por días.
Un saludo desde mi jardín.
Buen fin de semana.
Bomarzo.
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Plaza de España

Plaza de España.

Da la sensación de que el sol no quiere irse. Atardece en Madrid, pero la luz se queda prendida en los edificios, en los andamios, en las esquinas. Quijote muestra a su fiel Sancho los vericuetos que toma el astro rey a quien confunde con los ojos de su Dulcinea, en su camino hacia el horizonte, que en esta ciudad tiene forma de autopista surcada por estrellas fugaces de estela roja.El viejo Quijano perdió el interés por desfacer entuertos y prefiere conversar con su escudero, o con cualquier otro, pocos, que sacan tiempo para detenerse y hablar en esta ciudad en la que hasta el tiempo tiene prisa.

El escaso verde de la plaza de la muy verde ciudad de Madrid acoge a una pareja que se retuerce en un abrazo obsceno mientras otras, repartidas estratégicamente alrededor conversan con el anhelo de alcanzar el mismo punto llegado el momento crucial, salvados los preámbulos.
La Plaza de España es una encrucijada. Es el respiro de Gran Vía. Es el comienzo a la vida de Princesa. A mitad de camino las dos se encuentran para mirarse de frente o refrescarse en la fuente apagada por el sonido del tráfico.

Si el poeta dijo que Madrid es el rompeolas de las Españas, aquí, en su plaza, esa España plural, diversa, rica, se reencuentra con su historia en miles de lenguas salidas de bocas extrañas, conversando ante el buen Cervantes en bancos corridos y en españoles diversos.

En Madrid casi es de noche, pero en Plaza de España el sol parece que se ha enganchado entre la rama de algún árbol y pide auxilio al caballero andante, demasiado viejo ya para iniciar una nueva batalla.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo pasea.

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Corazón en la garganta

Es quizás tiempo para la poesía. Espero que me permitáis una nueva osadía.

Eximente.

De haberlo sabido,
no hubiera dado todo en un principio,
no hubiera sido lanoche en tu espalda
congelándote de frío.
De haberlo sabido
me hubiera ido sin decirte
no hubiera sido tan duro contigo,
no habría corazón en la garganta.

Quique González.

Tal vez me puedas aplicar alguna eximente.
Merezco la condena de un olvido,
el silencio de tu boca,
lo alejado de tu nombre.
Merezco la amargura que dejó en tus labios
la última vez que cerraste la puerta
dejándome tras ella con las manos en los bolsillos.

De haberlo sabido,
aquella calle del viento hubiera dejado arder
todos los teléfonos que esperaron mi llamada.

Merezco salir de la plaza donde las horas pasaron
con la pesada lentitud lastrada de la desesperanza.
Cada letra que forma mi nombre se encadenó a tu cuerpo
tan frágil, tan desnudo, pequeño como mi carácter,
ahogándote en ese río de corriente oscilante,
testigo de una cita cualquiera, un día cualquiera.

Tal vez merezca quizás una eximente.
La busco en tu forma de reír, en tu forma de abrazar,
en tu forma de besar, en el febril desenfreno del deseo.
La busco colgada en las ventanas abiertas de un infame verano,
o en el espejo retrovisor de un atasco
o en el silencio escondido de un parque de madrugada.

Nadie podrá negarme que es posible,
tanto como la rotundidad de un te quiero, de una espera,
que se me cayera de un bolsillo el día en que te dije te llamaré
para desaparecer con el corazón cosido en la garganta.

Un saludo desde mi jardín

Bomarzo

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Yes, we can

Dice David Martos en su blog que el pasado 4 de noviembre empezó el siglo XXI. Su calidad periodística se aprecia en un titular de ese calibre. Yo soy un poco menos optimista, aunque soy capaz de ver todo lo que implica la aparición en la escena mundial de un Presidente de Estados Unidos, negro y que responde al nombre nada occidental de Barack Hussein Obama. El mundo cambia. No hay duda.

Comenta Foces en el blog de Alfa que ahora toca estar prevenidos con los idus, no sólo los de marzo, sino durante cualquier época del año. Está claro que Obama se ha convertido en objetivo de radicales, locos, traidores y personas de demás raleas. Pero eso va en el cargo.

El mundo ha sido azotado por una ola de optimismo sin precedentes. Quizás estamos viviendo algo parecido a lo que supuso la aparición de Kennedy en la escena mundial. Me gusta ser testigo de la Historia. Sin embargo no comparto ese optimismo. Escribía Gu. en su bitácora que Obama es todo imagen. Comparto mucho de lo que encierra esa aparente frase sencilla. Estamos cegados por el hombre negro. Su no color, qué curioso, nos ha deslumbrado. Es tanto lo que nos ha alejado de Bush, sin duda un cáncer para el mundo, que estamos abrazando a un tipo que, por ejemplo está a favor de la pena de muerte o va a incremetar la presencia militar en Afganistán.
Viviremos un espejismo que tiene su razón de ser en el desastre ocasionado por George W. Con un poco que haga el recién elegido Presidente parecerá que se aleja tanto del saliente que nos engañará la sensación de que entre demócratas y republicanos hay grandes diferencias. No es así. Les separa una pequeña raya en el suelo. La verdadera distancia hay que marcarla entre Bush y el resto del mundo.

Con esto quiero decir que Obama es estadounidense y eso imprime carácter. No va a cambiar el mundo, por mucho que lo grite a los cuatro vientos y todos nos emborrachemos con su dialéctica. Es Dios quien lo ha elegido, son los lobbies los que lo mantendrán, son las barras y las estrellas las que le inspiran.

Habrá cosas que cambien. Sin duda. Pero ni serán tantas ni aquellas que todos deseamos con más empuje. Al menos no todas con las que los europeos, por ejemplo, nos daríamos por satisfechos.

Ojalá, al menos, respete que el mundo no es una era a la que destrozar; ojalá entienda que la riqueza no puede estar en manos de unos pocos; ojalá vea que el mercado necesita reglas; ojalá aprecie que el mundo se muere si no frenamos nuestros excesos; ojalá comprenda que África es casi un cadáver, que América del Sur necesita manos tendidas, respeto y no golpes de estado; ojalá quiera que el mundo sea un poco mejor. Si es ese el Obama que arranca me encantará sentarme a su lado y gritar que sí, podemos, al unísono. Como dice Patón, no le dejaré caminar solo.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo.
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Cuaversos de Bitácora

Empieza la experiencia de los "Cuaversos de Bitácora". Sé que no ha tenido muchos adeptos, pero creo que la experiencia merecerá la pena. Os recuerdo que se trata de que cada miércoles, nuestras bitácoras se llenen de poesía, poesía que hayamos escrito nosotros o poemas que nos gusten de algún otro autor. Poner algo de poesía en nuestras vidas blogueras es un bello recurso que, seguro, nos ayudará a descubrir o a reencontrarnos con nuestros poetas. Os dejo con el mío de hoy. Se titula
Otoño

Tu voz,
amarilla como las hojas de tus ojos
ya no resuena en el eco
escaso de mis manos.
Un otoño cierto, húmedo,
se apoderó de los gestos
firmes que un día
colmaron las calles de nuestra ciudad
–sólo nuestra. Tanto que tenía nuestros nombres-
de besos, de risas, de portales.
Los árboles se han desnudado.
Nos dejaron sin escondites
ante la verdad reseca
de una despedida.
Mi sombra huye del frío,
mis pasos son la música
de algún violín
de helados dedos en la esquina aquella
donde el otoño nos dijo adiós
en mitad de una sonora hojarasca.


Un saludo desde mi jardín
Bomarzo.
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Sequía cerebral

Tener la sensación de que no hay nada que contar. Pasar largos minutos ante la pantalla de blogger en blanco, con un cursor en pleno parpadeo, recordando mi incapacidad para parir alguna idea que merezca el calificativo de decente. Leer los periódicops buscando algo de inspiración y observar cómo el reloj avanza en su carrera, en su apabullante victoria.

Hoy me doy por vencido. Claudico. Me rindo. Carezco de algo que decir, algo de lo que opinar. No quiero hablar de lo de siempre. No quiero mostrar mi alegría por la recuperación de la bandera republicana que envolvió el cuerpo de Azaña, os aburre. No quiero mostrar mi satisfacción por las medidas que contra la crisis adopta este gobierno, os cansa. No quiero hablar más del derrumbe financiero o de las elecciones norteamericanas, os satura.

Llegados a este punto firmo mi rendición ante la fuerza de la ausencia de ideas. La creatividad ha salido por la puerta de atrás, con mucho ruído, dejando constancia de su abandono. La verdad es que no sé si sentarme a esperarla o salir en su busca. Decía Unamuno que la inspiración debía pillarte trabajando. Yo no sé qué hacer, salvo emborronar este blog con una entrada carente de sentido y que refleja que hoy no llueve en mi cerebro. Veremos lo que dura.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo de sequía.

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Cuaversos de Bitácora

Empiezo diciendo que la iniciativa se la debo al amigo, al maestro, al ejemplo, al compañero Patón, quien me anima a coordinar una idea que podría estar genial. Sin duda. La madre no es otra que los "Liblogs". Se trata ahora de hacer algo parecido con los versos.

Así, cada miércoles podemos dedicar nuestras entradas a la poesía, bien a la que seamos capaces de escribir, bien la que sea capaz de emocionarnos. De esa forma nuestras bitácoras se llenarán de versos un día a la semana. Podremos aprovechar nuestros blogs para mostrar nuestros gustos poéticos, nuestras lecturas, nuestras recomendaciones.

Soy consciente de que la poesía tiene menos amantes que la prosa y que algunos pueden pensar que los Cuaversos de Bitácora no va con ellos. Simplemente les diría que lo intenten. Merecerá la pena

Os animáis?

El próximo miércoles, 5 de noviembre, podemos desarrollar la experiencia piloto. Espero comentarios, ayudas, aportaciones, versos, palabras y participación. El que esté de acuerdo con la iniciativa puede hacerle un hueco en su blog y ayudar a difundirla. Ah! Y no es precioso contar con bitácora para participar, con un comentario en alguna de las que participe será suficiente.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo.

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El cura de Alsasua

A la atención de algún responsable de la Conferencia Episcopal Española.

Leo con deleite -todo el que cabe ante una noticia tan trágica- la pequeña biografía que el diario El País le dedica al que bautiza (perdón por usar uno de sus sacrosantos conceptos) como el cura de Alsasua. No conocía su historia. De hecho no conocía la existencia de sacerdotes que, tal como hiciera este navarro, se pusieran contra la santa cruzada del 36, aquella que bendijeron con boato y devoción y por la que todavía no han pedido perdón.

Historias como estas ayudan. No sabía que, como hizo este hombre, existieran hreligiosos de Dios, del mismo que ustedes pregonan, a pesar de la enorme diferencias de discurso, que sin empuñar más arma que su evangelio, se colocaran frente a los compañeros que con alzacuellos levantaban su brazo derecho con la misma devoción con la que agitaban palmas un Domingo de Ramos.

Este descubrimiento, que ha sido llevado al cine, por cierto, demuestra que, una vez más, la historia de la guerra civil no está contada, que aquellos que defendemos una lectura con los ojos de ahora sobre aquellos hechos no estamos demasiado alejados de una hipotética razón, que los hechos históricos fueron burdamente manipulados por los vencedores y que los derrotados merecen el respeto del recuerdo, la justicia de la memoria.

Estimados señores de la Conferencia Episcopal, ya que ustedes están tan empeñados en elevar a los altares a Alexias y a mártires, ya que tan necesario consideran reconocer el supuesto martirio de unos hombres que, alineados con uno de los bandos, fueron asesinados, desde aquí abro una espita para que el cura de Alsasua sea también santo. Su martirio fue comprobar que su Jerarquía justificaba la muerte, que la palabra de su Dios se retorció para justificar lo injustificable. Como sus compañeros del otro bando, también murió. Murió el religioso, murió su fe. Como verán cumple con los requisitos para la beatitud.

Es muy probable que, si viviera ese hombre todavía no querría en lo más mínimo compartir santidad con aquellos de sus compañeros que mandaron en mensaje evangélico a hacer gárgaras y justificaron la muerte y el asesinato durante más de 40 años, dándoles tintes de cruzada o, incluso, como hizo el Cardenal Gomá, de "plebiscito armado".

Acérquense a la historia de este hombre, arrinconado por ustedes mismos, y, quizás lleguen a comprender la dualidad de unos hechos en los que da la sensación, ustedes se siguen moviendo como peces en el agua. Qué más da que ese agua esté manchada con sangre hermana... Para ustedes eso parece lo de menos.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo.

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Killing me softly

Los que me conocéis sabéis de mi amor por la mezcla, la contaminación, la confusión de cuerpos. La música es un gran campo de pruebas para eso y, sin duda, ha dado grandes regalos para los oídos de los que amamos este arte. Con independencia del resultado final, el intento siempre merece la pena. Hoy os dejo con Pitingo, quien versiona todo un temazo, sin duda. A diferencia de la semana pasada con la canción de Noah, en este caso la versión no mejora el original, pero... Señoras, señores, matémonos con suavidad.

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Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo
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Simpatía por el diablo

Fin de semana de palomitas, sofá y pelis. Lluvia y otoño en estado puro. En Madrid llueve desde hace varios días. Y cuando digo llueve, me refiero a llover, con la fuerza que lleva pareja cualquer acción de la segunda conjugación.
Hoy sábado os dejo con una canción de los Rolling. Aunque siempre he sido más de Beatles, la música de los chicos de Jager merece muy mucho la pena. Ya lo decía Gonsaulo en su última entrada: elegir, siempre elegir.
Elijo una de las canciones que más polémica han levantado en la turbulenta historia de estos irreverentes sajones: Simpatía por el diablo, un temazo.



Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo
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