Cuaversos de Bitácora (IX). Antes de rendirnos.

Mi natural despiste impide que hoy publique los dos poemas inspirados en El Realejo que tenía preparados para hoy. Los dejaré para la semana que viene. Hoy, os dejo con una osadía que arranca de la frase de una canción de Ismael Serrano y que habla de la importancia de no rendirse, de recordar la fuerza que se siente cuando aún no nos hemos rendido.

Antes de rendirnos
fuimos enternos (Ismael Serrano).

Antes de rendirnos
fuimos eternos, ¿recuerdas?

Las paredes cedían a nuestras miradas
y en los huecos de los ascensores
rebotaban abrazos dados
en la oscuridad opaca de tu portal.

Los días de lluvia
buscábamos reflejos en espejos
destrozados como puzles infantiles
para hacerlos teatros
sólo aptos para mayores.

Los bancos nos abrazaban,
los adoquines nos elevaban,
los árboles tendían la humedad
resbaladiza de nuestros nombres

en sus ramas desnudas.
Las horas formaban parte del paisaje
en los bares donde dejábamos ebrios recuerdos,
colillas, tazas y caricias suspendidas
bajo las mesas cerradas con llave de memorias.

Cada noche apagábamos la ciudad
y nos protegíamos bajo la manta del silencio,
escondidos del pecado,
huyendo de lo prohibido,
dibujando sueños que nos llegamos a creer
y que rotos cortaron en mil pedazos
la valentía de sentir la eternidad
salvaje por la venas en las que tu perfume
viajaba sin miedo.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo.

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Navidad en Belén

Os voy a dejar con un relato que escribí hace algo más de un año. Seguro que lo recordáis. La temática viene muy al hilo de la actualidad.

El parto les sorprendió en Belén. No era la ciudad en la que vivían, pero los ocupantes exigieron a los palestinos unos trámites burocráticos que les obligó a trasladarse hasta aquella ciudad, rodeada de tropas, cañones, alambradas y tanques. La pensión de mala muerte en la que se tuvieron que alojar estaba controlada por un palestino al que le importaba un bledo la causa de su pueblo y la invasión israelí. Él ponía la mano y todo lo demás no importaba. Es más, en un principio le dijo a la embarazadísima Maraiah que no había habitación para ellos. Tuvo que ser Yoseph el que diera un sobreprecio al bigotudo y maloliente propietario por una cochambrosa alcoba sin baño y toneladas de mugre en las paredes.

El caso es que Maraiah rompió aguas ya entrada la noche. Una mujer alojada en la habitación de al lado, al escuchar los dolorosos gritos del parto y la voz del impotente marido pidiendo ayuda acudió de inmediato. Su madre había sido partera y ella la había ayudado en multitud de ocasiones. No hubo complicaciones, salvo las presentadas por el miserable propietario de la pensión que exigió a Yoseph una mordida más "para la limpieza de la habitación".

Yusuf vino al mundo a eso de las 3 de la noche. Dos horas después una enorme luz verde, como la de la cola de un cometa, iluminó la habitación. El agotado marido se asomó y vio una bengala enorme recortar la silueta de la fachada de la pensión y suspenderse sobre la azotea. A los pocos segundo, decenas de soldados se apeaban de camiones gritando y golpeando las puertas. Era cuestión de tiempo. Las botas empezaron a sonar cada vez más cerca, con más fuerza. Las voces despertaban a todos los inquilinos, en su mayoría palestinos. El matrimonio no se sorprendió, conocían muy bien la mecánica de estas redadas, tan normales en su país. Enseguida prepararon sus papeles. Los salvoconductos eran su salvación. Maraiah, extenuada, protegía al recién nacido con todo su cuerpo. El bebé dormía ajeno a todo.

De repente la puerta se abrió. Tres hombres pedían en hebreo a la pareja que se pusieran contra la pared. Yosepf trató de explicar lo que hacía dos horas acababa de pasar, pero el culatazo en la boca del estómago le dejó sin poder articular palabra y con el aire justo para no morirse. Los tres soldados que entraron con linternas y tocados con cascos le parecían a la mujer tendida en la cama tres poderosos reyes, con mágicos poderes. Sólo pudo ver tres letras en sus uniformes, una M, una G y una B. Precisamente éste último la destapó y al ver al bebé, miró hacia sus dos compañeros y dijo "estos palestinos no se enteran de que cuantos más hijos paran, más palestinos morirán". Todos rieron y B escupió al recién nacido.

Al marcharse las tropas de la pensión se llevaron a un par de detenidos. Cerca había sonado un disparo y el grito mudo de una mujer. Un cuerpo fue arrojado por la ventana. Se trataba de un pastor venido de otro pueblo para hacer papeles, como Yoseph y Maraiah. Era diciembre. Y para algunos, se celebraba la Navidad.
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Comunicado contra el ataque israelí a Gaza

Ante las masacres sucedidas en la Franja de Gaza en los últimos días, que han traído como consecuencia la muerte de más de 300 civiles y un millar de heridos,
el Anillo Solidario de Blogs queremos denunciar mediante este comunicado las atrocidades que el gobierno de Israel está cometiendo contra a población de Gaza en estos días. Gaza se encuentra sitiada y la aviación y la artillería israelí sigue masacrando a la población.

Un millón y medio de civiles son prisioneros del ejército israelí y están siendo privados de alimentos básicos, combustible y electricidad .

Todos los hospitales están saturados de heridos, se encuentran sin medicinas ni capacidad para tratarlos. Asistimos a crímenes contra la humanidad y a una violación sistemática de los Derechos Humanos.

No hay ninguna justificación ante esta masacre desproporcionada, cruel e infame por parte de Israel, que viola deliberadamente todas las Leyes Internacionales, las resoluciones de la Convención de Ginebra de 1949, que defiende los derechos de los ciudadanos civiles en tiempos de guerra.

Reclamamos a la Comunidad Internacional que exija a Israel el fin de toda violencia y sea sancionado por violar sistemáticamente los Derechos Humanos y el Derecho Humanitario Internacional ante el Tribunal Internacional de Justicia de La Haya, principal órgano judicial de la Organización de Naciones Unidas.

Por todos estos motivos y ante el silencio vergonzoso de La Comunidad Internacional y demás organismos competentes pedimos la movilización de la blogosfera para que actúe sumándoos a este comunicado en vuestras bitácoras.
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Asesinato en Palestina

Esta noche Israel ha dicho que su objetivo es acabar con todo. Por si no había quedado alguna duda al respecto, su ministro de Defensa ha mostrado el impresionante cinismo con el que el Estado hebreo, el pueblo elegido, aniquila a la población civil, por mor de unas elecciones.



El mundo vuelve a fracasar. Se nos caen siempre bellas palabras de la boca. Todos concebimos que el final de una era había llegado y que los conflictos entre los pueblos se iban a resolver de otra manera. Sin embargo, a las primeras de cambio ponemos sobre la mesa pólvora, misiles, muertos. La intolerancia de unos conduce a que los otros no les quede más que morir o matar... con piedras, claro, pues la desproporción entre las partes es tal que es insultante que se hable de "guerra". Ayer lo hablaba con una amiga: dejémonos de eufemismo. Esto es una matanza, un asesinato, un genocidio. Si no lo impedimos, el pueblo palestino sérá historia mientras todos seguimos culpando a los musulmanes exclusivamente de la inestabilidad en la zona.

El reflejo del jardín debate sobre cosas de mi ciudad. Pincha aquí.


Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo.
Foto: www.cadenaser.com
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Todo vale en Palestina

Los nazis afirmaron que fueron razones de seguridad las que les llevaron a aniquilar el gueto de Varsovia. La seguridad fue también la razón por la que se invadió Iraq. La seguridad fue el pretexto por el que occidente campa por sus fueros en Afganistán. Por la seguridad aguantamos vejaciones aeroportuarias. Por seguridad sacrificamos parte de nuestro bien más preciado: la libertad. La seguridad está siendo la excusa por la que Israel continúa con el genocidio palestino.

Nosotros, los occidentales miramos para otro lado mientras lanzamos soflamas vacías para aliviar nuestra conciencia. Mañana, cuando Irán ataque a Estado hebreo, condenaremos la acción por violenta, por injustificada, por sacudir el avispero de Oriente Medio. Atacaremos a Irán, lo invadiremos porque no se puede tolerar una agresión a un país aliado. ¿Alguien me puede decir qué tiene que hacer Palestina para que sea aliada de algo más que de una eterna mala suerte?

Israel disfruta matando moscas a cañonazos. Ha de exhibirse. Forma parte de de la liturgia del chulo del patio que debe mantener a los demás a raya. Cuenta con el apoyo del director del cole y el resto del personal no quiere tener problemas. Así, de cuando en vez, so pretexto de la falta de seguridad, sacude la zona y acaba con la vida de miles de personas a las que se las acusa de ser terroristas sin la posibilidad de una defensa mínima. Se las tilda de daño colateral. Nadie les mandó estar ahí. Palabra de Yavhé.

Israel embarga, Israel acaba con el suministro del pueblo palestino al que se le arrebató su tierra, Israel no permite que el pueblo palestino se defienda de la única manera que le queda, la cual, siendo grave, es la opción que les permite ser foco.

Jamás justificaré el empleo de la violencia para nada, mucho menos la desproporcionada, la chulesca, la genocida, aunque todos miremos para otro lado, yo acuso a Israel.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo.

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Volver

Como decía la canción: todo tiene su fin. Las vacaciones no iban a ser menos. Traemos los bolsillos repletos de risas, recuerdos, caricias, abrazos y secretos inconfesables atrapados bajo mesas que jamás hablarán.

Hay que tomarse su tiempo para dominar el lío que nos hemos encontrado al volver a la oficina.

Besos para todos.
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Alfarero de sueños

Es domingo, y si la técnica no falla debes estar leyendo la última de mis osadías. El miércoles fallaré en los "Cuaversos" y el jueves en los "Liblogs". Sirva este modesto poema de disculpa. Prometo ponerme al día.

Alfarero de sueños

Me siento mientras espero
en esta ciudad de torres altas
y fríos bajos.
En los bolsillos se congelan besos
escritos con las letras de tu nombre.
En las aceras crecen árboles sin frutos
y sigues sin venir.
Converso con la sombra de los perros,
me pierdo en fachadas imposibles
y sigues sin venir.
El tiempo atado entre mis manos
huye como el autobús que no espera,
con la callada rutina
en la que se convierte un te quiero.
Hay golpes de aire
que acercan lo que un tiempo fue tu esencia
alimentando la esperanza de encontrar
en tus ojos la verdad de lo que escondemos.
No fue más que un espejismo aéreo,
un fantasmal deseo
moldeado con mis manos de alfarero
de sueños imposibles.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo

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De vacaciones

Mientras ves esto, seguro que voy camino de mi casa. Espero que disfrutes tanto como, seguro, voy a hacer yo durante los próximos días.

La primera canción que te regalo viene de la mano de Texas: Di qué quieres:

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La segunda es de uno de los grandes grupos de los noventa: Depeche Mode, que nos regaka su "personal Jesus" (para que luego digan...)




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Feliz Navidad

Me piro de vacaciones. Una semanita en casa. Y como yo soy así os dejo una felicitación navideña para que no me echéis mucho de menos.

Send your own ElfYourself eCards

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Cara de Franco. Cruz de color.

Dos noticias dejan un sabor agridulce en mi boca esta mañana de viernes. Empezaré por lo dulce.

El ayuntamiento de Santander retira la última estauta de Franco a caballo que quedaba en la península. Se hizo a plena luz del día, ante un pueblo que observaba boquiabierto, unos con rabia contenida. Otros, por fin veían su ilusión cumplida. Los más, con la indiferencia que quien ni fu ni fa. Santander la gobierna el PP. Ojalá en Granada, donde también gobierna el PP, alguien se atreva a quitar el monumento a José Antonio primo de Rivera que existe en pleno centro de la ciudad, que ya va siendo hora.

Sin embargo hay una noticia que deja un resquemor agrio en mi boca. La detención de inmigrantes en España se eleva a un máximo de 40 a 70 días. ¿Qué diríamos si a uno de nosotros nos pudieran encerrar durante 70 días al amparo de una ley? Seguro que pondríamos el grito en el cielo. ¿Qué diríamos si a uno de los nuestros, españolito y blanco como el nácar, tan gracioso, tan hispano, fuera encerrado en un país durante 70 días por el mero hecho de ser extranjero? Pondríamos el grito en el cielo.

Qué coño está pasando??

El nuevo jardín sdiscute sobre AVEs y Granada. Pincha aquí
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A por Rajoy, que son pocos y cobardes

Que en el PP las cosas no están muy bien es tan patente como que el Madrid está en crisis. La derecha en este país es una hidra de mil cabezas. Bueno, vale. Quizás mil cabezas sea exagerado, pero más de dos, seguro. Prueba.

La marquesa, presidenta y lideresa del PP, de la mano de otro líder en ciernes, Camps, President of Generalita of Valencia –por aquello del inglés y la ciudadanía- se han ido a visitar las obras socavadas del AVE en la Comunidad Valenciana –Valencian Comunita- como si de las cabezas del partido conservador hispano fuesen. Que yo sepa, don Mariano, de los Rajoy de toda la vida, no ha asomado la barba por la última fechoría de doña magdalena, que como caballo de Atila, va que te va por toda España entre socavones y autovías nevadas y cercanías catalanes y AVES que por Loja no sirven…

Falta mando, disciplina, mano dura, que diría Aznar, quien se tira de los pelos del afeitado bigote a la vez que se frota las manos cada vez que ve a la liberal de su pupila metiendo el dedo en el ojo al desagradecido hijo que le agradeció el gesto de darle un partido sólido, rocoso y de gobierno, dejándolo ahora como una bazofia moderada, más moderada que bazofia, o no.


Pues nada. Divide y vencerás, sentenció Julio, César –no Anguita-, y eso, que el PP es una unión de Reinos Taifas en la que están más preocupados de averiguar quién ocupará el despacho del gallego que de hacer política de forma seria, claro. Porque de la chabacana andan sobrados.

Un saludo desde mi Jardín.
Bomarzo asomado a la realidad.
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África: un fracaso global

A Jesús Lens. Un africano perdido en Europa.

Dice el Ministro de Asuntos Exteriores francés que “Zimbabwe es el fracaso de Europa”. Importante aseveración, pero corta, muy corta en su planteamiento. Quizás debería haber dicho para hacer justicia a lo que pasa al sur de nuestras conciencias es que África es el fracaso del mundo. Ese titular hubiera sido más fiel, más ajustado a la realidad. Ésta es obscena, a pesar de que nos neguemos a mirarla cara a cara. Supongo que la mala conciencia o las manos manchadas de sangre impiden que tengamos la valentía de hacerlo, de enfrentar nuestras miradas a los que desde el sur de nuestras conciencias prefieren morir ahogados a morir de hambre.

Zimbabwe se muere por el Cólera, a pesar de que Mugabe se niegue a reconocerlo, en una epidemia que corre el peligro de convertirse en pandemia; En Congo se matan por el control de un mineral, en una guerra fratricida impulsada por multinacionales que, al igual que sucedió con los diamantes de Sierra Leona, son las que mueven los hilos africanos; El Cuerno de África se muere literalmente de hambre; Ruanda no se recupera de sus heridas; En Senegal se trafica con la vida humana con una absoluta impunidad; La mujer es lapidada en Níger por la mera sospecha de ser adúltera; Los saharahuis viven acinados en el desierto a la espera de que se les reconozca su naturaleza de pueblo… Y así podríamos seguir: SIDA, Crisis Alimentaria, Malaria, niños soldado, esclavitud infantil...

África necesita que de una vez por todas la tomemos en serio. Creo que llegamos tarde, pero más vale tarde que nunca. El norte debe de cambiar su mirada hacia el continente más viejo del mundo. No es un dispensario, no es un almacén al que acudir, robar y largarse. En él viven seres humanos que tienen derecho a vivir con la dignidad que cualquiera de nosotros exigiríamos para nuestros iguales. África se muere y en el norte miramos para otro lado y aplaudimos que se inyecten miles de millones de euros en nuestros bancos, enfermitos por la crisis.
El pornográfico escenario dibujado por la realidad en África nos grita palabras de auxilio y no hay más sordo que el que no quiere oír. La situación económica por la que traviesa el mundo desarrollado es grave, sin duda. ¿Pero nos hemos parado a pensar lo que supone en África?

Un saludo desde mi jardín
Bomarzo.
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Cuaversos de Bitácora (VII). Uno de esos días.

Séptima edición de los Cuaversos. La verdad es que el estado de ánimo es inseparable de la forma de escribir. Al menos para mí. Intento que los versos que hago divaguen entre la fantasía y la realidad de modo que se confundan y haga un mundo distinto, pero no he conseguido todavía deslindarlos de mi estado de ánimo..

Uno de esos días

Hoy vivo uno de esos días
en los que la tierra respira hacia dentro,
en los que mis pasos
dejan eco de campanas,
en los que las palabras
hacen nudos en el estómago.

Hoy vivo uno de esos días
en los que mis ojos se ocultan,
en los que la ciudad entera
se duerme sobre mis hombros,
y las calles son túneles,
y los edificios, cumbres,
y las gentes que me chocan
sombras imposibles de esquivar.

Hoy vivo uno de esos días
en los que el aire me asfixia,
la vida me sobra, los ojos se cierran.
Y tú estás tan lejos que mi calor
ni te siente...
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Educación para la ciudadanía en español

Hasta la cara más dura del mundo encuentra un diamante que alcance tallarla. A pesar de la laxitud de unos y el descaro de otros, al final algo de sentido común y la presión de los trabajadores, defensores de la educación pública, han conseguido acabar, al menos por este año, con el esperpento en el que la Comunidad Valenciana había convertido a Educación para la Ciudadanía.

Camps debe dar marcha atrás. De todas formas, se ha ganado una batalla pero no la guerra. El cinismo de los populares no tiene límite y siguiendo los dictámenes eclesiásticos, seguirán dando la barrila, con la demagogia por bandera, con una asignatura que habla de valores, de derechos, de constitución, de igualdad, de civismo, de convivencia. Hay quien podrá pensar que ahora la demagogia la hago yo. Está en su derecho, pero yo he leído uno de esos libros de texto que son anatema para el conservadurismo patrio y que estigmatiza los ojos píos de las familias más castas y liberales (en el sentido aguirrista del término) de esta piel de toro incapaz de formar a sus jóvenes becerros.

Nuestros políticos, en concreto los más conservadores, prefieren meterse el dedo en el ojo a dotar de formación a unos chavales desorientados que ven como el sistema educativo se reforma al abrigo de una victoria electoral. Lo sucedido en Valencia con esa asignatura es de juzgado de guardia, es reírse de todos los valencianos, es tomarse a chufla la formación de los jóvenes. Rectificar es de sabios equivocados, dice el refrán. En el caso valenciano no hay rectificación. Más bien aculamiento en tablas, "sostenella y no enmendalla", a pesar de haber hecho un ridículo tan espantoso. En cualquier caso, Camps y los suyos han conseguido que se consuma el primer trimestre sin que la asignatura se haya aplicado. Que le quiten lo "bailao". Y lo que nos queda por ver.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo por la eduación pública y seria. .

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Gomorra

Realmente, cuando un tipo como Patón hace una crítica hay que ser muy osado para, el mismo día, meterse con la misma historia. Que conste que sólo la casualidad ha provocado que ambos, el mismo día hablemos sobre lo mismo. Poco puedo diferir con él sobre su visión de la película. Es larga. Muy larga. Y por momentos el tedio se apodera de uno y cuando una escena sucede a la siguiente deseas que el fin aparezca de una vez.

Sin embargo discrepo en que las historias que se cruzan durante toda la cinta carezcan de hilo argumental. Me da la sensación de que lo buscado con esta historia es dar a conocer la realidad de la mafia en una zona muy concreta de Italia. La mafia forma parte de la vida. Los que nacen en esos barrios la ven como un elemento más del paisaje, la asumen como un día de lluvia, es cotidiana. Hay diálogos que hablan de aspectos delictivos –como el del sastre amoratado y su jefe- delante de cualquier persona, sin importar lo que se dice ni ante quién se dice. No se oculta, no se esconde. Simplemente es. Quizás por eso no explica nada del porqué pasa lo que pasa. Pasa y punto.

Me gusta también que los mafiosos se presenten como lo que son, criminales. No hay glamour, el cual, desde un punto de vista romántico y cinéfilo, se puede extrañar (los Corleone, Toni Montana…), pero la verdadera cara es la que se ofrece: chándales, colgantes, tatuajes, horterismo…. No aparece ni un solo capo, ni un jefe. Intermediarios en una cadena de mando que desaparece hasta el infinito y que diluye cualquier responsabilidad dejando en manos de los más sanguinarios las decisiones más inmediatas. Sólo hay un “mafioso” en traje, don Franco, y siempre usa el mismo terno de lino en color marrón, salvo en su visita a Venezia.


El lenguaje cinematográfico usado es arriesgado. Que nadie vaya al cine a la espera de ver una peli convencional. De eso nada. Por un momento, la cámara al hombro y los planos subjetivos hacen que el espectador sea un personaje más de la cinta, como sucede en esos ambientes, en los que todos, unos por acción y otros por omisión, permiten que la mafia no deje de “trabajar”.

Repito, es larga y, en ocasiones tediosa, pero, creo que merece la pena acercarse a esta historia, ya sea a través del libro, que aún no tengo, o por una película valiente como esta “Gomorra” que durante más de dos horas te conduce a un suburbio napolitano, o de Madrid, o de Granada….

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo en el cine.
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Todo vale, vale todo

No basta con haber acabo con la cúpula de ETA dos veces en 21 días. No basta con haber descabezado a los terroristas cinco veces en cinco años. No basta con haber sido firme cuando los asesinos rompieron la negociación que pretendía poner fin a 40 años de muerte.

No basta con demostrar con hechos que el Gobierno pretende acabar con el terrorismo. No basta con que la democracia se resintiera hasta el extremo por culpa del "todo vale" de los últimos años. No basta con los mensajes dados por los electores en las últimas elecciones. nada de eso basta. El PP toca de nuevo su sinfonía de crispación y usa de nuevo el terrorismo como elemento de confrontación política. Primero la marquesa, después el campeón. Sobre todo el segundo, pesos específicos de la ejecutiva popular.

Ya lo dice mi madre: la gente no cambia. Ya saben. Todo vale.

Un saludo desde mi jardín.

Por cierto, el nuevo jardín, hoy, en clave local, habla de la navidad y sus posibilidades. Pincha aquí
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Música tranquila

Semana cortita esta, verdad? Sinceramente, cada vez me cuesta más pillar música que os pueda sorprender. Toda la semana dale que te pego al tiesto. Veremos el resultado.

Empezemos por Dido. A este grupo lo he descubierto gracias a la Anatomía de Grey. Esta canción me ha impactado y me gustaría compartirla con vosotros: The day before the day



La segunda es de la extremeña Bebe. Forma parte de la banda sonora de la peli "El tiempo de las hadas". Ojo, tiene un largo preámbulo.



Sed felices y buen fin de semana.

Bomarzo
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Quién da más

Anoche, en el programa Hora 25, en la Cadena SER, un contertulio llamó asesino a Fraga. La razón: las declaraciones en las que el veterano gallego decía que a los nacionalistas había que colgarlos.

Que Fraga no es santo de mi devoción es algo que no hace falta ser muy listo para adivinarlo. Pero permitir que alguien le llame asesino, creo que es excesivo. Mi colega bloguero David Martos nos regala hoy una entrada muy acertada al respecto. Poco más puedo añadir. Quizás que si la falta de respeto que se le ha tenido históricamente a Carrillo me ha parecido un insulto a la inteligencia de muchos que se llaman demócratas, algo parecido me parece pendular hacia el otro lado usando como percha a Fraga. Ambos tienen un pasado que a muchos no nos gusta, pero los dos pusieron mucho de su parte para que hoy podamos vivir en democracia. Dudar de la credibilidad democrática de don Santiago está tan justificado como hacerlo de la de don Manuel. Pero como dice Martos, qué es más importante lo que somos o lo que fuimos. No deberíamos dejar atrás lo que otros fueron para valorar lo que somos gracias a sus acciones u omisiones?

En cualquier caso no justifico la frase del gallego, pero sí pido respeto, el mismo que estamos perdiendo en escaladas de declaraciones a cual más zafia y de la que nos debemos alejar antes de que sea demasiado tarde. Esta misma semana lo comenté con el famoso "tonto de los cojones". Alguien debe poner pies en pared.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo con el debido respeto.
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Mi barrio. 07.30 horas.

Aún la mañana no es luz y mis pasos golpean trémulos un asfalto frío y dormido. Hay silencio, sólo roto por el paso veloz de algún autobús con pocos pasajeros buscando la siguiente parada.

Trazo una larga diagonal hasta la boca de metro que me conduce hasta el calor del subsuelo. Por los diversos puntos cardinales del barrio van llegando, aún dormidos, caminantes cuerpos ausentes unos de otros, con el último trago del café calentando sus lenguas, todos en la misma dirección, como un macabro desfile desordenado de zombis. Antes de llegar, otras gentes que han madrugado más cruzan los parques atados a sus perros, ajenos al frío y a la escasa vida que le queda a la noche en otro día que recién empieza.

Algún destello intermitente en rojo saca al caminante de la rutina de ir contando los pasos que cada día le separan del mismo destino por el mismo camino. Cerca de esa luz un camión mal aparcado abre sus puertas para que un joven mulato descargue sus mercancías, pronto consumidas vorazmente por un barrio que permanece cerrado por sueño.

El caminante vuelve a mirar al suelo. Sus manos enguantadas se esconden en los bolsillos de su abrigo. Al fondo, la estación del Metro se hace más grande. El día arranca como lo hacen el resto de los días. Un andén, un vagón, un asiento, un libro… Próxima estación, Pinar de Chamartín.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo madruga
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Muerte en directo

Anoche, un canal de televisión ofreció en directo el suicidio asistido de un enfermo irreversible en el Reino Unido. Es obvio que hoy todo es imagen, todo es espectáculo. Fenómenos como "Gran Hermano" abrieron la puerta a un género televisivo que se alimenta de lo íntimo. Hemos perdido el pudor y cada vez nos avergonzamos de menos cosas. Ni siquiera de morir en directo.

¿El fin justifica los medios? El matrimonio británico protagonista de la iniciativa televisiva quería concienciar al pueblo sobre la importancia de una muerte digna. Audiencias millonarias verían el fallecimiento de una persona, pero pensarían de verdad en ese derecho? Se abriría el debate deseado?

Sobre mi vida sólo debo mandar yo. Soy yo quien decide si quiero vivir o no. Lo siento, pero carezco de fe para depositar mis esperanzas en un ser supranatural y omnipotente. Por tanto, llegado el caso, no quisiera que nadie se interpusiera en entre mis deseos y la voluntad de llevarlos a cabo. El problema está en la necesidad de un tercero para poder ejecutar esa voluntad. Hoy, a tenor de nuestro ordenamiento jurídico eso sería un homicidio, pero se olvida que hay un ser humano que quiere disponer de su vida y que no puede hacerlo. Le es materialmente imposible. Por tanto ya es hora de que el Estado se deje de hipocresías y asuma un rol que se le exige y del que es necesario sacudir los preceptos moralistas que lo adornan. Es el Estado el que debe garantizar mi derecho, no sólo a una vida digna, sino a una muerte digna y la dignidad de una muerte -o de una vida- es algo bastante objetivable. El Estado debe asegurar, garantizar que se muere como realmente se desea.

Al menos esa es mi opinión. Otras consideraciones merece el hecho de una cámara de televisión dando en directo todo, la banalización de la vida, eso de que el fin justifique el empleo de cualquier medio.

Qué opinas tú?

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo por la muerte digna.
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Cuaversos de Bitácora (VI). Madrid desde mi ventana.

La edición de los cuaversos de hoy (la sexta), quiero que sea como un cuadro de Antonio López, de esos en los que no se sabe si ves una fotografía pintada o una pintura fotográfica.

Mis ojos,
como un gato solitario
se pasean por una nube de tejados,
antenas y ventanas cerradas
en esta ciudad sin horizonte
y azoteas planas.
En ellas
descansan, se esconden
palomas cicatrizadas
tras chimeneas de fumata blanca
que anuncian frío
por los ojos de patio.
Por las bajantes
suben calores de pecho,
suspiros de plomo pintando
de gris un cielo macizo.
Mientras, por allí asoman
perdidas, casi de puntillas,
las ramas eternas, frágiles, famélicas,
desnudas de un árbol apoyado
en la verticalidad firme
de tonos ladrillo
que cuadricula el espacio vidrioso
de una ventana en mi oficina.
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El doble discurso vasco

Hay cosas, muchas cosas que se me escapan dentro de eso que algunos llaman “el conflicto vasco”. El silencio, la complicidad, el miedo… Pero hay una por encima de todas: la reacción vasca cuando el asesinado es uno de ellos. La última víctima, ya lo sabemos, ha sido un empresario vasco, nacionalista para más señas. Lo matan, principalmente por negarse a pagar el impuesto revolucionario. Luego le añaden otro tipo de adjetivos, aunque es conveniente no perder de vista lo sustantivo.

Hace pocos días oía a otro empresario vasco, humillado e indignado porque el tradicional paro de cinco minutos que acompaña a toda acción de ETA, no se había convertido en un acto de huelga general, que era lo que exigía. Sin negarle su razón simplemente lamentar que esa voz, la que pide que el país se detenga cuando ETA pone un muerto en la mesa de RH negativo, no se oiga cuando el muerto es un Guardia Civil andaluz o extremeño, o cuando el muerto es un inmigrante dormido en un coche, o cuando el muerto es un concejal de un partido no nacionalista… El día que finalice ese maldito doble discurso instalado, por las razones que sean, en el lenguaje vasco, ese día ETA estará más cerca de su desaparición.

Sea como fuere, ETA se muere afortunadamente, aunque como un animal herido, morirá matando.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo cuenta los días que le quedan a ETA.
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Los tontos de los cojones

He dejado que pase el tiempo para poder reflexionar tranquilamente sobre un hecho que me llamó mucho la atención, tanto por las formas como por las reacciones que ha provocado, entre unos y otros.

Parto de la base de que soy de los que piensan que la mujer del césar no sólo ha de serlo sino que además debe parecerlo. Por tanto, a los políticos les exijo estar por encima de la media, al margen de por encima de las circunstancias. Dicho lo cual no puedo por más que criticar al alcalde de Getafe por la barabaridad aquella de los "tontos de los cojones". Cierto que las circunstancias en Madrid invitan a ese pensamiento, pero jamás debe pronunciarse más allá de un ámbito privado o la barra de un bar. Que lo diga un "cualquiera" tiene un pase, pero que el Presidente de la Federación de Municipios y alcalde de una localidad como Getafe sea su aireador merece un toque severo.

Sin embargo mi sorpresa es mayúscula cuando aprecio que desde su orilla le dan el calor que no merece, por la sencila razón de "ser uno de los nuestros", que diría Iñaki Gabilondo. La frase es grave y merece una severa reprobación. El señor Castro debe dimitir como Presidente de esa Federación, aunque como alcalde sería más discutible ese hecho. Sea como fuere, lo que el señor Castro no merece es el amor público recibido por los suyos. Independientemente de lo sucedido en privado, alguien desde fuera debería haberle tirado de las orejas, aunque hubiera sido para mantener las apariencias.

De lo montado por doña Esperanza y los suyos al respecto, mártir matritense, tampoco merece ser desperdiciado. No soy de los que piensa como Gil Calvo, que ayer en El País escribía que los populares madrileños merecen esa expresión -la del alcalde getafense-, pero la legitimidad pepera para sentirse insultada ha perdido enteros después de 4 años de insultos muy graves. Castro ha alimentado el discurso victimista que esta señora mantiene para engañar al personal, aquí en el foro. De todas formas, y reconozco partir de una ausencia de objetividad manifiesta -no creo en ella-, que insulte el PP es su problema. Lo que de verdad me puede molestar es que el PSOE haga lo mismo, pues creo sinceramente que no todos somos iguales y que entre unos y otros debe haber una gran diferencia, tanto en el fondo como en la forma. Porque no todo vale.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo de los cojones.
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Me apetece invitaros a música

Al fin termina una seman un tanto especial. Se ha hecho larga, tediosa, dura. NO sé a vosotros, pero a mí me apetece escuchar música. La verdad es que siempre apetece escuchar música. Sólo con ella me relajo, me concentro. El caso es que, como siempre, os quiero regalar dos canciones.

La primera de ellas la he sacado de la serie "Anatomía de Grey". La primera vez que la oí fue en un vídeo con el que despedíamos a una compañera de Teleideal. Ella disfrutaba con esta canción. Hay músicas que se asocian a momentos tristes, pero que después las descubres en otros contextos y cobran nueva vida. Espero que a alguno de vosotros os pase eso con esta copla:



La segunda de las canciones la he descubierto a través de la publicidad. No es la primera vez que un anuncio me descubre un universo musical al que adentarme. Esta vez lo ha hecho un perfume (suelen elegir muy bien). La coplilla la oí en el spot de Massimo Dutti. Es obra de Anthony and the Johnson`s. Espero que os mole.



Un beso desde mi jardín. Con añoranza de buenos ratos a vuestra vera.
Bomarzo.
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Ciudad cerrada por derribo

Con el debido respeto y mis deseos de que pasen un pueste feliz.

El tiempo se detuvo
mirando hacia otro lado
al instante determinado por el espacio.
Sin luz, ni sombras,
sólo algunas putas dando de comer
a gatos celosos de cariños y besos.
Sobre sus manos aún respira
un viento del norte, con nieve
de mirada ausente.
En una calle sin esquinas,
sin árboles ni ausencias,
el tiempo se detuvo en un abrazo
sin testigos,
salvo aquellos gatos recién comidos,
salvo aquellas mujeres recién nacidas.
Polvo, farolas, semáforos en ámbar,
ventanas abiertas como ojos perplejos
y dos personas abrazadas en una ciudad
abierta por derribo,
cerrada para ellos en unos ojos, cerrados.
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El pasajero de Montauban. Homenaje a Azaña.

Tenía ganas de volverme a enfrentar a la dura prosa de un hombre por el que siento una profunda admiración intelectual. José María Ridao es una de esas personas con las ideas más claras y que mejor sabe expresarlas que te puedes encontrar, no sólo en las tertulias radiofónicas, sino en las páginas de interesantes trabajos literarios que, a través de una severa erudición ayudan a arrojar luz sobre puntos oscuros de nuestra historia. Puntos que la rutina del paso del tiempo han convertido en verdad inmutable, casi indiscutible, dentro del marco indeseable de lo políticamente correcto.

Azañista confeso y convicto, Ridao quiere destripar mitos y sacarlos de la apariencia de verdad en la que se han movido tanto tiempo. Parte de eso es “El pasajero de Montauban”. Un libro de viajes sobre viajes. Eso hace el autor, viajar dentro del viaje que otros hicieron antes comprando épocas, ideas, prejuicios y mentes. Es la segunda vez que me acerco a este libro. Quería recordar los argumentos con los que Ridao sacude las estructuras de la Generación del 98 y el daño que, a su juicio, las tesis regeneracionistas y españolistas de estos autores dañaron al país y, más concretamente a una Castilla demasiado atada por los conceptos noventayochistas, que la dejaron de espaldas a la España plural que negaron los vencedores de todas las batallas.

Pero también quería recordar las formas con las que Ridao pone en su sitio a un Camilo José Cela hiriente con el débil y displicente con el que manda en su “Viaje a la Alcarria”.

Aunque si por algo merece la pena viajar por los viajes de este autor es por navegar en especial por los dos últimos capítulos, hilados con verdadero primor e interconectados por las vicisitudes históricas. En ellos se entrelazan los periplos de Walter Benjamín y de Manuel Azaña, en ambos casos metáforas de dos bandos derrotados y sin rumbo. Sin embargo, como admirador profundo de la desconocida figura de Manuel Azaña, merece muy mucho la pena acercarse a la visión que del último Presidente da Ridao, al que la Historia de España le debe una severa disculpa deshaciendo los nudos perversos que la inquina del vencedor y de los bandos derrotados ataron en torno a su figura.

Merece la pena acercarse a José María Ridao y mirar a los ojos de Azaña a través de los suyos.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo en memoria de Azaña.

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La tribu de los hombres que hablan solos

Los ves siempre sentados, con la mirada en ningún sitio. Su mente hace tiempo que se marchó buscando salida a la asfixia que les rodea. Viven en el Metro. Parece como si hubieran decidido huir de la superficie, como si arriba se hubiera perdido la escasa seguridad en sí mismos que les queda.

Los hay de todas las razas y todos ellos tienen algo en común: se pierden en conversaciones eternas, con una lógica que sólo ellos comprenden y a las que sólo ellos son capaces de responder. Hablan solos. Decía Machado que quien habla solo espera hablar a Dios un día. Y la verdad, no sé dónde dejaron ellos a sus dioses. Cayeron por el roto de algún bolsillo, se quedaron dormidos tal vez en el cartón del cajero de más allá. Dios es la carencia que menos les preocupa.

Elevan la voz como si necesitaran ser oídos, pero no buscan la réplica de nadie a pesar de la crudeza de algunos de sus desafíos. Dentro de los vagones eligen al azar la estación en la que seguramente pasen la noche, o todo el día, haciendo de ella todo un cosmos. Viajan sin rumbo, como sus ojos, como sus palabras. Un día, sus cabezas discurrían de un modo convencional. Tenían una vida por la que no llamaban la atención.



Sin embargo, de repente algo cortocircuitó su código de conducta abriendo la jaula de la que volaron pájaros de cordura hacia puertos lejanos. Se les escapó todo. Desapareció el estándar, la familia, el trabajo. Se quedaron vacíos. Y el abismo en el que cayeron se ha convertido en el eco que devuelve sus frases carentes de contexto en el mundo en el que los demás miramos extrañados sus soliquios como si ellos y nosotros no fuésemos del mismo mundo.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo.
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Cuaversos de Bitácora V. Qué bien huele tu voz.

Quinto capítulo de los Cuaversos. Espero que os guste.

Qué bien huele tu voz.
Huele a distancia y teléfono,
huele a pecado, a prohibido,
a canción de Brel, de Cortés.
Tu voz me huele a niebla,
a rompeolas,
a vereda solitaria.
Tu voz hoy me ha olido a abrazo
sin prejuicios,
a mirada desde esquinas opuestas,
a paseo por carrera del Darro,
a frío en Plaza Nueva,
adoquines por San Jerónimo.
Hoy, al escuchar la metálica voz
gemida por el teléfono que nos une
cada día un instante,
he sentido que tu voz me olía a nardos de otoño,
a castañas pilongas en invierno,
a un hola en la estación,
a un adiós a pie de carretera.
Qué bien huele tu voz
cuando atraviesa mis contaminados oídos
urbanos
y decide construir frases perfectas,
urbanizaciones de verbos y sintagmas y diptongos,
perífrasis esenciales de un metal cándido,
como de nana,
compañera de mis pasos entre claxon y músicas,
entre estaciones y paradas.
Qué bien huele tu voz
cuando pronuncia mi nombre.
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Los tacones de Esperanza

Los tacones van con todo. Sirven para acompañar unos tejanos ajustados y dan a la silueta femenina una esbeltez, sin duda, que muy interesante. Podríamos decir que dan un morbo añadido. Los tacones también son el complemento ideal para un largo vestido o uno más corto. Lo dicho, los tacones van con todo. Incluso con la tragedia, con el drama, con el populismo.

Así se nos presentó Esperanza Aguirre a su regreso de India –regreso, por cierto en el que se vio menos acompañada por la presurosa salida que protagonizó-. Con tacones y unos calcetines gordos que, imagino, tenían toda la carga dramática del asunto. Porque si no es eso lo que buscaba “la Espe”, que alguien me aclare el porqué de esa paupérrima imagen después de un vuelo de no sé cuántas horas hasta Madrid y un traslado desde Barajas a la Puerta del Sol, sede del gobierno de la Comunidad. Sólo a tipos de la calaña de Chávez, populistas hasta el extremo, se le hubieran ocurrido argucias de ese porte, las cuales, sin duda, hubieran merecido las críticas más fieras de la derecha hispana. Sin embargo Aguirre anda así, de populismo en populismo y privatizando porque le toca. No se puede frivolizar con la muerte de casi 200 personas, con el abandono de toda su delegación, algo que realizó sin rubor alguno.

Lo que la señora Presidenta hizo fue dar una bofetada a la inteligencia de sus electores, buscando el “lastimeo” barato y la demagogia fácil, los minutos de gloria en el programa de Ana Rosa, con la única intención de sacar réditos políticos a una situación trágica. Lo que esta señora es capaz de hacer nadie lo sabe, pero nos deja absortos a los que creíamos haber perdido nuestra capacidad de asombro.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo perplejo.

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Memorias y olvidados

Este fin de semana, El País publicaba una interesante reseña sobre un libro publicado por Jordi Albertí i Oriol, titulado "La Iglesia en llamas", en el que estudia la represión sufrida por el clero durante la República y la Guerra Civil.

Quedo a la espera de las declaraciones de Rouco pidiendo al autor del libro que olvide, que es lo mejor para poder seguir adelante, que no se puede construir si hundimos los cimientos en el frágil suelo de la memoria. Mientras espero esa frase del cardenal, me sobrecojo con el texto de Foces en su blog y pido perdón por todos aquellos que van a seguir sepultados en las cunetas, muchos de ellos empujados a ellas por personajes que lucharon bajo el amparo que da la bendición de luchar en una Santa Cruzada, bendecida por la Santa Madre Iglesia española. A todas estas mucho se preguntan todavía que a quién le puede ofender la presenciad e un crucifijo en las áulas públicas

Hoy es el Día Mundial de la Lucha contra el SIDA. Nuevos muertos condenados por la Iglesia que nos pide olvidar, incluso olvidar a estos enfermos del pecado, de la depravación, del vicio, a los que la Iglesia echa de nuevo a las cunetas de la desmemoria. Seguro que dentro 500 años pedirán perdón, que ya saben eso de más vale tarde que nunca.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo contra el olvido.
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A musicar

Dos días por delante para hacer lo que queramos. Qué os parece si oímos música?

Empezamos con The Beatles. Su época final fue testigo de grandes temas, temazos que diría Juanillo Albea, el gorrión de la Fuente, como este Come Together. Cómo suena ese bajo, madre.



Esta semana se ha conmemorado el Día contra la Violencia de Género. Si yo fuera mujer, sin duda, estaría muy orgullosa de serlo. Es más, seguro que jamás me sentiré orgulloso de ser hombre. Es por ello que le quiero dedicar esta canción a todas las mujeres y con ellas, a todas las personas que han sufrido vejaciones y padecimientos por decir te quiero a la persona equivocada. La copla nos la regala Bebe.



Un saludo y feliz fin de semana

Bomarzo hasta el lunes.
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Asfixia

Hace frío. Hace mucho frío. El cielo azul se clava como una cuchilla en mi cara. El aire se cuela entre los botones del abrigo y se refugia en lo profundo del alma para helar el sentimiento. Las piernas se mueven por inercia, mantienen la verticalidad casi por casualidad. Sólo al cabo de varios minutos andando, son capaces de transmitir el calor del flujo sanguíneo, el cual se nota recorrer las alcantarillas de mis venas constreñidas.

Soy incapaz de concentrarme en nada. Hoy he dormido muy mal. Apenas podía respirar. La congestión levantó muros insalvables para un oxígeno insuficiente. La boca abierta secaba mi garganta y el sueño se evaporaba con el dióxido de carbono. Me dejé la medicina en el trabajo y he lamentado mil veces mi natural despiste hasta condenarme a muerte.

Estoy cansado. Estoy muy cansado. Me duele la nariz y los ojos son tierra seca y cuarteada. En el Metro no consigo encontrar las ganas de leer. Al parecer se han quedado en casa. Respiraban mejor. Hoy me molesta que alguien se siente a mi lado, me molesta mirar a quien se sienta frente a mí, me molesta que el tren se pare, avance, frene. Me molesta volver a salir a la superficie. Me molesta volver a sentir ese frío que se apodera de mis huesos y que no me deja en paz durante todo el día. Hoy me molesta casi que sea viernes. Sólo quiero estar con los ojos cerrados y respirar todo cuanto anoche no se me permitió. Solo.

Perdón por la tontería.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo se asfixia.
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Liblogs. Entre limones

Hace dos semanas que me terminé de leer el libro que protagoniza los Liblogs de este mes. Quería que el tiempo dejara reposar la lectura y que así, sin el fragor de lo reciente, sin el calor de lo recién hecho intentar escribir una entrada sosegada con la esperanza de buscar un elemento inspirador que me ayudara a escribir algo.

No quería ser visceral, no quería dar la nota con un no, pero es que no, no me ha gustado. Y al final, el tiempo pasado lo único que ha hecho ha sido confirmar que la historia no me ha enganchando.

Lo siguiente que hice fue hablar con mis suegros. Le di el libro a mi suegra. Ella es de la Alpujarra y pretendí que ella me ayudara a comprender lo que con toda seguridad a mí se me había escapado. “Entre limones” ha sido uno de los libros más vendidos y no podía estar tan equivocado. Pero no. Mi suegra, tan alpujarreña ella, no ha visto su Alpujarra en ese libro. Así que nada. Tampoco pudo ayuda.

Así que no me toca otra que intentar justificar por qué no me ha gustado.

Primero, porque no se puede evitar el tufillo británico de un texto en el que se mira siempre por encima todo aquello que no lleva el marchamo de la pérfida Albión. El mundo se equivoca al conducir por la derecha y poniendo los volantes de los vehículos a la izquierda. Esa idea del ellos se lo pierden, tan británica, rezuma por el texto.

Segundo. No veo el optimismo por ningún sitio. El subtítulo del libro habla de la historia de un optimista. Dónde está ese optimista? A qué llama este hombre optimismo? Al menos lo hace con algo que yo no entiendo como optimismo, sino día a día.

Tercero. Da la sensación de que el libro, que no deja de ser una historia de ingleses contada para ingleses, quizás por ello no la entienda, es el recorte de un diario bien intencionado que un editor listo cortó y pegó oliendo el filón de ventas que finalmente convirtieron ese libro en algo muy conocido. Poco más. A esa teoría mía colabora un final insulso, insípido, intrascendente y que aportó bien poco a una historia cotidiana y poco excitante.

De todas formas quiero dar las gracias a los liblogs y a Toni por haberme acercado a un libro que en circunstancias normales jamás hubiese leído y que ahora puedo criticar, no desde el prejuicio, sino desde el conocimiento.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo agrio como un limón

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Cuaversos de Bitácora IV. Nana para Miriam.

Cuarta edición de los Cuaversos que hoy, si se me permite, le dedico a mi pequeña Miriam, a quien le escribo esta nana.

NANA PARA MIRIAM

Duerme,
duérmete cielo
que si pronto te duermes
te regalo un beso.
Duérmete pronto,
apura tu sueño,
cierra tus ojos.
De caramelo
serán mis palabras
pegadas a un cuento.

Duerme,
duérmete cielo,
que si pronto te duermes
te regalo un beso.
asómate al mundo
y pide un deseo.
Que la luna redonda
se convierta en un queso
y que una estrella traviesa
se lo lleve muy lejos.

Duerme,
duérmete vida
que si pronto te duermes
me convierto en vigía,
en timón, en faro,
en camino, en guía
de tus sueños de níquel
hasta que amanezca el día.
Que papi te cuida
y las pesadillas te quita.

Duerme,
duérmete vida
que si pronto te duermes
vendrá la poesía
con su vestido de flores
y su caja de música
a cantarte canciones,
canciones sentidas
velando tu sueño,
en tus ojos… a escondidas.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo papi.
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25 - N

Os dejo con un poema que espero sirva de anticipo a lo que máñana será la tercera edición de los Cuaversos, pero que, sobre todo, espero que sea un basta ya en forma de grito. No más parejas o ex parejas muertas. Como dicen en el blog de Vane: "sólo un animal es capaz de confuntir te amo con tu amo".

En su boca
la sangre buscaba una salida para respirar.
En sus oídos,
escasos sonidos de sirenas se mezclaban
con explosiones e insultos.
Para ella, un te quiero era la amenaza
anterior a un golpe.
En sus manos
se escapa la escasa vida que jamás mereció.
Para ella, morir
era su única salida.
Mil veces hizo un equipaje de miedo.
Mil empaquetó el orgullo, el sabor de un golpe.
Otras mil fue deshecho a patadas.
En su corazón
ni siquiera cabía el miedo.
Su diccionario quedó reducido a vocablos de disculpa.
Sólo había hueco para un no o un lo siento.
La felicidad se parecía
demasiado a no tener moratones que esconder.
En su cama
lágrimas y más lágrimas,
entrega anestesiada por lo que un día
quiso que fuera y se escapó
a la velocidad del primer insulto.
En cada "puta"
se escondía la cicuta que acabó con su sueño.
Con cada hostia
morían los hijos que le negó.

Para ella, morir
Fue su única salida.

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Si te pega no te quiere

Si te pega, no te quiere. No te engañes. Alguien que usa la violencia para imponer sus criterios, para justificar su debilidad, sus miedos, es un ser que no merece la pena. Al primer desprecio, al primer insulto, al primer golpe, vete, huye, lárgate, déjale. Será el inicio de una cadena cuyo extremo sólo conduce a la muerte y no sólo física. Antes hay otra peor. La de estar muerto en vida.

Porque lo primero que hace es matarte psicológicamente. Pierdes la dignidad y dejas de considerarte persona. Rebasada esa frontera todo está justificado, todo puede pasar. Es en ese momento cuando eres despojo, sólo carne, carne herida, carne culpable, carne convencida de que merece el castigo recibido. No dejes que llegue a ese instante, porque ya te habrá vencido.

De todas formas nunca es tarde para empezar de nuevo. Denuncia, huye. Nadie que expresa sus sentimientos a golpes merece que le des la pureza de tu amor. Es más, eso no es amor.

Cierro mis ojos y pienso. Pienso en la cantidad de gente que cada año mata a su pareja. Pienso en la cantidad de veces que escuchamos eso de que es un problema educacional, cultural. Pienso en que cada vez son más jóvenes los que entran en la espiral de la violencia en casa. El otro día, al salir del Metro y cruzar un parque que me conduce a mi casa, una pareja de algo menos de 18 años caminaba en sentido contrario al mío. Él llevaba la cabeza cubierta con una capucha. Ella iba unos pasos por detrás. De repente él se detuvo, la tomó del brazo y la arrastró con un fuerte tirón. Ella no cayó, pero le decía que la dejara en paz. Él buscaba su mano y, estoy convencido de que se la hubiera cortado con tal de haberla tenido entre la suya, exhibiéndola como un trofeo.

Me asustan los roles que veo entre los chavales más jóvenes. Me asusta que ellas tiren por la borda años de lucha con conceptos que vuelven como "mi hombre" o "mi macho". Me asusta que entre los jóvenes se haya instalado un lenguaje violento para dirimir sus quitas.

Recuérdalo. Tenlo claro: si te pega, no te quiere. Está enfermo y si no quiere ser ayudado, créeme, no merece la pena. Se sale. No pierdas las esperanza. Denuncia y no dejes que te humillen. Vales demasiado. Mucho más que él. Mucho más de lo que él te ha convencido que vales.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo contra el terrorismo doméstico

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Alicante

Me encanta ver cómo se despierta una ciudad, cómo el silencio de la noche es devorado paulatinamente por el ritmo frenético del tráfico, de las personas, de sus vidas.

Las aceras se preparan cada noche para acoger miles de miradas esquivas. Ahora, mientras el cielo cambia de color y las puertas de un mercado modernista se abren con olor a pescado casi vivo, algunos remolonean buscando algún encargo que les proporcione dinero que les permita un desayuno o, quizás, una cena postergada por un cartón de vino.

Me dirijo hacia el mar. Quiero verlo antes de marcharme. Desde la ventana de mi habitación he podido contemplarlo en la distancia. Tranquilo, intenso, como el reflejo de un cielo sin nubes. Decido ir en su busca. Una bandada de gaviotas me muestra el camino con sus graznidos. Paso junto a una lotera que me invita a tentar la suerte cantando no los números, sino curiosas palabras asociadas a ellos por la sabiduría popular, a caballo entre la superstición y lo anecdótico.

Todas las ciudades que duermen junto al mar se parecen y si el mar que les da cobijo es el Mediterráneo la similitud es total. La luz, el aire, la imagen, su urbanismo, la arquitectura se trasladan de un lugar a otro. Así Motril y Alicante son gemelas sólo distinguidas por su tamaño.

Camino por las mismas calles que anoche me guiaron en la búsqueda de un lugar para cenar. Veo el Teatro, carrer de Girona… Ahora, en cambio, son tan distintas que parecen lugares ajenos. Veo palmeras y un enorme magnolio de tronco multiforme, raíces revueltas y ramas como puentes. Cerca, una casa recién rehabilitada impide a otra caerse al suelo carcomida por el paso del tiempo, el salitre y el olvido. A mi lado camina un monte escarpado y coronado por un viejo castillo con mil antenas en su cresta. En su compañía aparezco ante la dársena del puerto. Será lo más cerca que esté del mar en las próximas semanas o meses. Ante mí, unos lujosísimos yates que me recuerdan que o mi reino no es de este mundo o tal vez sea el suyo el que se me escapa. Cierro los ojos para empaparme de un sol todavía mojado por el horizonte marino del que acaba de nacer. Es sólo un minuto o menos. Respiro con fuerza para llevarme sal, yodo, mar, luz… y emprender un descamino hacia un nuevo punto de retorno, demasiado lejos de todo esto.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo en Alicante

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La Buena Nueva

17 de julio de 1936. Pueblo de gobernanza socialista en la muy católica y carlista tierra navarra. ese es el contexto en el que sitúa el comienzo de la película "La Buena Nueva", la última cinta de la directora Helena Taberna. Un inciso, esta mujer es sobrina del sacerdote que inspira la historia, conocido como el cura de Alsasua.

Se trata de una extraordinaria película. Sin duda. Una historia muy bien contada aunque, para mi gusto le sobra el componente romántico del asunto. El estreno de la cinta ha coincidido con una época en la que algunas frases del guión cobran una fuerza inusitada. Por ejemplo cuando don Miguel, el cura, ante una fosa común dice "nadie podrá devolverles la vida, pero no podemos evitar que mueran dos veces por el olvido".

"La Buena Nueva" cuenta la historia de la vida en un pequeño pueblo navarro durante la guerra civil. No había batallas, no se estaba en vanguardia, pero había miedo, mucho miedo. Y ese clima lo sabe recoger muy bien la directora de la película. Delaciones, persecuciones, paseos, asesinatos. Si por algo, a mi torpe juicio, destaca la historia es por reflejar precisamente esa situación, calcada en miles de pueblos de las dos zonas, que supuso una auténtica guerra psicológica para los que día a día se acostaban sin saber si sería el último.

Pero no se puede obviar que hay otra historia, la de la Iglesia y su posicionamiento en el conflicto. Hace poco le comentaban a Rigo en su blog que el Papa estuvo a punto de excomulgar a Franco.

Y de no ser porque el tema es muy serio se me hubieran caído lágrimas de risa. El cura de la peli que, recordemos, está basada en hechos reales, se puso de lado del débil, con independencia de su ideología, actitud que hubiera sido la deseable en el resto del clero, pero no sólo durante la guerra, sino en toda la historia de España, lo que le habría evitado seculares odios y revanchas desproporcionadas aunque no exentas de cierta justificación. El obispo de Pamplona pronunica dos frases épicas durante la peli. En una dice que "La Iglesia siempre está con el poder legalmente establecido, aunque no es menos cierto que la República era un régimen legal...". En la otra le dice a don Miguel "ya está usted otra vez con el cuento ese del Evangelio y no se da cuenta del daño que le hace a la Iglesia". Curioso, verdad?

Unax Ugalde hace un papel excelente, como el resto de los actores. La banda sonora, muy buena. La fotografía, impresionante. La historia, genial. Merece la pena ir a verla y sería de obligado visionado para chavales de 15 años en adelante. Les ayudaría a conocer que eso pasó y que no fue como muchos dicen.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo en el cine

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Música. Simplemente.

Pues ha llegado el tiempo de la música. Los recursos se me van agotando, pero aquí estoy. Reconozco que este fin de semana voy andar algo pasteloso, pero ya se sabe que de todo ha de haber en las viñas del Señor...

Esta semana se ha celebrado el Día del Niño. La blogosfera se movilizó para gritar no a la pornografía infantil. Hoy, por tanto, la primera canción va a los niños y he escogido el tema de Serrat "Esos locos bajitos"



Cierro el bloque con un tema instrumental de Kenny G. Se titula "Moment". Espero que el pasado por vosotros en este blog haya sido agradable.



Lo dicho, buen fin de semana.
Bomarzo
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El Caso Leganés

Ese es el título del último libro que me he leído. Lo edita Aguilar. Está escrito por el propio protagonista de la historia, un anestesista que en su etapa de director de urgencias del hospital Severo Ochoa de Leganés, Madrid, fue acusado de sedar hasta la muerte a 400 personas. Cuenta con la colaboración del periodista de El País Oriol Güell.

La pobre apariencia formal del libro esconde la desgarradora historia de una caza de brujas en toda regla, y no lo decimos nosotros. Tampoco el propio doctor Montes, médico en cuestión, sino una cantidad de informes neutrales que fueron obviados por la consejería de salud de la Comunidad de Madrid, conducida en esa época por Manuel Lamela y que montó un circo mediático, sin pruebas, con mucha manipulación y la intención clara de acabar con un sector de izquierdas dentro de la sanidad pública madrileña.

Como digo, el texto es mejorable y podría estar mejor escrito. Al margen de ello es todo un manual de obligada lectura para todos aquellos que alberguen dudas sobre la realidad del sistema sanitario público madrileño, su cuestionamiento, las heridas que sufre de forma constante, en definitiva, su paulatino desmantelamiento.

La Comunidad lleva años erosionando un sistema cuyos principios de universidad y gratuidad se socavan al socaire de soflamas demagógicas que esconden una privatización encubierta, sobre la que ya ha alertado el Defensor del Pueblo ante denuncias de Izquierda Unida.



El doctor Montes, Luis Montes, lanza unos mensajes que debería estar situados en la cabecera de la cama de muchos políticos, no sólo de la derecha madrileña, que son el abecé del sistema público sanitario, un logro social, un tesoro del que no podemos prescindir, un bebé al que no debemos dejar de mimar.

Pero al margen de todo ello, el libro ayuda a entender las diferencias que existen entre la eutanasia y la sedación terminal, la necesidad que tiene la clase médica y la sociedad en su conjunto de afrontar de forma madura el proceso de la muerte. La ciencia y sus avances permiten evitar el sufrimiento innecesario, el encarnecimiento terapéutico, el dolor irresistible que podemos sentir en el tránsito final. Y esa posibilidad debe quedar alejada de cualquier posicionamiento moral e ideológico.


La persecución a la que fueron sometidos Montes y su equipo -y que a pesar de su inocencia demostrada jurídicamente, no ha costado cabeza política alguna- debería provocar un debate en la sociedad sobre el hecho de cómo queremos morir. La regulación de la eutanasia debe llegar, la sanidad debe permitir que, llegado el caso y a tenor de unas reglas, podamos determinar qué hacer con nuestra vida sobre la que nadie más que nosotros mismos debemos disponer. La supuesta objeción de conciencia a la que algunos médicos pretenden agarrarse implica su deseo de dejar en otras manos -divinas o terrenales- la decisión final sobre nuestra propia muerte. Otro tanto sucede con las sedaciones, sobre las cuales ni siquiera debe haber debate pues está regulado y cualquier negación médica a llevarlas a cabo previo consentimiento familiar, debería ser considerado, como mínimo, como negligencia.

No estaría de más que acudiéramos a ese libro y que al leerlo recordáramos a Ramón Sampedro o a Inmaculada Echeverría y, al mismo tiempo, la importancia de mantener el sistema público sanitario que en Madrid empieza a ser desmontado con unos efectos, me temo, absolutamente perversos y, lo que es peor, irrecuperables.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo por la muerte digna.




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No a la pornografía infantil

Cada noche me quedo unos instantes mirando a mi hija dormir. Su respiración es profunda. Su fragilidad se derrama por cada poro de su piel dormida. En esos momentos está más indefensa que nunca y no consigo hacerme la idea de que haya seres humanos tan sumamente despreciables capaces de golpear a quienes son incapaces de defenderse o que desarrollen una perversión sexual que sólo se satisfaga con la humillación, con la violación de una criatura de esa fragilidad.

Hoy se celebra el día contra la pornografía infantil. Alfa nos ha llamado la atención sobre un tema que, sin duda, merece que toda la sociedad se vuelque para su erradicación. Y es importante que lo hagamos desde la blogosfera, como expresión del desarrollo de Internet, pues ha sido ella la que ha permitido que los pederastas puedan hacer de su mal un elemento mucho más fácil de esconder y, por ende, les ha dotado una mayor capacidad de destrucción.

Las nuevas tecnologías nos han sumido en una revolución constante comparable con la industrial del siglo XIX. El mundo gira, está girando y las gentes que vivimos estos cambios somos incapaces de imaginar el final de este largo túnel en el que andamos sumidos. Las ventajas de las que nos ha dotado, son obvias, tanto como los inconvenientes.

Los adultos, los padres tenemos una nueva responsabilidad, la de educar a nuestros hijos en la utilidad de unas herramientas que para ellos son como nuestros recortables, como los lapiceros de antaño. Su pureza se enfrenta a un poderoso instrumento que ha de ser controlado. Los pederastas saben del alejamiento de muchos progenitores en esta parcela, de la excesiva confianza que brindan a sus hijos y que hace de los niños una pieza muy vulnerable.

España ha dado golpes muy importantes a la pornografía infantil. Seguro que lo va a seguir haciendo. Las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado han hecho un enorme esfuerzo modernizador para estar alertas en el cíbermundo, pero acabar con esto es responsabilidad de todos.

Desde Internet debemos estar alertas y denunciar cualquier resquicio que veamos por el que se puede colar un ser despreciable. También debemos hacerlo con el uso que se le da a esta herramienta para difundir barbaridades de las que todos hemos oído hablar. Debemos acotar hasta el mínimo cualquier espacio por el que estos seres despreciables puedan moveser por la Red. No podemos permitir que a los niños se les robe su infancia de la forma más dolorosa posible.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo

El padre de este espacio reflexiona hoy sobre la decisión de Garzón de inhibirse en el caso de las fosas comunes del franquismo. Pincha aquí.

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Cuaversos de Bitácora III. Verbos irregulares.

Tercera edición de los Cuaversos. Si os soy sincero, estoy muy contento con el resultado de esta iniciativa y la de los liblogs. Me da la sensación de que estamos construyendo y hacemos de las bitácoras herramientas muy interesantes. Dejo las tonterías y me pongo a lo que nos ha traído hoy.

El poema de hoy se titula "verbos irregulares"

Vivo de forma constante
en la encrucijada perfecta
del complemento directo
del verbo nosotros.
Verbo irregular,
como querer,
como amar,
como sufrir,
como tú y como yo.
Verbo complejo
conjugado en un solo tiempo,
una sola forma de doble personalidad
y que se expresa diciendo
te quiero.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo cuaversea.
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