Día de Andalucía

Ya lo dijo Rigoletto. No me va el nacionalismo, ni el excluyente ni el incluyente. Pero no puedo evitar sentirme andaluz y muy orgulloso de serlo: de ser parte de un pueblo abierto, respetuoso, humilde, sencillo. Quizás demasiado "domable", pero siempre dispuesto a abrir la mano a quien llega a su suelo.

Porque hoy es 28 de febrero, Día de Andalucía, día de mi pueblo:

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Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo andaluz
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UN VISTAZO

Os apetece un poema?.

La cadencia de tu acento
se desliza por la cuesta
de tus palabras
breves, como un minuto,
como la calada de un cigarro.

La trenza de tu pelo
aprieta pensamientos y juegos
concentrados en la pequeñez
de tus facciones
acopladas, como manos amantes,
a tu estructura ósea
que pide un abrazo a gritos.
El tabaco elevó muros de humo,
dibujó fronteras efímeras
y levantó puentes de palabras
cruzado por confesiones desnudas.
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Liblogs. Los renglones torcidos de Dios

Nota: No he podido terminar el libro por temas de trabajo.

Podría estar de acuerdo con el título del libro si pensara que Dios existe realmente. Porque achacar la locura a un designio divino podría comprenderse en el contexto de la época en la que se escribió la historia, pero ahora me parece absurdo.

Será porque me gusta lo extraño, lo distinto, lo heterodoxo, pero me atraen unas personas que son capaces de ver otros mundos. Desgraciadamente, cuando sus mentes han escapado puede que sea tarde para hacerles volver, pero los misterios que encierran esas cabezas y sus males son todo un reto, un camino apasionante para el lector.

A la hora de escribir esta entrada no sé todavía si Alicia está loca o no, si es una extraordinaria actriz o una paranoica de libro. Sólo sé que me enamoro de ella día a día. Me siento como César Arellano, absolutamente embriagado por la inteligencia desbordante de una mujer muy interesante. Es muy difícil no desear sentarte a su lado y mirar a sus ojos mientras escondes en su mano la llave de su celda y le abres la puerta del hospital indicándole la salida. Alicia, como la Castell son espíritus nada convencionales en un mundo extrañamente rutinario, a pesar de lo anormal de los comportamientos de sus habitantes. El Hombre Elefante moviéndose despacio, el de Cera rotundamente quieto, la Niña Oscilante y su émulo Rómulo... Todos hacen siempre lo mismo, aunque nunca sea nada igual...

Quiero dejar hoy una canción donde aparecen Alicia, Remo, Urquía, el falso mutista... Todos ellos se esconden en estos seis minutos de Isael Serrano

Pd.- Muchas gracias, Alberto, porque jamás me hubiese acercado a esat historia de Luca de Tena.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo libloguero

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Nicolás Castellano y la verdad de un sueño

No me gusta hablar de mi oficio. Los que nos dedicamos a esto del periodismo, de la información, en cualquiera de sus facetas, nos encanta hablar de nosotros mismo. Somos de conversación endogámica y unidireccional. Abrimos debates que sólo persiguen demostrar cuánto trabajamos y en qué pésimas condiciones lo hacemos, en un bucle del que parece imposible salir. En mi caso procuro no ser asiduo de estos temas. Quizás por falta de recursos, no niego algo de desmotivación, pero fundamentalmente porque me aburre sobremanera esa conversación.


Pero hoy espero que me permitáis que hable de periodismo. Alguno de vosotros se ha definido alguna vez como periodista frustrado y en vuestras entradas se puede apreciar esa inquietud por contar, por compartir, auténtico motor del oficio. Esa gasolina que os mueve es la que a mí me falta. He perdido fuerza, le he perdido cariño a la profesión. Desde hace unos meses me siento minúsculo y no me veo informador, “cuentacosas”, periodista. Sin embargo hoy se ha encendido una luz. Sé que no va a permanecer mucho tiempo encendida, pero he querido de disfrutar de su claridad el tiempo que ha durado.

Hoy he asistido a una conferencia del periodista de la Cadena SER Nicolás Castellano. Ha venido a hablarnos sobre la inmigración en pateras o cayucos y su tratamiento informativo por parte de los medios. Ha sido una charla de las que me gustan, repartiendo hostias por doquier, mostrándose crítico con todos, llamando al pan, pan y al vino, vino. Le ha dado a Fernández de la Vega, a Rubalcaba, a Zapatero, al PP. No se ha quedado nadie sin rapapolvos. Ha sido autocrítico, ha sido constructivo… En definitiva, ha sido periodista: un tipo comprometido con la verdad de la que sólo le preocupa alejar de la fría estadística y ponerle un rostro que nos sonroje a todos.

Castellano me ha hecho ver lo que yo quería ser cuando de pequeño grababa en mi viejo radio cassette mis programas de radio. De aquellos sueños apenas queda nada y hoy parte de mi fe se ha quedado en un camino lleno de piedras. Pero me he sentido reconfortado al ver que alguien, con un valor extraordinario no ha sido capaz de rendirse y ha optado por un compromiso con la realidad, a la que presenta batalla en un esfuerzo por no aceptarla sin, al menos, darle algo de batalla.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo con envidia
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Cuaversos de Bitácora (XVII). Besos al peso.

Para esta decimoséptima semana de Cuaversos os dejo con una paranoia improvisada en un ratín. Estaría bienque los chinos vendieran también cariño, no? 24 horas para todo.

Dices que tu boca quedó seca de besos.
Por eso tus labios resquebrajados
ruegan auxilio esta noche de extraña luna.

Bajo de inmediato a la tienda de la esquina, ya sabes,
esa en la que rebajan abrazos y reponen caricias
de saldo para tardes de domingo y urgencias
gemelas a la tuya.

En el escaparate descansa un beso
a precio de oro. En los mejores labios
construyó castillos de aire
con caricias crepusculares.
Hoy se aburre en una lluvia de polvo sin paraguas
a la vista de los que colmados de amor
desprecian la sonora verdad de un beso.

Pago con tarjeta y dejo su silueta gris olvido
sobre el lecho de corinto en el que envejeció.
En mi boca noto el añejo sabor de experiencia,
la falta de práctica atado a un precio y a unos ojos
de soberbia envilecidos que le dieron la espalda.

Sobre mis labios son un pozo de vida
Que cose las heridas de tu boca agradecida
Entregada a una batalla que no ha hecho más que empezar.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo paranoico..
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Bermejo, una dimisión anunciada

He querido tomarme mi tiempo. Reconozco que me ha sorprendido tan pronto, pero no la dimisión. Era cuestión de tiempo, pero creía que iba a suceder después del 1 de marzo. No ha sido así. Bermejo se ha ido y con él se van varias cosas...

En primer lugar se marcha una tormenta en el seno del PSOE. Sin duda, sin ser extremadamente grave, lo que ha rodeado al ya ex ministro en las últimas semanas hubiera sido tan fácil de evitar que nada más que por eso debió decir adiós antes. Ya se sabe aquéllo de la mujer del César. Bermejo, lejos de serlo no se molestó tampoco en parecerlo. El año tiene 365 días y seguro que se podría haber escogido otro menos oportuno para salir con Garzón de caza. Soberana torpeza que no le ha dejado más opción que la que ha tomado o le han hecho tomar, que diría una amiga.

En segundo lugar, Bermejo y ZP se llevan el discurso del PP, basado en los últimos tiempos en el pin pan pum al anterior titular de Justicia. Rajoy, de los Rajoy de toda la vida, podrá ahora arrogarse el mérito de la dimisión si quiere, como también de tener un primo que niega el cambio climático. Pero más allá de eso, se acabó. Muerto el perro se acabó la rabia. Ahora toca decir algo nuevo, por ejemplo qué va a hacer su partido con los implicados en la red que toca a su formación algo más que tangencialmente. Porque, y ahí viene la tercera cuestión que deja sobre la mesa Bermejo con su salida, el ministro dimite sin haber cometido delito alguno, mientras otros se afanan en ralentizar comisiones de investigación, amenazar al partido con tirar de la manta, lanzar botes de humo, mantenerse como diputados para buscar aforamientos y demás tácticas dilatorias que, sin duda, marcan una soberana distancia entre el actuar de unos y el de otros.

Por cierto, y para finalizar, ya que tanto le gusta a Rajoy hablar de legitimidades y deslegitimidades, no habrá otro en su partido para hablar de eso mismo, es decir, de legitimación, que Federico Trillo Figueroa, hombre que, como es sabido ha sabido aceptar las responsabilidades políticas de aquella chapuza del Yak-42. Y es que Rajoy hace tiempo que perdió su norte difuminado en el aire como hilillos de plastilina.

Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo.
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Penélope hace grande al cine español

No he visto la peli por puro prejuicio contra Woody Allen. Incluso él mismo se encargo de tirarla, pues la hizo por encargo. No discuto la calidad interpretativa de Penélope Cruz, pero su voz me saca de mis casillas. Supongo que trabajar con directores que no me gustan (Almodóvar, Luna, Allen) ayudan a que ponga reparos a su trabajo, pero...
Qué bueno es para el cine español que Pe haya logrado un Óscar y eso, cómo no, hay que celebrarlo. Sin duda.

Así lo han visto los medios: El País, El Mundo, 20 Minutos, La Vanguardia, Tele5 (curiosamente sin imágenes), Público, ABC...

Foto: www.20minutos.com

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo feliz y contento

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Cospiración universal contrra el PP

El mundo sigue aliado contra el PP. La alianza mundial contra los inquilinos de Génova 13 sigue galopando hasta enterrarlos en el mar. Ya no es PRISA -qué se puede esperar de esa pandilla de rojos-. Se ha unido también el Diario de Levante, con nuesvas informaciones sobre la trama del PP en Valencia.

La conspiración contra los hombres de Rajoy ha alcanzado cotas internacionales. "The Economist" se atreve a hablar de la trama, inventada a la sombra de litros de alcohol en una caza furtiva en Jaén, y de sus posibles relaciones con la virtud hecha carne. Me refiero a "Ansar" a quien, mirándolo a los ojos, se le veía que había armas de destrucción masiva en Iraq. Y dice don Mariano que en el PSOE no hay legitimidad para hablar de justicia con una huelga de jueces a la espalda... Usamos el mismo rasero para negar legitimidad al discurso del PP?

Y para colmo, el G-20 se atreve a alabar el sistema financiero español y lo pone como ejemplo en esta crisis global -lo que significa que Zapatero la ha montado a nivel mundial, por supuesto-. Todo se pone en contra de la gaviota.

Un saludo desde mi jardín.

Bomarzo quisquilloso.

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CUAVERSOS: HOMENAJE A MACHADO

Hace 70 años. Tal día como hoy. Francia. Varias semanas, varios meses huyendo. Durísimo periplo desde Valencia hasta la frontera en Portbou. Mayor, cansado, derrotado. Toda su ilusión política, todo su amor a una España republicana y democrática quedó sepultado por toneladas de escombros, sonido de sables, gritos bravucones de militarones golpistas y una larga fila de vidas perdidas que comienzan un largo exilio que durará varias vidas.

Entre ellas la de Machado, cabeza visible de una familia descompuesta. Con su primer pie puesto en suelo galo comenzó el final de su vida. Sólo descontaba horas para llegar a su cita con la parca, a la que ya vió la cara reflejada en millares de ojos carentes de luz tras tres años de guerra entre hermanos. Antonio usó de su arma más certera, pero sin creerse más importante que nadie. Lo importante era la República, la democracia, la libertad.

Hoy, 70 años después, su cuerpo sigue enterrado en Francia. Eso es una afrenta, una sonora bofetada a esta España desmemoriada que, de tener algo de orgullo, ya hubiera reclamado para su subsuelo el inerte cuerpo en la que reposa la sonora voz del poeta. Nadie reclama su legado. El silencio se pasea por esta efemérides, silencio ominoso que debiera ser grito en nuestra conciencia. Antonio Machado no puede pasar ni un minuto más enterrado en Colliure. Han sido muchos días siendo cubierto por "el polvo de un país vecino". Pero nadie reclama su persona, su figura, su obra 70 años después de su muerte.

La blogosfera está compuesta por millones de bitácoras. Hoy seremos una mínima parte de ella la que reivindicará su nombre dejándolo xerigrafiado en una de las calles virtuales por las que circula el cariño de esta comunidad bloguera en la que don Antonio ocupa un espacio. Gracias a todos los que os sumáis a esta idea y la hacéis propia. Gracias a Antonio y a Alberto por recodarlo. Y gracias a don Antonio por su ejemplo, por su palabra, por su compromiso y por haber dejado entre nosotros la vida de un verso eternamente joven del que siguen brotando sones de esperanza para los que creemos que la libertad es el único camino posible para el hombre.



Un saludo desde mi jardín.
Bomarzo machadiano.
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Antonio Machado: primer día de homenaje

Permítaseme una dedicatoria muy especial en esta entrada que pretendía fuese el inicio de un homenaje sencillo a Machado, mi poeta Antonio Machado. Quiero dedicarles estas palabras, modestas, a los que durante tantos años fueron mis compañeros. Juntos parimos Localia Televisión Granada. Juntos crecimos en todos los sentidos. Juntos aprendimos e hicimos cosas grandes. Juntos nos equivocamos. Juntos nos reímos. Juntos lloramos. Juntos pasamos miles de horas en directo haciendo verdaderos milagros televisivos con altas dosis de dignidad. Ahí ha quedado para siempre lo hecho. Por ellos, hoy que sé que Alhambra RTV cierra. Por todos y cada uno de ellos: Nino, Rodrigo (Margino), Juande, Juanillo, Jorge, Javi, Cantos, José Cervera, Francis... Y todos los que alguna vez os pusistéis el chaleco y fuistéis "localios" y nos enseñásteis a ser profesionales. Mis respetos y mi admiración más sincera, además de mi cariño.

Lo dicho, yo pretendía que esto fuese otra cosa, que hoy se iniciara un fin de semana en el que por la blogosfera rezumaran los aromas a azahar de un patio de Sevilla, la sobriedad mustia de Castilla, el frío de Soria, la humedad del Duero, el polvoriento aspecto de un olivar de Jaén. Mañana domingo se cumplirán 70 años desde que el poeta se marchara. "Los que le vieron le oyeron gritar " y su voz quedó en una maleta de cartón, desaparecida en una larga cola de lucha por sobrevivir cuando por detrás la victoria amenazaba con una sangrienta celebración.

Machado, 70 años después, no es reivindicado por nadie. Su jacobino compromiso se durmió y permance enterrado en un pequeño cementerio de una pequeña ciudad adonde acudió, ligero de equipaje, como los hombres de una mar de la que nunca fue parte, pues él fue marinero de interior. Aró las almas de sus contemporáneos con un verso rotundo, grande, profundo, alejándose de su noventaichismo natal para servir a sus ideales, mientras deshojaba su vida por Cuatro Caminos amando a un imposible.

Machado armado de letras hizo más daño que otros con bayonetas de odio. Murió exhausto, murió porque la vida se le fue de puro agotamiento, secando el sudor de sus labores con una tricolor que le acompañará siempre.

Don Antonio Machado supo hablar sólo a todos los hombres en aras de su filantropía con la ilusión de hablar a Dios un día.

Por don Antonio

He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares,
y atracado en cien riberas.

En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra,

y pedantones al paño
que miran, callan, y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.

Mala gente que camina
y va apestando la tierra…

Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan a dónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,

y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.

Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos,
descansan bajo la tierra.







Un saludo desde mi jardín.
Mañana es su día. Os espero por la blogosfera

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