Bancos y VPO

Que sí, que vale, que estamos en crisis, pero hay una gente que tiene un morro que se lo pisa. Ya que al resto de los mortales nadie nos exime de nuestras obligaciones cuando pasamos por una mala racha, alguien me puede explicar por qué con los bancos y cajas somos tan magnánimos? Mucho más si pensamos en la cuota de responsabilidad que tienen en la actual situación.

Ayer decía Francino en la SER que los bancos y cajas estaban echando el culo fuera (perdón por la franqueza) a la hora de financiar viviendas de protección oficial. Ya sabéis, aquéllas destinadas a las economías más vulnerables. Uno de los contertulios afirmaba alarmado que eso no era más que un índice de lo mal que lo están pasando.

Hoy, informa El País que la Junta de Andalucía premiará a las entidades que cumplan con sus compromisos. Llegados a este punto uno no sabe si cortarse las venas o hacerse lazos con ellas.

Si yo no puedo pagar, alguien me perdona la deuda o me regala el dinero para recuperar mi liquidez? Merece un premio quien cumpla con su palabra? Pero ésto qué es? De verdad estamos aprendiendo de los errores que nos han conducido hasta aquí? Y por qué no premian a los banco que echen marcha atrás en la financiación de proyectos urbanísticos digamos que irregulares, destinando lo recuperado a esas VPO?

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo en crisis.

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Killing me softly

Los que me conocéis sabéis de mi propensión a la mezcla, al mestizaje, a la contaminación carnal, lingüística, mental. La música ha sido el mejor campo de pruebas para llevar a cabo esas experiencias. Independientemente de que nos guste más o menos, hay que valorar el esfuerzo de universalizar un idioma único para una sola raza.
Tras el rollo metido, os cuento que la canción de hoy no es otra que una Soulería de Pitingo: Killing me softly.


Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo
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Tres, fueron tres.

Comienza el décimo mes del año. El mes del otoño. El mes en el que El Corte Inglés comienza a recordarnos lo cerca que está la navidad. El mes en el que no queda nadie de vacaciones. El mes que nos confirma que al año le queda un suspiro. Ah. También es el mes del Festival de Humor Gráfico que Favelis organiza en Granada. Este décimo mes del año lo quiero inaugurar con una terna de poemas que escribí anoche. En lugar de leer me dio por juntar sueños y deseos. El resultado es lo que vas a leer a continuación.

I.- En Madrid no huele a sal

En Madrid no huele a sal
ni se oye el eco marino del viento.
No hay ni levante ni poniente.
Aquí el viento esquiva torres inciertas
y la luz se viste de un gris contaminado.
En Madrid, el sol no quema.
Dejó de hacerlo cuando lo encerraron
tras su cárcel de sombras de cristal,
mudas a pesar del ruído,
calladas a sabiendas de todas las palabras
que adornan sus fachadas frágiles,
como la espuma de las olas
que en Madrid rompen en Metro,
sobre la orilla de un semáforo,
en el espigón magnífico de un atasco.

II.- La voz a ti debida

La poesía es un arma cargada de futuro (Celaya)

Desdeño las romanzas de los tenores huecos (A. Machado)

Hoy mi poesía no puede ser tuya,
ni tuya, ni de nadie, salvo de todos.
Hoy no es mía la poesía que canto
sino que es el rezo de los que quieren decir algo.
De aquellos que no pueden
al estar sepultados en las cunetas de la historia.
De aquellos que no saben,
pero saben que vivir no es condena.
Hoy mi poesía no es palabra, no sólo ella,
sino voz, sino grito, sino puño,
y con ellos, los de todos que quieran decir algo.
Hoy mi poesía no es poesía, ni canto,
y los versos dejaron atrás las palabras.
Hoy el verso es tu cuerpo
y mi texto tu garganta
y mi mi mano tu ausencia.

Son mil gritos los que guarda este poema,
de las gentes a las que sus gritos ahogaron,
de todos los que germinan hoy sus penas.
De todos, de todos cuantos faltan.

III.- Te echo de menos

La cama guarda aún
la silueta que dibuja tu cuerpo
cada noche.
Entre el tictac del reloj
y los coches que no dejan de pasar
tu respiración se sigue abriendo paso.

¡Qué curioso! Como si estuvieras.

Mis manos se cubren de polvo
y mis párpados han de dar descanso
a los ojos que te buscan
en el lado de tu cama
sin encontrar más que frío
y una lejana ausencia
entre las floresde las sábanas.
Hilo a hilo se queda tu memoria
junto a la mirada
que intenta reconstruirte
a través de las esporas de piel,
blanca, pétrea, suave,
que al respirar te hacen el amor
en mi recuerdo, en mi añoranza.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo, el osado.


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El fin del mundo según Bush

Es el fin del mundo. Arrepentíos, pecadores. El final está cerca. Estos apocalípticos mensajes no los daba un iluminado en cualquier esquina, sino el iluminado de la Casa Blanca quien, además, ha visto cómo el Congreso daba al traste con su plan para salvar el sistema financiero de su país.

Dicen los que saben de esto que estamos ante una crisis de dimensiones parecidas al crack del 29. Yo no lo sé. El caso es que Bush ha tenido que mandar todas sus teorías liberales y ultraconservadoras al garete si quiere que su chiringuito, y en consecuencia todo el chiringuito mundial que por desgracia depende del suyo.

Insisto en que yo no sé nada de economía, pero el pasado fin de semana, El País publicaba una entrevista con el Presidente del Parlamento Europeo que decía que ese plan no era viable si además permitíamos que la gente se muriera de hambre. Y, creo que ese es el quid de la cuestión que ya se la he leído a Patón en alguna de sus entradas. Los países ricos han declarado en infinidad de ocasiones, la última en Italia, en la cumbre de la FAO, que no pueden hacer más por ayudar a erradicar el hambre en el mundo. Sólo unos pocos (entre ellos España, que es el país del mundo que más ha aumentado sus ayudas hacia los países pobres), apostaron en cierta medida algunas soluciones. Sin embargo, Bush y los suyos no tienen reparo en inyectar dinero público para que los ricos no dejen de serlo acosta de los que no lo pueden ser porque los ricos les sacan todo lo que pueden para seguir siendo más ricos.

El circo de los poderosos se cae y pide que los sufridores de sus excesos se conviertan en sus sostenes, en sus valedores, en los garantes de su continuidad.
Dice la Vicepresidenta, María Teresa Fernández de la Vega (de la Vogue, para Gu.) que el capitalismo cambiará cuando salgamos de ésta. Más nos vale, aunque conociendo el paño seguro que volveremos a engordar a la vaca hasta que reviente de nuevo, sin importarnos las vidas que se arruinan o se quedan por el camino.

Un saludo desde mi jardín

Bomarzo no es rico

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10.000

Han pasado casi dos meses desde mi entrada en blogspot. Mi salida de IDEAL me llevó a abrirme este otro espacio que me permite jugar con más cosas de la blogsfera infinita. El 4 de agosto escribí mi primera entrada aquí. Hoy más de 10.000 visitas se marcan en el contador del fondo de la página. Muchas de ellas son mías, pero otras las has provocado tú.

Gracias, pues, por venir a verme. Si comentas, el agradecimiento es doble, porque me hace mucha ilusión poder intercambiar opiniones, que para eso nació el primitivo jardín. A los de siempre (Jesús, Claro, Alfa, Pinar, Rigo, Nefer, Foces, Gu., Javi, Alberto Bueno, Martín, Eltercero, Gonsaulo, Lía, Raffa, David...), mil besos. A los que os conocí por aquí (Nanuk, Julia, Chica con falda roja, Vane, Julia...), otros mil y ojalá sigáis por aquí mucho más tiempo.

Si eres de los que lees y no comentas, también te agradezco que este jardín esté entre tus lugares de paso. Es muy agradable saber que cuento con tu confianza, aunque sea para discrepar internamente con lo que escribo.

A modo de curiosidad. Las entradas más leídas hasta el momento han sido:

- La de la nariz de Letizia -qué filón-. No hay día sin visita, aunque ya no es tan masiva. Casi 2.000 páginas vistas.
- La historia de mi despedida de Granada.
- Leyes sin jueces y curas sin ley es la tercera más leída.
- Haití, Cruz Roja y un chaleco, es la cuarta.
- Y cierra este top 5 el post titulado Todo está en los libros, del pasado mes de agosto. Todo variado, como el Jardín. Y así espero que siga siendo.

Reitero mi agradecimiento a todos y a todas y espero veros en las próximas 10.000. Perdonad este pequeño acceso de "yoísmo", pero quería compartirlo con todos vosotros.

Besos.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo de fiesta.

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Gran Hermano

El gobierno de su graciosa majestad, la Reina Isabel II, espió a los Beatles. Con esa noticia me he topado esta mañana mientras venía al curro. Tras el reportaje, los contertulios de Francino se han puesto a divagar sobre el asunto y me han llevado a unirme a esas divagaciones que me colocan en una película de ciencia ficción en la que un Gran Hermano lo observa todo.

Hoy, de ficción no tiene nada. Ayer leí en El País que las cámaras de vigilancia, todas las que existen en cada ciudad, que son miles, son pirateadas y nuestra vida, no sólo es observada por el funcionario encargado de ello, sino por miles de ojos indiscretos que se asoman a la red de redes.

Nos ven cuando entramos en un banco, nos observan al caminar por una calle, al entrar a comprar en un comercio, nos vigilan al circular, están atentos por si cometemos alguna infracción de tráfico, nos escrutan al entrar en una urbanización privada. Nuestra vida pasa por delante de miles de cámaras de televisión, circuitos cerrados en círculos inmensos de información continua que nos convierten en un Truman universal, protagonistas de una película a la que ni se han molestado en invitarnos. Nuestra vida privada es una pura quimera.

Vivimos en la época de ausencia de privacidad. Mucho cuidado con lo que haces. Una cámara te observa. Seguro.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo observado y observante

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Fin de semana igual a música

Al fin viernes. Y como cada viernes, que suene la música, música en la que quiero perderme y en la que, seguro me encontraréis.
El tema de este fin de semana: el amor. Antes de que más de uno (y una) se meta los dedos en la boca para vomitar, les digo que nos hablarán de ese tema Queen y Brian Ferry.
Empecemos por este último y su inolvidable Slave to love.



Después, un consejo del señor Mercury, demasiado amor te matará.



Que paséis un gran fin de semana.
Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo.
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Inmigrantes sí, pero cualificados

El mundo es así de hipócrita. No sé de qué me sorprendo, aunque si te soy sincero, no sé si estoy sorprendido. En una Europa donde metemos en avión a inmigrantes drogados o en la que dejamos en alta mar que se mueran personas que intentan ganarse la vida como mejor saben, pero en la que ponemos alfombra roja cuando nos visita un jeque o un rey árabe que construye hoteles en Marbella, en este Europa, digo, no dejamos de hacer cosas así de extrañas.

Hace unos meses, los altos dirigentes del viejo continente abrieron las puertas a que los gobiernos menos escrupulosos pudieran hacer con los inmigrantes que les diera la gana, mandando al garete cualquier ordenamiento jurídico capaz de soportar el calificativo de democrático. Hoy, de nuevo las mismas cabezas, han creado una tarjeta azul -no sé si llevará el patrocinio de alguna gran superficie- para que los europeos sólo se traigan mano de obra cualificada.



Cuando en COU estudié Historia del Mundo Contemporáneo, al llegar al fenómeno del imperialismo y estudiar algunas de sus características, se decía que las metrópolis absorvían las materias primas de las colonias y se quedaban con todos los beneficios de las manufacturas que se producían en esos países a costos mucho más baratos. En aquellos manuales -no sé si hoy la Iglesia los permitiría- se añadía que esa era la razón de los problemas de subdesarrollo que vivían los estados africanos y sudamericanos.

El colonialismo se acabó, en teoría, en los años 60-70 del pasado siglo. Europa sigue hoy haciendo lo mismo que comentaban aquellos libros. Ya no quedan materias primas con las que destrozar a los países pobres. Ahora toca limpiarlos de cerebros, de trabajadores cualificados para hacer más grande al norte, para terminar de hundir en la miseria la sur. Y es que el atractivo de un inmigrante es directamente proporcional al grosor de su cartera o a su capacidad para reportar beneficios. Hombres y mujeres de usar y tirar.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo no encuentra su sitio.

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El Principito

Compruebo con gran satisfacción que la iniciativa "liblogs" ha cuajado entre la comunidad y todos nos hemos animado a escribir sobre lo que el famoso libro de Saint-Exupery ha despertado en nosotros. Hasta ahora, todo lo leído ha merecido la pena. Claro, sesuda y dulce a la vez; Rigo es capaz de sacarse de su mágica chistera con olor a Ducados un nuevo capítulo apócrifo. Impresionante. Lía innova y nos regala fragmentos de vídeo de la adaptación cinematográfica del cuento. Patón, es el maestro y padre de la iniciativa. No se podía esperar menos de su entrada. Estoy deseando leer la de la madre de la iniciativa, Alfa, que nos regaló la oportunidad de acercarnos al Príncipito. Juan Antonio, por su parte, nos dibuja una bella melodía con palabras en su pentagrama que suenan como una dulce nana.

Llegados a este punto me toca decir algo que complemente lo ya dicho por mis compañeros. Arranquemos. A mí no me ha gustado. No me ha cambiado la vida, no me ha emocionado, no me ha dicho nada. Tal vez la necesidad de mirar siempre con ojos de niño para poder comprender que nada es tan complejo como lo hacemos los adultos. Nada más. Este niño hasta la muerte la ve con nulo dramatismo. En mi opinión este libro es un homenaje a Peter Pan y a los que también crecieron y dejaron de serlo.

Por desgracia ese es mi caso. Dejé de ser Peter Pan. He crecido. Eso no sucedió hace mucho tiempo, pero pasó. Ahora me cuesta trabajo ver el mundo como lo hacía no hace demasiado. Así que este príncipe salido de la mágica imaginación de un piloto en el desierto del Sahara, si llegara a tropezarse conmigo, me vería tan extraño, tan ajeno como al ávaro, al sabio, al farero... Ninguno de esos personajes logró traparlo en su planeta, salvo el piloto.




De todas formas, aunque el libro no despierte en mí grandes sensaciones no tengo más remedio que estar de acuerdo con él en la visión de las cosas -y de las rosas- que guarda ese niño en su tierna mente. Estoy convencido de que si todos fuésemos un poco Principito, el mundo iría mejor. Pero todos contribuimos para que sean los otros personajes -incluso la vanidosa rosa- los que marquen las pautas de conducta.

Poco más puedo añadir salvo la de agradecer a Jesús y a Alfa esta iniciativa que nos permitirá, el próximo mes volver a encontrarnos en torno a un libro.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo creció.
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Mi primera noche

Han pasado tres semanas desde que estoy en Madrid y la de ayer fue la primera vez que dormí en la que ya es mi casa, al menos durante el próximo año. Me he metido de lleno en el mundo del alquiler. Veremos cómo se da la experiencia. Este primer día, la verdad ha sido raro. Tenía que decirme continuamente que esa era mi casa, que estaba en mi casa para convencerme de que lo estaba, y aún así, como que no.
Imagino que sólo se trata de una sensación temporal, que poco a poco me iré habituando y que más pronto que tarde tendré la sensación, cuando entre por la puerta de que lo hago en mi hogar.
Una cosa positiva. Esta ha sido la primera noche desde el pasado 30 de agosto en la que casi he dormido del tirón Por algo se empieza.
Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo de alquiler.
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